Ох, не клали бы пальцев вы
Никуда Юре Гальцеву!
Не такая натура,
Чтоб стерпеть, Гальцев Юра.
Может всех ваших пальцев
Враз лишить Юра Гальцев.
31 декабря 2005
Не насилуй свою Музу,
Незадачливый пиит,
Если стал ты ей в обузу…
Пусть она повременит -
И придёт сама, как в лузу
Шар… Иначе изменить
Может вовсе (как дать пить!),
Как приевшемуся мужу.
Чтоб был счастлив ваш альянс,
Вы его подобным браку
Не считайте, - и без драки
(Может быть!) полюбят вас.
Не ходите, как в атаку,
На измученный Парнас.
28 декабря 2005
Чёрные тени по тёмному парку
К рынку идут и идут чередой -
К проклятому многократно прилавку,
Ставшему счастьем для них и бедой.
Изо дня в день их поход не кончается:
Летом - в жару, а зимою - в мороз.
Жизненный цикл здесь для них начинается
И завершается - горек от слёз.
Пусть улыбаются здесь за прилавками
И балагурят порою смешно,
Смех здесь - как будто на шее с удавкою,
Даже веселье - тоскою полно.
Есть безысходность в торговой запарке,
Словно у стада, что всё - на убой.
Раннее утро. По тёмному парку
Чёрные тени бредут чередой.
26 декабря 2005
Что ещё?!. Надо ли рифмовать
Строчка к строчке про это житьё?..
Пусть отменное даже, нытьё
Вряд ли кто-нибудь станет читать.
А прочтёт - покривится: «Опять!
Сколько можно! Всё то же шитьё!..»
И захлопнет творенье моё:
«Лучше вовсе бы не открывать!»
Сонмы нытиков миром прошли,
Путь свой в частых отметив слезах:
Ах, как трудно живётся им!.. Ах,
Как непросто быть сыном Земли!..
Тыщи лет, а всё так же - впотьмах,
Как слепцы, и ответ - не нашли.
23 декабря 2005
…Знаменитый английский певец Элтон Джон
наконец-то сочетался ЗАКОННЫМ браком с мужчиной.
После пышно отпразднованной свадьбы
«молодо…мужи» проведут медовый месяц
в свадебном путешествии…
…Очередь на регистрацию однополых браков
расписана на много месяцев вперёд…
(Из сообщений СМИ)
На закат покатилась Европа!
Погребальный уж слышится звон!..
Не рождаются дети из ----,
И потомства не даст Элтон Джон.
Толпы геев, отряд лесбиянский
Не родят (как ни тужься!) детей…
Скоро, скоро грядут на арабском
Удивительных сонмы вестей:
Стала мирно Европа исламской:
Там мужчины не перевелись,
Да и женщины там без опаски
Дарят множеству отпрысков жизнь,
Вместо храмов повсюду мечети
Протыкают насквозь небеса,
И всё - смуглые, смуглые дети!..
…Вот такие грядут чудеса.
А остатки старушки Европы
В резервациях, - слышится стон:
Лижут страстно там вульвы и ----…
…Горько! Горько! Виват, Элтон Джон!
22 декабря 2005
А вам бы хотелось нюхать (хи-хи!)
Сквозь противогаз розу?..
Поэт - это тот, кто пишет стихи,
А не о стихах прозу.
20 декабря 2005
На улицах Молдовы наводится «порядок»:
изгоняют торговцев, единственный заработок
которых обеспечивала т.н. «уличная торговля».
Отчитались перед Европой
В возрастающем ВВП.
Сами жрут с икрой канапе,
А народ, как обычно, в ----.
…Раз Европа почти мы, нужно
С глаз долой нищету убрать:
Пусть идёт к себе умирать!
Хорошо бы: исчезла дружно!
Пусть уходят старушки с улиц,
Пусть не застят наших витрин!..
Пусть никто не узрит мужчин,
В баках роющихся, ссутулясь.
Пусть сдыхают! Мы их «хоромы»
(Так сказать) - приберём к рукам…
Всякий вхож в европейский храм,
Этих жалких подобий кроме!..
И опричники вдохновенно
Возле шопов наводят лоск…
А народ - он опять как воск, -
С ним такое обыкновенно.
Будто хлам какой или мусор
Сгонят, выгонят, уберут…
И заблещет Европа тут
В изощрённом своём искусе…
А они - те, кто тут сидели,
Из-за крох в жару и мороз
Свой сюда уж не сунут нос, -
Вряд ли им уж сорваться с мели.
Под себя народные слуги
Подгребают всё, под себя, -
Их волнует одна судьба.
Все для этой судьбы потуги.
И заезжие гости хлопать
Станут: «Ах, какой ВВП!
И т.д. у вас, и т.п!..»
…Любит гладкий отчёт Европа.
17 декабря 2005
Пишешь много, - графоман.
Пишешь складно, - рифмоплёт.
Только кто же разберёт,
Где тут правда, где - обман?
По числу словес (всё - брань!)
Критик часто сам вперёд
Сто очков тому даёт,
Кто им в жертвы был избран.
Сколько их таких в миру,
Кто избрал других хулу
Средством набивать карман!..
И вещает, аки вран,
Частый критик на юру, -
Сам отменный графоман!..
12 декабря 2005
Они вам о том, как не надо писать,
Как надо - напишут трактаты.
А сами - стиха не сумеют создать,
Чтоб просто заметил читатель!
10 декабря 2005
Вот и Жжёнов догорел, погас -
Вечный, нам казалось, столп культуры…
Даже с резвым норовом Пегас
Покорялся этой пламенной натуре.
Жжён, да не сожжён, лишь закалён, -
Из огня и холода Гулага
Вышел, будто заново рождён:
Мужество, спокойствие, отвага…
Терминаторам прожжённым - не чета
Русский, истинно мужской характер:
Взгляд… и пауза… А суета,
Грозный рык - отнюдь не силы факты.
И пускай своё взялИ года,
Он для нас остался - несражённый!..
…Думаю, светить тебе всегда,
Несжигаемый Георгий Жжёнов!
9 декабря 2005
Г. Жжёнов (р. 1915) умер 8 декабря 2005.
Все говорят о женщины загадке,
О тайне женской неразгаданной натуры,
Хоть всем понятно: по большому счёту - дуры…
…Но так себя мы любим тешить сказкой сладкой!
9 декабря 2005
Посвящается Стихи.Ру
Сколько нас, сколько нас!
Просто необозримы!
Пишем, пишем стихи мы!
Переполнен Парнас!
Посекундно почти,
Поминутно - творенье!
Не Парнас - муравейник!
Всех - попробуй, сочти!
Муравьиный Парнас
Щедр наш присно и ныне:
Каждый рвётся к вершине
И - бывает хоть раз.
Плод ночного труда,
Светлый дар вдохновенья
Промелькнёт на мгновенье
И - уйдёт без следа, -
Наверху - муравей
Новый (а может, прежний):
Стихотворец прилежный
С новой ношей своей…
И мелькают они:
Кто-то - так, кто - с талантом,
Кто - пытается златом
Удлинить свои дни.
Но - процесс не сдержать, -
Он жесток и бессмыслен:
Те - вошли, эти - вышли…
И писать, и писать -
Нескончаема рать…
9 декабря 2005
Я научила женщин говорить…
А. Ахматова
Забытая Ростопчина,
Субтильно-нежная графиня…
В мечтах о Нём жила она
И не живёт почти уж ныне…
А вы откройте «Вид Москвы»
Иль «Русским женщинам» посланье!..
Поэзии российской зданье
Неполно без её канвы!..
Какая страсть, какая сила!..
И пусть в забвении почила,
Но… не другая научила
Всё ж женщин говорить… - она -
Забытая Ростопчина!..
5 декабря 2005
Посвящается некой П.
(Эстетов прошу закрыть глаза на сей опус)
Кто - как: целуясь кто до спазм,
Кто - нежась до упора…
Она ж - имеет свой оргазм…
Да-да, от монитора.
1 декабря 2005
У настоящих и у прежних
Поэтов: внешний признак - странность,
Стихи - история болезни,
Поэзия - диагноз.
1 декабря 2005
Есть цветок на Земле, - он в цветения пору
Привлекает к себе опылителей свору
Мерзким запахом бурно сгнивающей плоти.
И слетается всё, что есть падаль не против.
И, как этот цветок, есть такие же люди, -
Красота, чистота - их как будто бы губит.
Им понятней другой - мерзкий, подлый - уют,
И они трупный смрад вкруг себя создают.
И слетаются к ним из таких же рои:
Им милее всего запах чьей-то крови.
И совместно вершат они подлое дело:
Рвут и жрут - и живое, и мёртвое тело.
Я не вправе судить все земные созданья
И не в силах законы сменить мирозданья.
Но боюсь: на Земле ждут нас метаморфозы -
И останутся не опылёнными розы.
28 ноября 2005
Всё дело в терминах… Но, чтобы об уме -
О женском, так сказать, - договориться,
Во-первых, нужно, как на смерть, решиться…
А во-вторых: прикинуть о суме…
А в-третьих: поразмыслить о шкале,
Где каждой отвести лишь верх отсчёта,
Пусть даже (если по мужскому счёту) -
Ей место где-то… в общем, на нуле.
…И в-сотых: логики привычной в кабале
Не оценить нам их ума полёта.
8-28 ноября 2005
Коль выйдет в печать о поэзии чья-то статья,
Не стоит читать, с чем прозаик пожаловал к свету.
Взамен всей статьи я хочу предложить вам, друзья,
Всего две строки, - но вся критика в строчках двух этих:
«Другие - всё врут!.. А поэт - это тот, кого я
(Гм-гм, выдающийся критик) считаю поэтом».
