Виктор Пицман - Избранное 2014

Виктор Пицман, 11 июля 2013. Victor Pitsman. Viktor Pitzman

ПИЦМАН Виктор Эрихович [р. 9 августа 1951, с. Каменка Беляевского района Одесской области, - живу в Молдове в г.Бельцы], русскоязычный стихотворец.
Печатался в газетах «СП» (Бельцы), «Голос Бэлць», «Антенна» (Кишинёв), «Красная Звезда», журнале «Русское слово» (Луганск), коллективных сборниках «И звезда с звездою говорит» (2012, СПб), «Будем вместе в доме жить» (2012, СПб), «Персона. Альманах №4» (2022, Кишинёв). Книга «Голос из болота» (2016, Бельцы). Книга «69» (2020, Бельцы).

Подробнее

СТИХИ (8):

«Эх, Ренато!»
Мой дед
Историки
«Вот и умерли книги!»
Ренато Усатому
«Мы все умеем понемногу»
Эти Сети!
На очередные закрытия телевизионных каналов в Молдове

Эх, Ренато! Куда влез, куда ты? Здесь борьба не на жизнь, а на смерть! Те, кто бьются за к корму мандаты, Лишены человеческих черт. Что одна им судьба?.. Миллионы Ими смяты - во благо своё. Что какие-то нормы, каноны?.. Всё под корень - во имя: «Моё!» Не нажрутся! Бездонна утроба! Власть и деньги. Вновь - деньги и власть. Всё им мнится: под крышкою гроба Не бывать им, в могилу не пасть. Но… пребудет возмездье, пребудет. Всё внимает и помнит народ. Проклянут их деяния люди, И проклятье - при жизни найдёт. Отольются им детские слёзы, Униженья бомжей и сирот, На корню истреблённые розы, Сад заглохший, пустой огород… И тебя оправдают, Ренато! Но - когда ты от жизни устал… Ну, куда ты, дружище, куда ты! Здесь - бессильны забрала и латы; Правит подлость жестокий свой бал.

Вы говорите: такие были, Добрых полсотни в области… А для меня в этой дальней были Он - преисполнен доблести. Вы говорите: был коммунистом, С тысяча энным номером (Тем, что направлены к колонистам, Чтобы пустить их пО миру)… А я не верю, чтоб был он гадом. Он - поступал по совести. Это теперь всех пугают адом Прошлым, - кропая новости. А я не верю вранью - и баста! Гены не врут - их чувствую. Это они ведь толкают часто Встать во весь рост на бруствере. Что повернулось не так в Союзе, Сложно сказать… Но думаю: Дед мой не думал о сытом пузе, А, может, про - звезду мою. Был он австрийцем - военнопленным (Вид вот такой на жительство). Русский австриец. Служил отменно. Даже вошёл в правительство… Быстро покинул сей мир юдольный - Лишь 48 стукнуло… А мне (я старше него уж) больно, Что всё, что строил, рухнуло. Нету страны. Коммунисты - в… стОпе. Воры - герои новые… А в толерантной (до тьфу!) Европе Гомикам - все условия… Правда, отмечен он там, как павший (Да!), на военном кладбище… Сто раз мог пасть, но остался дальше Жить, хоть прошёл он адище… Вы говорите: такие - были, И не в одной губернии… Их ненавидели, их любили. Было за что, наверное… Дед мой непросто ходил под богом, Да!.. И добавлю выспренне: Это для вас он - один из многих, А для меня - единственный!

Ах, историки! Особенная каста! Приговор ваш окончателен - и баста. Сослагательных не зная наклонений, Тем не менее полны вы разных мнений. Хоть, казалось бы, такое невозможно, Но они частенько - противоположны. И учебники истории - кроятся. И учёные-историки - роятся. Аки пчёлы. Аки мухи. Аки… Аки… Выскребая на-гора, простите, каки, - Что угодны новым деятелям жизни, Чтобы справить старым деятелям тризны… «Объективны - мы!» Возможно. Но - отчасти. Объективность - не в ущерб простому счастью. Ваша Клио, как и прочие, прекрасна. Но - увы ей! - как и прочие, пристрастна. Ваш пассаж об объективности - ах, всуе! И, кто платит, тот и - девушку танцует.

Вот и умерли книги! А цвели - 500 лет. Сбросив оных вериги, Схоронил интернет. Оцифрованы тОмы (Или лучше: томА). БиблиОтеки - дома. Дома - кладезь ума. Но… по-прежнему глУпо - Поколенье растёт, На (прилежно и тупо) Те же грабли встаёт. Войны, зверства - как было Всё 500 лет назад. Нет у знания силы, А силён - только гад. Что ему эти знанья? Так - незначащий хлам. Что народов стенанья? Всех важнее - он сам. И - просвета не вижу. Однозначен исход: Власть дебилья, и иже - Гад, подонок и скот.

Такие «демократы» Рулят в моей стране: Усатому Ренато Не быть здесь «на коне». Ни Слава, ни Михайлов, Ни громогласный Лепс, Создав здесь уйму файлов, Не тронут здешний плебс. Он понимает легше Спецов срывать куши; И выберет всё тех же Воров, - хоть кол теши. Стипендии, лекарства, Машины, деньги - в дар - Не снимут в спящем царстве С очей ни шор, ни чар. И будь ты хоть с усами, - Тупик - твоя стезя… «Хорошими делами Прославиться нельзя!»

Мы все умеем понемногу - Случится - как-то рифманУть. Прослыть поэтом всяк, ей-богу, У нас сумеет - кто ни будь. Но - не проста дорога эта. Крута, извилиста она. Не рифма делает поэта, - А мысль, в стихе заключена; А чувство, жгущее бумагу, Когда по ней бежит строка… Перо сжимает, будто шпагу В бою, поэтова рука. А рифма… Рифма - обрамленье. Но рама - тоже быть должна… Так, и прекрасная, жена Всё будет лучше - в украшенье.

Эти Сети! Всемирные Сети! В Паутине увяз шар Земной. И надежды, что вырвется, нету. Нет того, кто сказал бы: «За мной!» Он пока не родился - мессия. Но уж жив - социальный заказ… И явИт его миру - Россия, - Как бывало доселе не раз. А покуда - в сетИ Интернета Гибнет - вроде, не слабая! - рать… Ох, не Сеть это! Это - Тенета! И удастся ли их разорвать!

Ну что, журналюги, коснулось и вас? И вы на протесты идёте - на ты! А вот она - вами взращённая власть - Прикрыла и ваши «свободные» рты. Кричите теперь, голосите теперь! Людская беда - не бывает чужой. Стучите, ломитесь в закрытую дверь. Вы сами трудились над этой межой. Побудьте в той шкуре, что носит наш NIT Второй уже год - с вашей лёгкой руки… Побейся о властный глухой монолит Пропудренным лбом, раб бегущей строки! Кричи! Не услышит твой праведный глас Набравшийся наглости властный нахал. Не ты ли за эту - «народную» - власть Рвал глотку и флагами рьяно махал? Что ж, жри, журналюга!.. Свободу кричать Как будто ещё не отняли… Кричи! Да только в ответ тебе - будут молчать. Ты сам в эту стЕну вложил кирпичи.