Вы свой, лишь свой менталитет,
Считая правильным, по миру
Внедряете. Другим же - нет
В нём прав на жизнь и на лиру.
Ваш записной авторитет,
Похожий тяжестью на гирю,
Влезает в каждую квартиру -
И застит, застит божий свет.
Вы твёрдо верите, что вы
Несёте всем народам благо,
Что вы - и только вы! - правы,
Везде свои втыкая флаги.
Но многим вашей акт любви -
Страшнее русского Гулага.
30 декабря 2008
Я б тоже пел, мой Михаил,
Каб был не, так сказать, зоил.
Стезя моя - не пенье.
Возможно - к сожаленью.
Мой чрезвычайно зоркий глаз
Насквозь всё видит - без прикрас.
Рентгеновское зренье.
Возможно - к сожаленью.
Я тоже пел бы о любви,
Когда была бы визави
Достойной, а - не тенью.
Возможно - к сожаленью.
Мои стиховые слова
Подходят к пению едва.
Порою - как поленья.
Возможно - к сожаленью.
Я б тоже пел, но мой вокал
Всегда лишь лучшего желал.
Не совладал я с ленью.
Возможно - к сожаленью.
Есть пара песен у меня,
Но, вероятно, без огня,
Раз не в употребленьи.
Возможно - к сожаленью.
Я тоже мог бы быть пленён -
Рифмуя под гитарный звон.
Но - не беруся в плен я.
Возможно - к сожаленью.
Мой колченогий робкий стих,
Что ко всему - ещё и тих,
Не ценят поколенья.
Возможно - к сожаленью.
Ах, дорогой мой Михаил!
И я бы, как и ты, творил,
Но…
Всё! оставим пренья.
Возможно - к сожаленью.
21 декабря 2008
Зоил - древнегреческий философ и ритор 4 в. до н. э. Ученик Сократа. Представитель ранней критики гомеровского текста («Порицание Гомеру» и др.). В 19 в. имя Зоил стало нарицательным для обозначения придирчивого, недоброжелательного и язвительного критика.
Не тужи,
Если круг твой редеет.
Не служи
Непонятной идее.
Не иди -
В поводу, и для виду, -
Уходи,
Несмотря на обиду.
Береги
Рьяно душу и тело.
Есть враги? -
Значит: делаешь дело!
…………………
А - друзья?
Что ж! и это - неплохо!
Без вранья.
Даже в эту эпоху.
19 декабря 2008
От счёта до счёта -
Вот так и живём!
Была бы работа! -
Не этот содом.
Была бы!.. Была бы!.. -
Осталось вздыхать.
А тем, кто при «крабе»,
На всё начихать.
А тем, кто в регальях,
Одна маета:
Народу - до тальи! -
Печатать счета.
Народу, что в общем
Давно не народ:
Коль душат - не ропщет,
Коль бьют - не орёт.
Коль душат - находит
Свою в том вину…
И дал мимоходом
Разрушить страну.
И дал проходимцам
На шею залезть
И в свет небылицы
О прошлом наплесть.
И в свет выдал подлым
Шагать паспорта.
В ответ эта «кодла» -
Счета да счета!
В ответ эти скОты
Жрут всех уж живьём…
От счёта до счёта -
Вот так и живём!
19 декабря 2008
Вы - сочинители поэм!
Копатели глубоких тем!
Ваш многолетний скорбный труд
Потомки - в завтра не берут.
А вот одну поэмку взять,
Что пару сотен лет назад
Поэт писал, как бы играв, -
Ну вот хотя бы «Нулин Граф».
Писал - три дня. Пусть ерунда -
Живёт года, и уж - века…
У вас - хоть тратите года! -
Живёт едва ль три дня строка…
И поднимается рука
Себя поэтом числить, да?!.
18 декабря 2008
Поэма «Граф Нулин» написана Пушкиным в три дня.
Я рассорился со всеми.
Тех - не принял. Тем - не люб.
Что за каверзное время!
Ни фанфар тебе, ни труб, -
Хоть достоин их, конечно,
Коль окинуть строго путь…
Но… и вечное - не вечно…
Остаётся лишь вздохнуть
О своей, неброской, славе
С узким, но своим, лицом…
Ей претит - в толпе, в ораве;
Ей - не прыгать молодцом
Перед камерами… Камер
Всех из - ждёт её одна,
Может быть… Тьфу, тьфу! - Я замер,
Бросив эти письмена.
Материализоваться
Слово может. - Тьфу, тьфу, тьфу! -
О победах предаваться
Лучше блефу (иль - блефУ?).
Слава звонкая поэтов
Зачастую - только блеф.
Вспомним: шествовал по свету
«Цех поэтов». Или - ЛЕФ.
Все - почили. С ними - слава.
Но она - была, была!
Может, броситься в ораву
Всё же лучше, - не ушла
Жизнь пока из тела - бренна.
Ах, ну как же коротка
Всё ж она! Почти мгновенна.
Как кончиною жутка!..
…Отыскать свою команду.
Петь согласно, в унисон.
И тогда в живую правду
Превратится сладкий сон…
Но… нести своё мне бремя,
Не сдавая в депозит.
Я - рассорился со всеми.
Примиренье - не грозит.
15 декабря 2008
Я чужд расчёта.