26 ноября 2005
Ты, и ещё твои глаза,
и я - мы будем втроём.
М. Луконин
Ты, и я, и твои глаза - мы втроём.
Хорошо нам. Но всё же, робея, хочу сказать:
Вы не против вдвоём (я - нет!), коль четвёртого позовём?
Это будут ещё и мои глаза!
Правда, чтоб стаканЫ держать, руки нам бы, -
ещё б четверых!
Многовато, конечно, - особенно поутру!
Но зато - ах, какой! - ввосьмером создадим мы стих,
Если в каждую руку потом возьмём по перу!
23 ноября 2005
Началась и - потекла зима
Мутными холодными ручьями.
Серые унылые дома
Капают нависшими бровями.
Неба - нет. Откуда - не понять -
Редкие снижаются снежинки
И, не в силах обелить картинку,
Лужами ложатся на асфальт.
Холод пробирает до костей.
Где-то рядом прячется зима.
Съёжилась - лежит земля сама,
Лучших ожидая новостей.
20 ноября 2005
Говори, Говорухин,
Говори, говори!
Оболжённому слуху
Правды чуть подари!
Врежь-ка, Стас, правду-матку,
Не играя ролей,
По смазливой сопатке
Одного из вралей!
Одного из отряда
Бегунов из страны -
Симпатичного гада -
Рот немного заткни!
Облегчи хоть немного
Груз словесных оков
Краснобаев убогих
В тридцать сребреников!
Ночь покрыла всё глухо,
И не видно зари…
Говори, Говорухин,
Говори, говори!
20 ноября 2005
Пародия в поэзии - ненова.
Я сам грешу порою, как могу.
Успешного поэта Иванова
Мне было жаль, как путника в пургу.
В глазах - печаль. Жизнь прожита, а слово,
Что сказано, - как детское «Агу!»
Я б никому не пожелал такого -
Ни другу, ни заклятому врагу.
Мне скажут: врёшь ты, дядя! Там - всё чисто:
И тиражи, и деньги, и успех…
И пусть в поэзии не создал вех,
Стихи его сверкали, как монисто,
И вызывали смех почти у всех…
Но что ж тоска в глазах у пародиста!..
18 ноября 2005
В графоманах всё, как в листве! -
Каждый к белой стремится булке…
А пророки живут - в Москве,
В крайнем случае - в Петербурге.
16 ноября 2005
Шебуршится, как живчик, весь век,
А под старость - почти калека.
Есть гормоны - есть человек,
Нет гормонов - нет человека.
16 ноября 2005
Александр, что покорил весь мир,
Александр - героев всех кумир, -
В этом фильме просто хлипкий гомик,
Свой покинувший случайно домик.
Вдохновлявший тысячи мужчин
И «Великий» заслуживший чин, -
Оказалось - вовсе не мужчина, -
Просто - гомик. Вот - побед причина.
Да и умер он-то от того,
Что любовник разлюбил его…
Нет в истории теперь секретов.
Гомики - за всё теперь в ответе.
И французское «Шерше ля фам!»
Устарело, превратившись в хлам.
Не ищите женщин там скорее,
Где загадка есть… ИЩИТЕ ГЕЕВ!
14 ноября 2005
«Не украл, а - заработал!»
(Выжимка из речей защитников МБХ)
Приходилось слышать от цыган,
Дело чьё - влезать в чужой карман,
Посвятивших жизнь такой заботе:
«Удалось сегодня заработать!»
«А сегодня - неудачный день:
Вдруг менты повылезли! Не лень
Им мешать нам. Мало что ли платим,
Чтоб работать не мешали, гады!»
Говорят, Господь цыган простил
В воровстве и им определил
Воровство - работой, и - обман…
Может, некий МБХ - цыган?!
14 ноября 2005
Правы ль, кто женщин поделил на группы:
Те - умные, те - глупые?!. Что странно:
И те, и те равны - в вопросе с нами:
Мужчина умной нужен, как и глупой,
Какой угодно, главное - с деньгАми.
9 ноября 2005
Как агрессивен всё-таки Рунет!
Как хорошо, укрывшись ником-кличкой,
Себя потешить сладенькой привычкой:
Нагадить тем, на ком забрала нет!..
А надо ли о подлости - сонет?
Есть темы яркие, как огонёк над спичкой,
И вечные… Ты этим с тёмным стычкой
Не оскорбишь ли времени, поэт?
Нет. Вряд ли. Я - лишь зеркало. Нимало
Не очерню, не приукрашу мир.
То только кажется, что честь - людей кумир.
Ведь подлость с человечеством шагала
Во все века… А в нашем - даже стало
За честь - украсить подлостью мундир.
7 ноября 2005
Такое - есть, и - будет, и - бывало…
Но нет, они - не те, что о себе кричат,
Что из щелей как будто набежали -
И говорят, и говорят, и говорят…
Я умною готов лишь ту назвать,
Что об уме своём не заявляла.
6 ноября 2005
Ты мнишь себя участником процесса
Литературного. Но, - так как на поэта
Не тянешь, - критик ты (иль критикесса).
И все твои потуги и эксцессы
Вокруг других - не стоят даже Леты.
5 ноября 2005
Ты в графоманстве обвиняешь всех подряд
И графовуменство «шерстишь» у многих дам, -
Не перечесть на этот счёт твоих тирад!
Как говорится: «Исцелися, врачу, сам!»
5 ноября 2005
Четвёртое ноября
(Попытка гимна новому,
демократически введённому, празднику)
Четвёртое ноября.
Эх, зря, «демократы», зря!
Менять без дебатов
Такие вот даты -
Эх, зря, «демократы», зря!
Четвёртое ноября.
Эх, зря, «демократы», зря!
Седьмого, восьмого
Гуляли бы снова!
Эх, зря, «демократы», зря!
Четвёртое ноября.
Эх, зря, «демократы», зря!
В мошне вашей густо,
А в нашей - всё пусто.
Эх, зря, «демократы», зря!
Четвёртое ноября.
Эх, зря, «демократы», зря!
Где вы? где бандиты? -
Поди, разбери ты!
Эх, зря, «демократы», зря!
Четвёртое ноября.
Эх, зря, «демократы», зря!
Не пукнуть без платы,
Зато - демократы!
Эх, зря, «демократы», зря!
Четвёртое ноября.
Эх, зря, «демократы», зря!
Нагие, босые -
Не вор кто - в России.
Эх, зря, «демократы», зря!
Четвёртое ноября.
Эх, зря, «демократы», зря!
Есть всё-таки опыт, -
Пока он не пропит.
Эх, зря, «демократы», зря!
Четвёртое ноября.
Эх, зря, «демократы», зря!
Забрали, что можно!
Ах, неосторожно!
Эх, зря, «демократы», зря!
Четвёртое ноября.
Эх, зря, «демократы», зря!
А будет наградой
Вам - бунт без пощады
Не зря, «демократы», не зря!
4 ноября 2005
Оказался всё ж на зоне
Вор. Пока что не «в законе».
Столько, сколько он украл,
Ни один не воровал.
Чешут в камерах затылки:
Лезть иль нет с таким в бутылку?
И законные воры
Приуныли до поры.
Деньги, словно воды Ганга,
Льются. Только нету ранга:
То ль «шестёрка», то ль «пахан»…
Нужен воровской «шалман».
А ещё дошло со свистом,
Что не меньше - декабрист он!
Даже прибыла жена,
Кошельком снаряжена.
Зеки кончили чесаться,
И пошёл рекомендаций
Ворох: «Да! Короновать,
Коль сумел наворовать!»
И теперь в далёкой зоне -
Самый крупный вор «в законе».
Кличка вору - МБХ…
…Вот такая чепуха.
3 ноября 2005
У нас поэтов явный есть избыток.
А на Парнасе - мест балласту нет.
Но каждый неудавшийся поэт -
Глядишь, уже редактор или критик.
3 ноября 2005
Всё знатоки кругом - не растолкать!
Советуют, подсказывают, тычут,
Толкают в спину и в затылок дышут…
Но опыт позволяет мне сказать:
Обычно тот, кто знает КАК писать,
Сам - ничего - уже - не пишет.
2 ноября 2005
Бездушного, бессовестного круга
Потребе в пошлости надеясь угодить,
С улыбкой идиотскою Безруков
Бездарно вновь пытался приземлить
Есенина… Безвкусица и скука!
За это впору всем не только руки,
И головы безмозглые отбить!
1 ноября 2005
«Ну не по-христиански это!» -
(Матвиенко, губернатор Петербурга, -
о Ленине в Мавзолее).
Одна из Петербургских фирм возит по
стране препарированные трупы людей,
показывая их за деньги на выставках.
Госпожа Матвиенко,
Вам ли о христианстве!..
Вам, с отличной оценкой
Лишь в одном постоянстве -
Лгать!.. И, ложью скрывая
Воровство без предела,
Вы и аду, и раю
В лжи находите дело.
Вот ведь в Вашем хозяйстве
Режут трупы на части
И, забыв христианство,
Возят, млея от страсти!
Возмутитесь!.. Не слышно
Что-то негодованья!..
Нет! То - не неприличье!
Нет такому названья!..
31 октября 2005
Томь - Динамо (Москва) - 3 : 2
Португальское «Динамо»
В Томске уронило знамя,
Хоть вроде разошлось сперва,
Забив «Томи» гола аж два.
Но «Томь» решила сей вопрос,
Варягов щёлкнув трижды в нос.
Характер русский у «Томи»:
Очки попробуй отними!
30 октября 2005
Кричалка
Лучше нет во всём футболе,
Чем наш тренер Анатолий!
Он - и мама, и отец:
Анатолий Бышевец!
27 октября 2005
Трёхглазая… я…
(Из книги Ю. Мориц «Третий глаз», 1980)
Не всё - лишь часть - прозрето Юнной
Трёхглазой, - в бытность ею юной.
Теперь же - Юнной пятиглазой -
Всё прозревается и - сразу!
30 октября 2005
Всё было - до,
Всё будет - после.
Всему во всём
Своя пора.
А Человек,
Как искра, послан
Надеждой
В Завтра
Из Вчера.
М. Дудин
Всё - было до,
И вряд ли - после.
Надежды - нет.
Прошла пора.
И Человек
Отсюда - «послан»…
И грязь -
На Завтра и Вчера.
29 октября 2005
Записным лингвистам и иже с ними
В поэзии - нет правил.
Вернее, они - есть,
Но, к счастью - богу слава! -
Они - не та отрава,
Что удалось ораве
Лингвистов произвесть.
За тьмою диссертаций,
Поэтов расщепив
На атомы, на части,
Взяв алгебру как святцы,
Они поверить тщатся
Гармонию, убив.
Мутируя, как вирус,
Во все века они
Вокруг поэтов вились,
И с их стола кормились,
И завистью давились,
Таланта лишены.
И вот со сводом правил,
Сухих, как их душа, -
Я повторюсь, - орава
Экспертов слова бравых
Живёт, шутя направо-
Налево всех круша.
Ну как же! - кандидаты,
И даже доктора,
Венков лауреаты
Иных… et caetera…
А разобраться - хваты,
Убийцы от пера.
Цветаева, Корнилов,
Васильев, Пастернак…
Их рамками давили
Лингвисты-джугашвили.
На всех, кого убили, -
Учёных-псевдо знак…
…Свою кончаю повесть
Я как заведено -
Моралью некой то есть
(Она - кому-то в новость):
Писать, как скажет совесть, -
В поэзии одно
Есть правило. Оно -
Одним и быть должно.
29 октября 2005
Татьяне Г.
Мужская логика - недалеко от женской.
У всех нас с логикой - не дружба, - шуры-муры.
Мы все - козлы, - по вашей логике вселенской.
Да ведь и вы - по нашей - тоже - просто дуры.
27 октября 2005
Вот жизни решенье:
Между рожденьем
И погребеньем -
Лишь притесненье.
26 октября 2005
Перевод стихотворения «Das ist das Verhangnis» Эриха Кестнера.
Нет, это - не свобода слова.
Иначе надо называть
Желание крушить основы,
Что было - грязью поливать,
Всех - без ранжира, без разбора…
Одни изгои - на щите.
Исход любого ясен спора, -
У власти эти, а не те.
И льётся грязь потоком бурным.
И нет в Руси уже святынь.
Американский гимн бравурный
Царит средь грязевых пустынь.
Гогочут новые мессии,
«О-кей», «ол-райт» на языке.
Важнее гибнущей России
Зажатый доллар в кулаке.
Им машут, машут перед носом:
Мол, вот - лекарство для души.
Ах, ваши вечные вопросы!
Здесь под ногами - барыши.
Вы - бестолковы. Мы - поможем.
Всё - продадим. И вам, и нам -
Достанется. Ничуть не сложен
К богатству путь. А прежним снам -
Мы вам советуем не верить.
Богатство - вот единый бог.
Закройте в ваши храмы двери.
Спешите в шопы со всех ног…
Течёт, течёт, течёт отрава -
С экранов, реками страниц…
И гибнет в ней былая слава
Страны орлов и голубиц…
Страну без славного былого
Возьмёт шутя любая рать…
Наука эта нам не нова,
Но всё ж придётся повторять…
…Нет, это - не свобода слова.
Иначе надо называть.
22 октября 2005
Порой нам сложной кажется у женщин
Их логика. Но в ней - просты узлы.
«Я - лучше всех!» - в ней тезис есть главнейший;
Второй: «Все несогласные - козлы!
А кто согласен, те - козлы поменьше,
Но от больших - недалеко ушли.»
19 октября 2005
Покойник - на то и покойник,
Что уж успокоился он,
И целям - пусть даже достойным -
Не должен быть он обречён.
Пусть тлеют умершего кости
В приют ему давшей земле.
Он вряд ли хотел, чтоб во злости
Его обрекли, взяв с погоста,
Посмертной ещё кабале.
А если взалкают потомки
Ему поклоняться, найдут
И там его - в дальней сторонке,
В заброшенном склепе, и тут.
Не надо лишь, брызгая злостью,
В отместку иль всем вопреки,
Тащить к нам далёкие кости,
Хоть как они ни велики.
Кто вправе назначить достойных?
Умерших в земле легион.
Зачем из-за трупов нам войны?
Покойник - на то и покойник,
Что уж успокоился он.
17 октября 2005
Если душа ненавидит тело
Собственное, с ним уж не дружа,
Значит, за малым осталось дело -
Скоро покинет его душа.
Щерится в зеркале отраженье,
Тусклой улыбкой глядят глаза,
И не заметить к себе отвращенья
В жалкой гримасе уже нельзя.
Поизносилась уж оболочка, -
Кажется стыдным в такой ходить.
Кажется даже, при проволочке
Можно досрочно её убить.
Кабы знатьё, что не будет больно
Этот рубеж в никуда пройти,
Вряд ли бы столько ходил окольно -
Слишком просты в никуда пути.
Кабы знатьё… И не в боли дело.
Можно и с болью уйти спеша.
Можно без боли - когда умело…
Только вот будет ли жить без тела,
Даже такого, уйдя, душа?..
16 октября 2005
Ваши мужья где-то «пашут»
В сытой ленивой Европе,
Чем торговали - не скажут
Дочери - в некоем шопе.
А сыновья без присмотра
Вовсе от рук вам отбились:
Пахнет от них, а у локтя
Вдруг синяки появились.
Сами вы утром с тележкой
Тащитесь на барахолку.
Радио в бодренькой спешке
Всё тарахтит без умолку -
Об экономики росте,
О распродажах и скидках.
Вам же хотелось бы просто
Мужа увидеть улыбку,
Дочке вплести в косу бантик,
Сына приветить из школы,
И всей семьёй спозаранку
Выбраться в лес или в поле.
Муж порыбачит, а дети
Ягод, грибов пусть поищут…
Где то далёкое лето?!
Впрямь будто минула тыща!..
В прошлом всё тысячелетьи,
Там - дорогое осталось…
Муж - где-то «пашет»… А дети… -
Их раскидает по свету…
Всё - разлетелось, распалось…
14 октября 2005
Доживаю, догниваю…
Для кого? И - для чего?
Я живым уже мешаю,
Лишь мешаю - и всего.
Ждут известного обряда
Все, похоже… И… усну.
Угадать бы только надо
Не на зиму - на весну.
В крайнем случае - на осень.
Летом - отдых и жара.
Летом - смерти мы не просим.
Летом - мухи, мошкара…
А зимой - стоять озябнут,
Слёзы мёрзнут на ветру…
Нет, хоть будет как неладно,
Но зимою - не умру!
Осень - тож пора не очень -
Грязь и дождь - для похорон.
И из двух - весна ли, осень -
Мы - не осень изберём,
Не стоять чтоб в липкой глине
И не мокнуть заодно…
Лучше всё ж не для поминок
Молодое лить вино!
Остаётся лишь весною
Мне со сцены уходить.
Если смерть придёт за мною,
Попрошу лишь погодить,
Чтоб сошёл весь снег… Негоже
Землю мёрзлую долбить!..
А трава пойдёт, - быть может,
Попрошусь ещё пожить…
Зацветёт черешня, вишня,
Яблонь белый дым вдохну -
И, чтоб всё достойно вышло,
Малость с смертью потяну.
И, из солнечного света
Сил черпнув, не тормозя
Незаметно въеду в лето:
Умирать уже - нельзя!
Там - и осень. А - зимою…
Но - не буду повторять!..
И с души сомненья - смою!
Лучше - жить! Любой порою -
Не годится умирать!
11 октября 2005
Некоему Лан Кену
У нас есть главный грех : спасая имя,
Свои грехи оправдывать - чужими.
10 октября 2005
Пишут не «зачем», а - «потому что»,
Не прикинув раньше: «зря - не зря»,
Не когда в кармане стало пусто.
Пишут, если чувств и мыслей - сгусток.
Пишут, если не писать - нельзя.
9 октября 2005
Дайте нам домолиться, пока ещё живы мы, нашему богу!
Полежит пусть ещё в мавзолее, пока не умрём.
Мы и так - с вашей властью - и сиры вконец, и убоги.
Вот уйдём, а тогда - занимайтесь хоть новым царём!
Потерпите! Ну что вам неймётся! Мешает вам Ленин
Воровать разве так, как никто в свете не воровал?
Дайте нам домолиться ему! Пусть склоняли колени
Мы пред мифом. Неважно. Его он не сам создавал.
Как бы ни было, с ним - поднялась, возродилась из пепла,
Вышла первою в космос и стала могучей страна.
И кто знает, не будь вас - воров, может, так же и крепла,
И нашла бы свой путь - без развала на части - она.
Вам же - власть! Вам же - деньги!
Побольше! Побольше! Побольше!
Вы - у власти! Всё - мало! Хватать! Продавать! И - делить!
Доделились вы так, что грозит уже пальчиком Польша!
А народ, чтоб молчал, - можно водки рекою залить.
Или можно затеять в народе какую-то смуту:
Те гробы - привезти издалёка, а этот - убрать…
И, - пока будет драться народ, протрезвев на минуту, -
Воровать, воровать, воровать, воровать, воровать…
Ваши цели ясны… Но имейте вы всё же терпенье,
Ради вашего бога (то ль доллара, то ли Христа)!
Не боитесь ли вы, что воскреснет поруганный Ленин
И воздаст вам за всё, что творили под сенью креста?
Впрочем, что вам бояться! Найдёте себе вы подмогу!
Вместо вас, как всегда, отдуваться мы будем - народ.
Дайте нам домолиться, живём мы пока ещё, нашему богу!
Вместе с нами и он, как уйдём, незаметно уйдёт.
9 октября 2005
В перо вцепившись, терпеливо -
Чуть не с рожденья своего
Доныне - лезет вверх он, ибо
Не может больше ничего.
В нём предков древних бьёт натура:
Он - шимпанзе в лесу культуры.
8 октября 2005
Перевод (несколько вольный) стихотворения «Der Streber» Эриха Кестнера.
Очередное перезахоронение состоялось
3 октября 2005 - в Москву привезены
гробы с прахом Деникиных и Ильиных.
Дойдя до власти, воры-демократы
Гребут всё под себя, а на виду -
Затеяли с гробами чехарду
И молятся - прожорливые хваты!
От их молитв страна - почти в гробу!
7 октября 2005
3 октября 2005 на территории Донского
монастыря были перезахоронены останки
генерала Деникина, привезённые из США.
Ну вот и всё! Деникин взял Москву!
Поход немного, правда, затянулся…
Но, верный слову, он сюда вернулся,
Всё ж победив нахальную братву.
Потомки тех, кого рубал и вешал
Сей благородный русский генерал,
Сдались без боя трупу, - кто удрал,
Кто сгинул, кто живой, но с грязью смешан.
Вкруг гроба люди новые кружатся,
Сменив происхождение своё, -
Дворянство! А недавно - мужичьё! -
Готовые хоть чёрту поклоняться.
Кому угодно - только б освятил
Неправедные их приобретенья!
Покрыть за то не жаль всю землю тенью
Из старых и из свеженьких могил!
И Врангель вновь взойдёт на Перекоп,
Обратно сбросив красных в грязь Сиваша.
И в сорок первом не вскипит уж наша
Волною ярость на других врагов.
И Власов - новоявленный герой -
Окажется великим генералом,
В своих стрелявшим с поднятым забралом, -
И тоже принят будет он Москвой.
А там - и Гитлер! Уж недалеко!
Поклянчить можно слёзно урну с прахом
У немцев… Что тянуть?! Одним уж махом
Покончить с сей в истории строкой!
И с новой - нет, не с красной! - всё начать,
Зарыв подальше - с глаз долой - мессию
Из мавзолея. Пусть его кричат!
Под шум доделят пьяную Россию.
И в розницу иль оптом - всю за раз -
Сдадут Россию вместе с пьяным быдлом.
Ему и жить, наверно, уж обрыдло!
Бороться что ж?!. Москва - уже сдалась!
4 октября 2005
Дал прозреть, наконец, ты, боже!
В авангарде воров-молодцов -
Ухмыляющаяся рожа, -
Демократ - внешне, а под кожей -
Хуже немцев любых, - Немцов!
1 октября 2005
14-летний школьник Рома Лебедев,
доведённый унижениями
классной руководительницы,
бросился под поезд.
Куда же ты, мальчик?
Зачем навсегда?
По-взрослому - с пальчик
Твоя вся беда!
Подумаешь, вместо
Уборщиц убрать!
Ну а от насмешки -
Смешно умирать!
Но опытным, видно,
Был твой педагог -
И самым обидным
Убить тебя смог.
По-взрослому - с пальчик
Твоя вся беда.
Куда же ты, мальчик?
Зачем навсегда?
30 сентября 2005
Не знаю, как где-то!
У нас же - напасть,
Когда мы новым «измом» увлечены!
«Коммунизм - это
Советская власть
Плюс электрификация всей страны.»
О, сколько на свете
Ждут ещё нас
«Измов» - будто кошмарные сны!
Капитализм - это
Коррумпированная власть
Плюс дебилизация всей страны.
............................
30 сентября 2005
Пять сот стихотворений!
Можно и умирать!
Можно стряхнуть колени -
Равным в когорту встать!
Только вот - неувязка:
Ладно, пятьсот… Как пить
Дать, - мне Орден Подвязки
За стихи не носить!
Ибо лишь виртуальный -
Мнимый то бишь - успех.
А газетно-журнальный -
Мизер курям на смех.
Надо издать бы книжку -
Этакий славный том.
Начал делать подвижку
Я в направленьи том.
Ведь не простят потомки,
Если по «точкам-ру»
Я в виртуальной гонке
«Глюкнутым» вдруг умру!
Надо сберечь шедевры -
Ну, не пятьсот - хоть пять!
Вот расшалились нервы
В думах о том опять!
Надо бы, надо б, надо!..
Это лишь говорят
Фразы красивой ради!..
Ру-ко-пи-си - го-рят!!!
Поторопись, издатель!
Ждут тебя барыши
С каждой из сотен капель,
Стёкших с моей души!
26 сентября 2005
Для них успешности мерило -
Размер охранникова рыла.
24 сентября 2005
Пополняя Есениану,
Голос тихий свой вставлю в хор -
Хор посмертных певцу подаяний:
Стихотворный и прочий вздор.
Как мы любим молиться мёртвым!
Как неволим подчас живых!
Убиенных певцов когорты
Удивляют уж нас самих!
На дуэлях, по тюрьмам, в петлях -
Те, что голос смели иметь.
Их живыми топтали! Нет ли?
Возвеличила - только смерть!
Смерть - всему, что не так, что ново,
Что напомнит вдруг про добро,
Про свободу… Иное слово
Для властей будто нож в ребро.
И ушли, кто не ходят строем,
Молодыми, в расцвете сил.
Каждый стал посмертно героем,
Хоть об этом и не просил.
Как мы любим!.. Над каждой строчкой
Умиляемся, льём слезу…
А кому-то - уж нет отстрочки,
Кто-то - ждёт над собой грозу.
Ничего! Мы его прославим,
Как умрёт… Сыщет книжный червь.
Мы посмертно его одарим -
Как Высоцкого - книжкой «Нерв».
Как мы любим сбиваться в стаи
И молиться сильней, сильней
Нашим мёртвым, живых оставив!…
…Стих тебе мой - тяжёл местами, -
Ты прости меня, брат Сергей!
24 сентября 2005
Один, весьма посредственный, художник,
А присмотреться - вовсе никакой,
Поспорил как-то впьянь неосторожно,
Что поразит шедевром мир людской.
И вот, купив холсты в квадратных рамах,
Он - делать нечего! - засел за буквари,
Альбомы всякие, - дабы избегнуть сраму
Хотя бы - при проигранном пари.
И стал потеть художник над холстами,
Но неуклонно приближался срок,
А на холстах - парили люди над домами,
В полях трудились странные крестьяне…
Шедевр не поддавался на наскок.
И наш художник, осерчав, холсты
Измазал краской все, один оставив
Нетронутым, - для вящей красоты
Названья длинные в подрамники добавив.
Был он шутник, хоть в возрасте Христа
Распятого. Но не остепенился.
И знал, конечно, что такое красота,
Но проиграть пари не торопился.
И в выставку доставив свой квадрат,
Завёрнутый в холстину, был уверен,
Что долг придётся всё же отдавать,
Хоть головою вышиби он двери.
И обойдя знакомых, он с тоски
Вошёл на выставку… А там, как в том загоне,
Толпились у картины знатоки -
На ней чернел квадрат на белом фоне.
Овацией был встречен автор наш.
И назван гением. И долг ему простили.
И шествовал по миру карандаш,
Перо и кисть его с тех пор - в победном стиле.
А он являл шедевры не спеша -
То красный свой квадрат, ещё какой-то…
А под конец, неумных рассмеша, -
Пустой подрамник с белою грунтовкой, -
И умер… Но за ним ученики
Таких шедевров уймы исписали -
Круги, угольники - в цветах… А знатоки
Десятки диссертаций накропали.
Профессора, доценты - много лет
Всё тычут пальцами в квадраты - в неге, в холе…
И странно, что того ребёнка нет,
Что всем сказал бы: «А король-то - голый!..»
…И так везде… Мне кажется порой:
Шедевр создать - не нужно просто лени!
Нахальства больше!.. И - туману… тени!..
А лень найдёт - яви шедевр сырой!..
Но поспеши! Лишь первый - есть герой!
Кто первым глупость скажет - тот и гений!
24 сентября 2005
Спешу «застолбить» за собою я неологизм.
Кому-то, быть может, он скажется неблагозвучным,
А кто-то припомнит, что он в свою долгую жизнь
Такое встречал - то ль в стихах, то ль в трактате научном.
Но я, тем не менее, - лирик до мозга костей, -
Озвучить спешу гениальнейшее озаренье:
Мы - лирики, но - кто из нас средь кипенья страстей
Вдруг вспомнит, что лира десятки веков - лишь виденье;
Гитара - другой «коленкор» (тоже, кстати, каприз!),
И лирику часто теперь поверяют гитарой!..
«ГИТАРИКА» - вот мой в поэзию неологизм!
А «лирика» - термин откинуть бы надо как старый!
22 сентября 2005
Пусть песни петь - твоё призванье
На диво свету,
Но если нет в стихах страданья,
То - «песня - спета!»,
И ни к чему твои старанья
Не кануть в Лету!
В Руси без самобичеванья
Поэта -
Нету!
22 сентября 2005
Вот Вы, Елена, говорите: Щипачёв -
Что, мол, (помягче коль) он - не из лучших;
Что тот, мол, в прошлом тиражей могучих
Сонм обладателей, - забвенью обречён.
Мне ж кажется: есть прошлого плечо, -
На нём - стоит отряд из ныне сущих,
Подчас неблагодарных, но - живущих…
Пусть возразят мне как угодно горячо, -
Последующих нет без предыдущих!
18 сентября 2005
«Иные мнят себя талантом…» -
Ты возмущаешься… Но тут
Скажу тебе, мой друг: «Оставь ты!
Не стоит! Пусть себе живут!»
Мы все в своей душе атланты,
И каждый мнит, что он-то крут
И что напишут фолианты,
Где и о нём упомянут.
Но есть действительно «гиганты»:
Они в начальники идут
И, вверх взбираясь как по вантам,
Иной талант на пыль сотрут, -
И тоже мнят себя талантом…
Пусть мнят!.. Но пусть других не мнут!
16 сентября 2005
Бетонные коробки
Торчат, как пни, в земле,
Стоят, ничуть не робки,
Погрязшие во зле.
Вокруг деревья чахнут.
Пожухлые цветы -
Сквозь вонь вокруг - не пахнут, -
Им не до красоты,
А - выжить, только выжить!
В тени бетонных пней
Они всё ниже, ниже
И цветом всё бедней.
Взгляните на деревья -
Увечны как они:
От стен, как от отребья,
Стволы отклонены!
Бежать! - Но держат корни
В изгаженной земле.
Попытки выжить вздорны, -
Что прорасти в золе.
Живое сторонится
Бетонных коробов.
Лишь мы спешим вселиться
В подобия гробов.
И бьёмся из-за права
Дожить в гробах тех век -
Вселенская орава,
Несчастный человек!
Без меры расплодившись,
Живое всё круша,
Сидим, в TV воззрившись:
«Природа - хороша!..»
…………………
Лететь, лететь загадке,
Кружася впопыхах
В космической присядке
В живительных лучах, -
Неся зверюшек гадких
В бетонных пнях-гробах…
15 сентября 2005
- Чтоб уснуть, что лучше на ночь?
- Танич.
Ниже, чтоб не мучить украинских переводчиков, мой собственный перевод (рифма ещё точнее - не устоял!):
- Що, щоб спати, краще на нiч?
- Танiч.
14 сентября 2005
Не устали ли вы, господа, побеждать,
Как пройдёт дней всего только шесть или пять?
Ну а вы, господа, не устали ль читать
Сонмы опусов глупых опять и опять?
Ну и Сам… Сам.. (не знаю, как даже начать!)
Не боится ль Великий чуть-чуть измельчать?
12 сентября 2005
[На сайте Стихи.Ру каждые 5-6 дней проводится новый поэтический конкурс под названием «Великий Странник - молодым»]
«А судьи кто?» - две сотни лет
Звучит в Руси вопрос-ответ…
«Что делать?» и «Кто виноват?» -
Всех продолжает волновать…
Но нужен ли ответ кому?
Похоже - нет!.. Но почему?!.
12 сентября 2005
Добра без худа нет.
И пригодится,
Когда не спится,
Иной поэт.
Есть средство верное для дам и для господ,
Когда у них со сном дела плохИ:
Я засыпаю, как младенец, под
Сергея Городецкого стихи.
11 сентября 2005
Я оправдаться хочу перед полом
Слабым - и нервно пишу этот листик:
Я только жертва рекламы - не боле,
А никакой не женоненавистник!
Нет! Я - люблю вас, люблю вас!.. Но встали
Вдруг на пути у любви той препоны:
Так, извините - до дна уж! - «достали»
Ваши прокладки, затычки, тампоны!
11 сентября 2005
И снова конь отряхает, как прачка,
Пену с мускулистых рук.
Д. Самойлов. «Конь»
Что за странные звуки: то скрип, будто двери открытие,
То ржание в рифму, то храп, то вдруг цокот и стук?!. -
То Самойлов, четыре строки о коне написавши, копытами,
В пене весь, жмёт коню благодарно все четверо рук.
10 сентября 2005
Не спасает отнюдь, не спасает
Пресловутая мир красота.
Вслед за ней - и вперёд - вылезает
Гадость, будто колючки с куста.
И поганит простую, и жалит,
И орёт не смыкая уста.
Мир был сплошь красоты кровью залит
До и после рожденья Христа.
Не добреет Адамово племя,
Рвёт и топчет - в куски - красоту,
Хоть рождает Земля неизменно
Тех, кто в эту идёт маету.
Грех творцу красоты - не простят,
И толпою он будет распят.
9 сентября 2005
Ты бываешь всякая,
Ты бываешь разная:
Нежная и важная, -
Сотню раз на дню.
Я - от счастья ахаю,
И - от злости страшен я,
Что попал в несчастную
Эту западню.
Ты бываешь разная,
Ты бываешь всякая…
А казалось, якобы
В жёны брал одну!
Как вас много! Та - змея…
Та - с пушистой лапкою…
Нет, покину гадкую
Эту западню!
Но, свободу празднуя,
Вдруг вздохну украдкою
И неволю сладкую
Тихо вспомяну:
Как бываешь разная,
Как бываешь всякая…
И вернусь обратно я
В эту западню.
8 сентября 2005
Полвека мудрости учусь. Но всё - не впрок.
Всё так же нищ и гол, как ни старался.
Ненужных знаний на себе тащу оброк.
Одной лишь мудрости житейской не набрался.
8 сентября 2005
Вы «спасаете» мир каждый день
То в одной, то в другой его точке…
Но - от вас велика только тень!
Сами вы - небольшого росточка!
Оказалось, спасая весь мир,
Демократию в розницу сея,
Вы - цветных революций кумир -
Послабее, чем даже Расея.
Город залил водой ураган
По колено и где-то по пояс,
И беспомощный Нью-Орлеан
На весь мир просит помощи в голос.
Что ж вы?.. Вот она - в руки синица:
Быть, как в фильмах у вас, чудесам!..
Только… Видно, не зря говорится:
«Эскулап, излечился бы сам!»
Демократия ваша - бессильна,
Подмочила её вам вода.
Будь такая, как ваша, в России
Демократия, - вышла б беда!
Здесь похлеще порой катаклизмы
Происходят - по нескольку в год.
И - не как у вас в капитализме -
Сам друг друга спасает народ.
Не сидит, так сказать, сложа руки,
Как у вас, и спасенья - не ждёт…
От компьютерно-кнопочной скуки
Разжирел, отупел ваш народ.
А немножко ударит стихия -
И трещат ваши штаты на швах.
Вы - колосс (как когда-то Россия),
Но на глиняных вправду ногах…
…Жаль погибших, конечно… Но всё же
Попрошу: будьте чуть поскромней
С вашей «помощью», -
мир ведь, быть может,
Вовсе и не нуждается в ней.
5 сентября 2005
Как всё-таки красивы эти дуры
Бывают!.. Просто - господи, спаси!..
Прими от них, что надо, процедуры -
И поскорее ноги уноси!
Иначе быть тебе рабом одной из
Исчадий ада этих до конца
Своих недолгих дней… Твоя уж повесть
Писаться будет от её лица.
Конечно, если сам ты не способен
Понять, живёшь на свете почему,
Женись - и можешь быть тогда спокоен:
Она тебе распишет - что к чему.
Во-первых, ты узнаешь, что ты создан,
Чтоб ублажать все прихоти её,
Что женщины - не менее, чем звёзды,
И сволочи - не меньше! - мужичье.
А во-вторых, и в-третьих, и в-десятых,
Доказано тебе будет сполна,
Что лучше женщин всех на свете взятых,
Конечно же, конечно же, она.
Когда ж ты прозревать начнёшь «в натуре»
(Как говорят сейчас), то вдруг поймёшь,
Что жизнь свою отдал в угоду дуре,
И взглядом удивлённо поведёшь:
Ах, что за лица! Ах, что за фигуры!
Но тянет камнем за ноги семья!..
Как всё-таки красивы эти дуры!
Какая ж безобразная - твоя!
3 сентября 2005
Дед, отец, давно земные черви
Превратили ваше тело в прах.
Я теперь на очереди первый.
Старший брат покрепче на ногах.
Для чего вот только с вами жили?
Что зависело от нас самих?
Вас, хоть странно, рядом положили.
Мне же гнить в краях совсем чужих.
Кто, зачем границы начертили
По земле, по странам, по судьбе?
Оба вы в одной земле остыли,
Как ни странно… Оба - в голытьбе.
Дед - австриец - умер в Украине.
Я, родившись в СССР, умру
И зарыт в молдавской липкой глине
Буду оккупантом на юру.
Дед, отец, я всё сильнее помню
Прошлое… Светлей и веселей
Кажется мне детство - и огромней
Здешней жизни, так сказать, моей.
Для чего с восхода до заката
Бьюсь, как тот карась на берегу?..
Всё, что там, на родине, когда-то
Было, - как икону берегу.
Даже камеры велосипедной
(Нас однажды наказала мать
С братом за поступок небезвредный) -
Каждый взмах готов расцеловать,
Кажется… Сижу седой, беззубый,
Взгляд куда-то в память обращён.
Здешний мир - противный и нелюбый -
Пуст, бездушен, злобен, развращён.
Подлость ждём при каждом нашем шаге.
И является - день ото дня.
Кончить жизнь бомжом в глухом овраге
Перспектива светит для меня.
Коршуны вокруг как будто вьются:
Отхватить, отклюнуть, оторвать.
Мужики, мне скажут, не сдаются…
Но противно тем же отвечать.
Люди мы иль просто те же звери?
Жрать, плодиться - вот и весь закон?
Кажется, без жалости я двери
За собой захлопну в этот сон -
Сон нелепый, что зовётся жизнью…
Что жалеть! Всё призрачно! Во мне
Будет жить одна лишь укоризна:
Что не с вами, а в другой стране
Окажусь в земной я глубине.
1 сентября 2005
Убивать, убивать, убивать, убивать
Учат нас наши папы и мамы.
Ничего не умея ещё создавать,
Мы козявок уж давим ногами.
Убивать, убивать, убивать, убивать -
Из рогатки, из лука, с «воздушки».
Мы, глазами блестя, будем смерть смаковать
Нашей первой убитой лягушки.
Убивать, убивать, убивать, убивать…
Вот ружьё с настоящим прикладом,
Два ствола, патронташ… Эй, зверьё, не зевать!
Туго - птицам, и рыбам, и гадам!
Убивать, убивать, убивать, убивать
Продолжаем всю жизнь нашу, чтобы
Свой бездонный карман продолжать набивать
И - бездонную нашу утробу.
Убивать, убивать, убивать, убивать!
Автомат греет руки и души!
Кто-то где-то кому-то сказал: «Газават!»
Кто-то заповедь божью нарушил.
Убивать! Убивать! Убивать! Убивать!
И кладут уж людей штабелями!
«Homo sapiens» - кто умудрился назвать
Этих выродков между зверями!?.
Убивать, убивать, убивать, убивать -
Это всё, человек чем «разумный»
Славен… Нас «человек убивающий» звать
Будут где-то в истории лунной…
31 августа 2005
И не дурак - как будто, и поэт -
Случается…
В. Пицман
«Я» первое - дурак.
Второе «Я» - поэт.
И так, и эдак с ним порой случается.
О, что за кавардак,
О, что за винегрет,
Когда два «Я» в одно соединяются!
28 августа 2005
И не дурак - как будто, и поэт -
Случается…
В. Пицман
И не поэт - похоже, и дурак -
Случается… но - всё-таки не скрою:
В. Пицман, брось стихи писать, чудак!
Поэзия ведь - кое-что другое!
26 августа 2005
И не дурак - как будто, и поэт -
Случается… Но - от бессилья взвою:
Как объяснить тем, совести в ком нет,
Понятье совесть - что это такое?!
26 августа 2005
Если женщина - совершенство, -
Значит то, чем отличны от них
И порой так кичатся мужчины,
Есть излишне-ненужное?.. - Ибо
Можно то, что прекрасно и так,
Добавлением только ухудшить!
Если ж с этим всё вовсе не так, -
Значит, женщина - не совершенство?..
26 августа 2005
Мир - круглый. Едем мы по странам,
Лишиться чтоб нервозности своей.
Как пред фотографом - крестьяне
Стоят недвижно вдоль путей.
Вот - замок. Рядом серебрится
Вода. А дальше - мака красный фон.
Мир будто диск большой кружится,
А бог - заводит граммофон.
Наш поезд устали не знает.
Белеют куры как грибы.
Как из фарфора ландыши, кивают
Нам телеграфные столбы.
И провода - их то возносит,
То бросит вниз. Столбы, в борьбе устав,
Вдруг встанут на колени и не ропщут…
У нас - не проще!..
Мы их встречаем, шляпу сняв
И - молча.
26 августа 2005
Перевод стихотворения Эриха Кестнера «Eisenbahnfahrt».
Структура стихотворения (размер строк, рифмовка и др.) соответствует оригиналу.
Чудо-юдо Юлий Ким!
Он и вправду будто кит.
Вот сидим - TV глядим, -
Рядом Ким, незрим, сидит.
Тянет песню Бумбараш:
«Надоело воевать…»
А что автор - Юлий наш,
Всем на это наплевать.
Вновь Мироновский Остап
Спел про свой «душевный жар»…
Крёзом стал бы Юлий, каб
Брал за песню гонорар.
Песню, как приходит час,
Как приходит некий день,
Любим… Только с Кимом связь
Видеть нам мешает лень.
А что в Африку прийти,
По тропинке коль шагать,
Можно, - знаем я и ты…
А кто автор - надо ль знать?..
Пел, свистел, шутил, вещал,
Бил фонтаном, словно кит…
А теперь, как обещал,
Он в Израиле «торчит».
Кацман, Шуцман, Боцман прям
Здесь на каждом на шагу.
Весь застрял Черсаныч там,
Будто кит на берегу.
Не поёт любезный друг…
Отшутился, отблистал…
- «Тут вот некий Пицман вдруг
Из Молдавии достал -
(Нонсенс: Пицман - и не здесь?
Я вот Ким, и то - сюда!)…
Исписался к чёрту весь!
Ведь уже года, года!..» -
Так, наверно, б он сказал,
Если б встретились мы с ним…
…К нам, незрим, вплывает в зал
Чудо-юдо Юлий Ким…
23 августа 2005
Каждый день свой выхожу будто из-под пресса, -
Говорят, естественный это есть процесс…
…Если зависть, подлость, лень - двигатель прогресса, -
То куда он нас ведёт - вот такой прогресс?
23 августа 2005
Ах, Александр Сергеич, милый!
Вы написали много, кайтесь!
Но Вам припомнят над могилой
«С любимыми не расставайтесь!»
Одно бессмертное творенье, -
Его твердят все поколенья.
Его твердят все поколенья…
А вот меня берёт сомненье,
А вот меня берёт сомненье,
А у меня - вопрос остался:
Создал бы он стихотворенье,
Создал бы он стихотворенье,
Создал бы он стихотворенье,
Когда б с любимой не расстался?..
20 августа 2005, 11 марта 2010
Меня! - известного поэта!
С небезызвестных СтихиРу! -
Всю ночь до утреннего света
Терзал комар!.. Что комару,
Что я - поэт! Не голубая,
Чать, в жилах кровушка течёт!
(Таких комарно племя знает
Всех, так сказать, наперечёт -
И к дому их не подлетает:
Убьют ведь! Надо ль рисковать!)
А тут: никто не охраняет,
Включать таблетки забывают,
И не под сеткою кровать.
Свет включишь - пискуна уж нету,
Погасишь - вновь зудит-зудит…
Как трудно всё-таки поэтам:
Творишь, - а вот комфорт - забыт!
Писал - и не купил таблетку.
Под непечатные слова
Теперь готов хоть табуретку
Метнуть в иуду… Голова
От слов ядрёных будто вспухла.
Слова, красивы и округлы,
Ложатся в стих… Я комару
Обязан и - он мне не друг ли? -
Упомяну на СтихиРу.
19 августа 2005
Эх, Сергей, ты сам решил до срока…
И у нас - о, свет воспоминаний! -
Каждый стих был нежностью похож…
В. Казин. «Памяти Сергея Есенина»
Эх, Василь Васильич, ты до срока,
Сам решил, что твой железный стих
Нежен, как Есенинский… А Блока
Голос уж, предвидя твой, утих…
Ширк, пых, бац - топырятся творенья,
Шебурша железным гребешком.
Ты строгал стихи до обалденья,
Спрохвала, - кажись, за верстаком.
Ты, не колебнувшись, брал с нахрапу
Речи всю богатость и добрынь:
«Ведь творить - то не повидло стряпать;
Где там вдохновительность, прикинь?
Тихость хороша, приятность слуху,
Но боись, смотри - не поразжидь
Стих водой. А марш и плюх на брюхо
В луг, в траву - и что-то там увидь!
Тряхани российскую словесность
И радиво ей потом служи.
Лирика партийного известность
Принесёт надолго тиражи.
А Есенин?.. Было, было, было…
Слишком нежен был Сергея стих.
Потому, наверно, так уныло,
Так внезапно он у нас затих…»
Эх, Василь Васильич, старичина!
Ты стихи клепал, пилил, строгал.
Ты столяр был - в этом вся причина! -
Хоть себя поэтом полагал.
Стих твой лучший так и не был сказан.
Все - как будто из-под топора.
Хоть сторгал ты их, как по заказу,
Дорогой Василь Васильич Казин,
Каждый день - до вечера с утра.
16 августа 2005
Написано по мотивам стихотворений и с использованием словаря В.В.Казина.
Долго дорогая
Смотрит на меня…
Для неё я самый,
Самый дорогой…
М. Голодный.
С книжкой засыпаю,
Не гашу огня,
Снится: «Дорогая!
Обними меня!»
Нет. Сидит. Ни слова.
Это всё - во сне.
(Мой начальник снова
Приставал ко мне).
Эх, обняться б сладко!
Он же - за столом.
Всё ли с ним в порядке?
Может, пьёт тайком?
Сам сидит часами.
Может, спит с другой?
Был когда-то самый,
Самый дорогой.
Не мужик, хоть славный,
Может быть, поэт.
(Вновь пристанет главный -
Не скажу уж «Нет!»).
14 августа 2005
У меня любовь сидит в лопатке!
Там сидит она, в лопатке… Гложет…
Отчего мы любим так? Не знаешь?..
Ты меня, мой пёсик, не обидишь…
М. Голодный. «Сентиментальный монолог»
Пёсик мой, поди-ка, пёсик, ближе.
Да не бойсь. Не съем. Я - не голодный.
Псевдоним тебе мой страшен, вижу, -
Даже носик у тебя холодный.
Ты слыхал, конечно, про поэтов?
О любви поют, страданьях всяких,
Женщин воспевают, и при этом
Часто пишут и о вас, собаках.
Вот Есенин написал о Джиме, -
Тот ему давал на счастье лапу.
Я, поэт Голодный, меж другими
Тоже как бы должен быть при шляпе!
Случай мой довёл меня до злости:
Женщина моя - сидит в лопатке,
Гложет, как собаки гложут кости…
Вот и стал я в этом деле шаткий:
То ли с нею мне искать услады?
То ль с тобою, пёсик, целоваться?
Лапку попрошу - даёшь как надо,
Даже научился улыбаться,
И - молчишь!.. Ну а она б сказала!
Так у нас уж - у людей, - увы!
Всё б отдал, чтоб мы любить с ней стали
Так, как любите, мой пёсик, вы!
14 августа 2005
Что существа нет гаже на Земле,
Так это ясно, как… Простите, Пушкин,
Мне плагиат невольный… Но… во зле
Погрязли мы - от пяток до макушки.
Чтоб ни пришло в наш изощрённый ум,
Спешим примерить на себе подобных:
Неважно, стар субъект иль нежно юн, -
Загоним в гроб, коль это нам удобно.
Убить? - шутя! Герой - кто больше смог!
А коль травить - так сразу поколенье!
Миролюбивый раньше, нынче бог
Благословил народов истребленье.
И - бьём, взрываем, травим, топим, жгём!..
В животных нет такого изуверства!
Нет, только мы - с столь развитым умом -
Способны на - простите, звери! - зверства.
Закончим мы, как все до нас, в золе…
Нам поделом - за наши все изъяны!..
Ведь существа нет гаже на Земле,
Чем человек!.. Уж лучше - обезъяны!
13 августа 2005
Вновь, как раньше, здесь она была…
И нашла его совсем бесцветным.
Что сама не лучше, поняла
По тому, как глянул он ответно.
Через день она заторопилась -
На Альгэу или на Тироль, -
Вдруг, хотя вначале веселилась,
Жалуясь на головную боль.
Он ей гладил волосы устало
И спросил «Ты плачешь?», и года
Вспомнили прошедшие, и стало,
Наконец, всё будто как тогда.
А когда они назавтра встали,
Были так, как никогда, чужи,
Было всё - слова… чему смеялись… -
Полным лжи.
К вечеру пора ей было… Скоро,
Лишь кивнув, простились… Впереди
Им казался лучшим путь, которым
Поезд на Альгэу уходил.
12 августа 2005
Перевод ст. Эриха Кестнера «Repetition des Gefuhls».
Бедные вы, бабы, бедные!
Мучаетесь с нами - со скотами.
Ведь такие мы бываем вредные!
Впрочем, знаете прекрасно сами.
Тянете страну вы, будто лошади;
Кормите тупых её правителей;
Первыми выходите на площади,
Чтоб они «плоды трудов» увидели.
Мы ж, за вашими укрывшись спинами,
Курим, подогревшись стопкой водки,
Кривимся, смешав футбол с машинами,
С бабами: вот, дескать, идиотки!
Вы же, отстояв права убогие,
Попранные кем-то недалёким,
Вновь в дела свои идёте многие -
В труд неблагодарный и нелёгкий:
Накормить беспутного хозяина,
Обстирать, чтоб так не пах носками…
Дети… Всё прибрать… Как брата Каином
Наградил господь вас мужиками.
Бедные, на вас, на вас всё держится!
Ноги - в жилах. Руки - искорёжены.
Где берёте столько сил и сердца -
И для нас - с бессовестными рожами?
Сильный пол!.. Кем миф про это выдуман?
Кажется, как всё на свете, - вами.
Слабые - лишь в сказках ваших, видимо,
Мы бываем вправду мужиками.
Всё - на вас! Ах, бабы, бабы, милые!
В редкие, как в красной книге, праздники
Ухитритесь - выйдете красивые,
Да и нас, как надо, принарядите.
Всё - на вас! И мелочи, и крупное!..
Дети… Мы - такие бестолковые…
Прозревать на счёт ваш стал как будто я,
Срифмовал вот как бы что-то путное…
Ну а вам - открыл ли что-то новое?..
11 августа 2005
Я из прошлого века
Целиком, целиком.
В этом - будто калека
С костыльком, с костыльком.
В этом - будто считаю
Уходящие дни.
Тают, будто бы тают,
Как снежинки, они.
Сколько мне их осталось?
Капля к капле течёт.
Веком нынешним старость
Не берётся в расчёт.
Впрочем, только ли этим?
Так бывало всегда.
Даже славным поэтам
Шли не в пользу года.
Что уж провинциалам -
Нам-то, нам-то как жить?
Со стихом своим вялым
Для чего шебуршить?
Не найдёт, не заметит
Их людская молва,
Даже если в них светят
Золотые слова.
Их скребу по сусекам
И запечным сверчком
Стрекочу, смежив веки,
Весь из прошлого века
Целиком, целиком.
8 августа 2005
В Кишинёве с успехом прошла выставка
некоего «художника», который рисовал
свои картины руками трупов в морге,
причём снимал это на видео-плёнку.
Выставку «освятил» своим присутствием
министр культуры Молдовы.
Подлость людская не знает границ -
Зла, многолика, безмерна…
«Боже! Ты где? - простираюся ниц. -
Плюнул на всё уж, наверно!?.»
Верх святотатства, кощунства конец:
Выставка неких художеств, -
Всё б ничего, но «шедевров» творец
С трупами делал их!.. Боже!
И, как заправский серийный маньяк,
Снял всё на видео-плёнку!..
Даже министр культуры: «Так-так!» -
Умную клонит головку. -
«Можно! Художник! Ему нет границ!» -
С свитою далее двинул…
«Боже! - пластом простираюся ниц. -
Боже! Ты Землю покинул!..»
Раньше б такого - не меньше - в тюрьму
За надруганье над мёртвым…
Нынче же - зал и реклама ему!..
…Ада врата - уж отвёрсты!
3 августа 2005
Мы всё доводим до абсурда, -
И в этом главный наш талант!..
Пример тому: живущий бурно
Сайт СтихиРу - портал-гигант.
Сто тысяч авторов (почти уж)!
Мильён (и более) стихов!
Анонсы, конкурсы… Прести-иж!
Мильёны «кликов»! (иль «кликов»?)
Казалось бы - «лафа» поэтам:
Пиши - и будешь знаменит!
Ан, нет! На СтихиРу за это
На-ка-зы-ва-ет-ся пиит!
А поощряется - за Прозу,
Причём такую, что - отврат!
И вот пиит в согбенной позе,
С своим стихом почивши в Бозе,
Сидит и хвалит всех подряд!
Чтоб ощутить такую ж радость,
Он хвалит все, как ни плохИ,
Стихи, смолчав: «Какая гадость!»,
Произнеся: «Ах-ах, стихи!»
Ответ на прозе препоганой
Иль в отвратительном стихе
Получит, - и прощён программой
Он в сочинительства грехе!
Хотя таким ли уж нелепым
Передо мною сайт предстал?
Невиртуальной жизни слепок -
Сей замечательный портал.
И там живут «о-кей», кто пишут -
Но не стихи, а о стихах;
И там, как в басне, гений ищут
В кукушках кто, кто - в петухах…
…И удивившись снова миру,
Я скромно рифмы соберу.
Куда мне с ними со СтихиРу?..
Иль заглянуть на ПрозаРу?..
1 августа 2005
Опус появился на свет благодаря весьма оригинальной системе начисления призовых баллов на СтихиРу.
«Звезде» ток-шоу
Ты так изящен, так остёр.
Ты оппонентов всех - «затёр».
Ты мастер пауз - ты актёр.
Ты «невтираемое» - «втёр».
В ток-шоу с некоторых пор
Тобою - оживляют спор…
…Пусть мысли все свои ты - «спёр»,
Зато - блестящий ДИСПУТЁР!
31 июля 2005
Ах, Изабель Ахатовна!
Ах, Бэлочка Ахматовна!
Ах, я влюблён! Но в ту ль? - Она
Ахма… -това? иль -дулина?
29 июля 2005
Земля, ты слышишь странный зуд?!
Три Михалкова по тебе ползут!
В. Гафт
Каб три!!! А то ведь, право слово:
Где ни почешешь - Михалковы!
26 июля 2005
Не будем вовсе мы стары до
Тех пор, пока - сродни карбиду
В воде - в нас бродит наша кровь.
Вот потому - люби! люби до
Исчезновения либидо!
И будешь молод даже с виду!
Приди, волшебница-любовь!
24 июля 2005
Некоей Жанне Ж. на её желание обриться
для доказательства большого ума у женщин.
Краткость ума, но при волосе долгом, у женщин -
Оного вовсе отсутствье не предполагает.
Наоборот: в них ума может быть даже много.
Только вперёд устремлён он не далее носа.
23 июля 2005
Нет, не за вот такую свободу
Горло рвал ты, Владимир, тогда!
Четверть века ушло уж как в воду,
И над Родиной снова беда.
Впору встать тебе снова с гитарой
И запеть, будоража сердца.
Снова мечемся глупой отарой.
Снова будто страна без лица.
Воры всё продают без остатка,
Будто завтра в России потоп.
И колосс ещё держится шатко,
Но уже ему целятся в лоб.
Свора погани вьётся снаружи,
Пряча хищное в деньгах лицо.
Бывший враг вдруг усиленно дружит,
Улыбаясь чуть-чуть с хитрецой.
Тычут пальцами все, указуют,
Что где делать России и как.
Скоро вовсе Россию разуют, -
Новый друг на такое мастак.
А порода взошла - олигархи!
Воры! - раньше в Руси не сыскать!
Всё - до винтика даже, до гайки,
За бесценок - готовы спускать!
Обнаглел бесконтрольный чиновник,
Разжирел на чужом, озверел.
Где всему беззаконью виновник?
Кто создаст беспределу предел?
А убийство - обычное дело, -
Называется очередным.
И мелькает кровавое тело
На экранах одно за другим.
А убийц, если кто и отыщет,
Охранять будут так, чтоб ни-ни.
Их по тюрьмам уж многие тыщи,
И народ, сам голодный и нищий,
Кормит их, хоть непротив казнить.
Удивляется сирый законам,
Что воров охраняет, убийц.
Вопреки европейским канонам
Стало больше у нас кровопийц.
И от девок на улицах тесно, -
«Повзрослели они до поры».
Жизнь семейная неинтересна,
Не рожают они детворы.
И на убыль пошла уж Россия,
Словно кто-то погибель призвал.
Новоявленны, плачут мессии
И стране предрекают развал.
Гитаристов поприбыло полку -
Под Высоцкого песни кричат.
Только что с их истерики толку!
Так телята без мамки мычат…
…Четверть века. Не кончена повесть
Для России пока ещё, - встань,
Спой, Владимир - российская совесть,
Прохрипи мне: «Мужик! Перестань!..»
22 июля 2005
То, что раньше считать комплиментом
Мог, услышав в свой адрес, мужчина:
Мол, подтянут он, - в данном моменте
Прозвучит вроде как матерщина.
А уж с женщиной сколь осторожным
Надо быть в век глобальных подтяжек!
Быть тому с поцарапанной рожей,
Кто о даме - «Подтянута!» - скажет!
21 июля 2005
Одностишец ты наш,
Однодышец!
Недомыслец ты наш,
Недописец!
Это сколько ж всего
Надо «недо-»,
Возведя в ранг его
«Недо-кредо»,
Чтоб средь тысяч, кто «до-»
И кто «недо-»,
Одержать - им назло
Всем - победу!
20 июля 2005
Люби до смерти. Мне в любви
Конца не увидать.
М. Голодный
Люби до… в общем, так, чтобЫ
Концу не увядать…
А ты - без «если» и «кабы» -
Ещё раз и опять!
Так и до смерти!.. Всё! Пора!
Дай хоть чуть-чуть поспать!
Какая пытка!.. Мне ж с утра
Ещё стихи писать!
20 июля 2005
Что раньше - «Стирка»,
Что - «Пять вечеров» -
Как под копирку:
Сбор пустых голов.
20 июля 2005
В парке встретилась одна -
Любит денежки она
И ответною наградой
Вертит - целлюлитным задом.
Может, чья она жена? -
Биографья не видна.
Только в качестве услады
Сомневаться очень надо!
Целлюлит, целлюлит -
От соблазна охранит,
Да и денежки целы останутся.
Сказ мой вычерпан до дна.
Я ушёл, а та одна
В парке том продолжает цыганиться.
17 июля 2005
«Ходор». «Берёза». «Гусь».
Что с тобой стало, Русь!
Грабят тебя шутя
Будто бы ты дитя!
И, презирая суд,
Кровь у тебя сосут!
Сирый же твой народ
Пьёт и от пьянки мрёт!
Что с тобой стало, Русь?
Скажет кто «Разберусь!»?
Где сыновья твои?
Стон по тебе стоит!
Вся, как в огне, в беде:
Воры в тебе - везде
С мыслью одной: продать -
Родину, Землю, Мать!
Что же с тобою, Русь!
Вечен ли этот груз?!
Были ведь времена!..
Иль - болтовня одна,
Выдумки, сказки, брех,
Басни - курям на смех?!.
Нет! я не верю! Нет!
Брезжит как свет - ответ:
Бродят вокруг враги -
Стоптаны сапоги, -
Рады твоей беде,
Как бедуин звезде,
Каждый же твой успех
Рады поднять на смех, -
Доллар - вместо души.
Коршуны-торгаши.
Выкормышей своих
Шлют нам, тасуя их…
…Кто-то, сидя бочком,
Русь разыграл в «очко»:
Тройка. Семёрка. Туз.
«Ходор». «Берёза». «Гусь»…
Что с тобой стало, Русь!..
Что с тобой будет, Русь?..
17 июля 2005
Грядёт матриархат,
Хотя не прекращался,
Хотя порой в халат,
Шутя, маскировался,
Хотя под паранджой,
Кривя в ухмылке губы,
Скрывал кинжал большой,
Точил и правил зубы,
Хотя тупым самцам
Наружно поклонялся…
Пора пришла: «Сезам!
Давно не открывался!..»
Пора! Пробил их час!
Как из щелей полезли!
Без масок, без прикрас,
Без «кабы» и без «если»!
(Хотя насчёт прикрас
И масок, - вру я: в деле
Вот этом-то как раз
Они и преуспели, -
Специфика войны
Неявной и неслышной).
Пора пришла: они
Как из подполья вышли!
Жить лучше без затей.
Зачем свекрови, тёщи?
Пробирочных детей
Рожать заметно проще.
Зачем иметь в дому
Источник стресса, боли!
И вовсе ни к чему -
Любитель алкоголя!
А запах их носков!
А пот! А табачище!
Они за сто веков
Так и не стали чище!
Назвались! Сильный пол!
А где же ваша сила!
Нет! Поезд ваш - ушёл!
Не быть тому, что было!
Довольно! Хватит! Всласть
Натешились, наелись!…
Пора формально власть
Брать, что и так имелась!
Грядут за все века
Скоплённые обиды.
Мужчину как быка
Прикончат на корриде.
И ни одна вздыхать
Не станет, и ребёнок,
Зачатый без греха,
Безгрешно будет звонок…
…Грядёт матриархат
И царство амазонок!
15 июля 2005
Ой, трудно жить: повсеместно
Тесно от гениев, тесно!
Толкнёшь случайно в трамвае, -
А личность-то - непростая!
А «кликнешь» - и в Интернете
Негениальных-то - нету!
Таланты кругом, таланты -
«Куют» тома, фолианты!
Поют (ой вы, нервы, нервы!)
Одни хиты и шедевры!
Ткнёшь пальцем в пульт: пляшут звёзды -
И мега - даже, и - просто!
И плюнуть-то, плюнуть негде -
Везде гром фанфарной меди!
Ой, трудно обыкновенным,
Хоть это и не внове нам!
Часть - в звёзды ушла, пристала, -
И нас - меньшинство уж стало.
И стали: (считать - не сбиться!)
Простых людей - единицы,
А звёзды (поди - померяй!) -
Огромной массой и… серой.
12 июля 2005
Понимаю Толстого,
Хоть пока не Толстой.
Пониманья простого
Ждал он, сам непростой.
Ждал любви просто, ласки,
Уваженья детей.
А - делили участки,
Гонорары с статей.
А претензий солома!
Склоки!.. Сколько всего!..
И ушёл он из дома.
Понимаю его.
Встрепенулась Россия
И сбежалась смотреть,
Как вселенский мессия
Захотел умереть…
Пониманья простого
Ждал он, сам непростой…
Понимаю Толстого,
Сам пока не Толстой.
9 июля 2005
Наши люди болезни, как орден,
Носят к старости все на груди
И друг другу сутулятся гордо:
«Я больнее тебя, погляди!»
«Как дела?» - если спросишь, - «Неважно!» -
Будет кислый, но гордый ответ,
И больной прохромает вальяжно,
Свой таща из болячек букет.
И сидят во дворах ветераны
Битв со слабым здоровьем своим,
Ковыряя старательно раны
И дивяся болезням чужим…
И боюсь: схлопочу я по морде,
Коль замечу, что стыдно болеть,
Что болезнь - наказанье (не орден!)
За обжорство, за пьянки, за оргьи…
…Страсть болеть - наших предков завет,
Наш (как бишь его?) менталитет.
9 июля 2005
Исхода нет. Исхода нет.
И новой жизни не начать.
И дело не в десятках лет,
И не во взрослости внучат.
И все слова теперь - горчат,
И тьма - не тьма, и свет - не свет.
И лишь виски в руках стучат:
Исхода нет, исхода нет.
И об ушедшем сладки сны:
И все грехи там прощены,
И прост любой ответ,
И беды там всегда смешны…
И лишь теперь пробуждены,
И мне - исхода нет.
8 июля 2005
Графоман
Сонет самокритический
Ручка. Бумага.
Листок. Карандаш.
Весь я - донАга,
До косточек - ваш.
Вам - вся отвага,
Вся страсть, весь кураж.
Пишется сага.
Растёт вернисаж.
И уж листками
Со множеством строк
Тянет и тОлстит карман.
И облаками
Сгущается рок:
«Друг! а ведь ты - графоман!»
7 июля 2005
Не очень словарные ударения в словах «донАга» и «тОлстит» я себе прощаю, ибо они мне нравятся.
Не упрекай, что в мэтра я кидаю камень,
Мол, то злой зависти во мне бушует пламень.
О, сколь и кто бы в них каменьев ни кидали, -
Стоят, кто был на ненадутом пьедестале.
6 июля 2005
Любовь - удивленье друг другу,
Любым - даже странным - чертам.
Влюбляются - сдуру, с испугу…
(Друг - в друга!! Подруга - в подругу!!)
Где есть удивленье, - лишь там -
Любовь будет долгой и полной…
И там лишь любовь вся прошла,
Где вдруг поглядят удивлённей:
«Ну что я такого нашёл в ней?!»
«Ну что в нём такого нашла?!»
4 июля 2005
Ничего за душой… Всё, что создано, где-то
Существует само по себе, без меня,
Уплывая бездонной компьютерной Летой,
Виртуальным бессмертьем туманно маня.
Ничего за душой… Как нашкодивший школьник,
Неучивший урока, утрами встаю.
И хоть создан стихов не один уже «стольник»,
Жду - «Придёт ли?» - с тревогою Музу мою.
Ничего за душой… Словно осенью листья,
Обнажая для ветра беспомощный ствол,
Облетают стихи, чужды всякой корысти…
И беспомощно гол вновь мой письменный стол…
Ничего за душой!.. Что за адовы муки!..
Эй, встряхнись! Посмотри: ты уж дядя большой!
Стыдно, дядя, рыдать и заламывать руки!..
Так-то лучше, чем жить, прозябая от скуки!
Пусть тревожит вопрос: «Ничего за душой!»
3 июля 2005