Пою как чукча:
О том, что вижу
И чем живу.
Не быть в полёте
Такому. Туча
Ловцов престижа
Таких - во рву.
Я чужд расчёта.
Что есть - наружу.
Без макияжа,
Без ложных цен.
Такие - с лёта
Садятся в лужу,
Ажиотажа
Не зрят со сцен.
Я чужд расчёта.
Творений ворох
Ничуть не греет,
А лишь печёт.
Лишь где-то кто-то
Стал - лютый ворог,
И не добреет…
…Какой расчёт?!
7 декабря 2008
За «неуважительное» отношение к
его машине на переходе - водитель
«Мерседеса» убил пешехода.
(из СМИ)
Дави пешехода,
Дави, «Мерседес»!
Чтоб в реку без брода
Большую не лез.
Кто ходят - не люди!
ЛохИ - без колёс.
Лишь ждут, чтоб на блюде
Им кто-то принёс.
Считают - и вправду
Для них светофор!
И вырвать награду
Не могут без фор.
Дави его! Если
Не выйдет - добей!
Пред очи не лезли
Чтоб истых людей.
Дави его! Правым
Сочтёт тебя суд.
А прошлые нравы -
В архив унесут.
Без «тачки» народу -
Нет в будущем месс.
Дави пешехода!
Дави, «Мерседес»!
3 декабря 2008
Ими захвачено всё:
Недра, источники, слово.
Даже, что бьёт из души,
Вынужден ино-сказать.
Будто и нет - унесён
Напрочь! - народа другого.
Будто - пиши не пиши! -
Некому будет читать.
Ясность тут заменена
Глубокомысленным дымом.
И нью-мессии сидят,
Вперив друг в друга глаза.
А вековая страна
Гибнет, прогнувшись под ними,
И - тут старательно бдят! -
Слова не может сказать.
Вырван язык. Заменён
Всеочернителей жалом.
Нет - ни страны, ни побед.
Всё перемолото в прах.
Храбро истлевший пленён
Ними герой без забрала -
И всех источником бед
Назван теперь и в веках.
Высмеян весь - до и от -
Ними (самим-то неведом
Родины страждущей глас,
Предков таинственный зов)
Этой страны патриот,
Новой «охоты на ведьм»
Жертва… Их дьявольский пляс
Вторят уже у низов.
Хапать, тащить, продавать -
Всюду проникла отрава.
Даже земли этой сын -
Только берёт и берёт.
Продана родина-мать.
Продана прошлая слава.
Проданы хата и тын.
Продан несчастный народ…
…Что кулаками махать!
Поздно! Оседлана выя.
И у других - колесо.
Как говорят, вуаля!
Поздно уже - и зевать!
Правят здесь бАлы - другие.
Ими захвачено всё:
Родина, слово, земля.
1 декабря 2008
Не удаётся подобреть.
Глаз видит только лишь плохое.
Как ни пытаешься устроить -
Ничем себя не подогреть.
Виною возраст ли? иное?..
Но стало походить на бредь,
Что было радостью земною…
И выход только - умереть.
И, от годов сутуля плечи,
Чтоб хоть уйти не подлецом,
Свои, когда-то злые, речи
Прикрасишь сдобренным словцом…
…Мир - это зеркало. Навстречу
Тебе - идёт с твоим лицом.
20 ноября 2008
У нас праздник: бабушка умерла.
(из разговоров)
Как грустно сознавать,
Что подошёл к черте,
Когда и дочь и зять -
Не те уже, не те;
Когда любимый внук,
Болезни подсчитав,
Даёт тебе от мук,
Шутя, простой устав;
Когда твоё им «я» -
Что чирей на спине;
Когда одна твоя
Недвижимость в цене;
Когда уж станут звать
Не «папа», не «отец»,
А «дедушка»… и ждать,
Когда же твой конец;
Когда без их молвы
Цветочка не сорвать…
…И что они правЫ,
Как грустно сознавать.
Как грустно сознавать!
12 ноября 2008
Всё - актуально. И всё - бесполезно.
Головы пухнут от слов и словес.
Неизлечимы наши болезни.
И как насмешка - слово «прогресс».
Видится скорый эксперименту
Страшный и неотвратимый конец.
Выйдет на сцену, весь в позументах,
Себе подобных тварей творец.
И, беспощадно всех уничтожа,
Новый затеет опыт с нуля…
Будет ли схожа с бывшими рожа?
Вот уж навряд ли! Да! Вуаля!
Были ж когда-то здесь динозавры.
Не оправдали, видно, надежд.
Всех поголовно стёр… А назавтра
Даже слезинки не капнуло с вежд.
Некогда!.. Новых - тварей двуногих -
Выпустил в свет многодетный отец.
Только… и эти много-премного
Начали гадить!..
Близок конец
Самого мерзкого из сотворённых.
Имя-то стоит чего! Че-ло-век!..
…Ах! он одной - и нелучшей! - из вех
Был на пути, в бесконечность торённом…
7 ноября 2008
В. З. Бойко
Какое счастье: кусочек хлеба,
Пусть осторожно, но - откусить!
Так вновь поверишь, что есть на небе
Жилец, осанну став возносить.
Но знаешь твёрдо, что без земного
Врача - во крОви и во плотИ -
Вкусил бы вряд ли опять такого
Простого счастья… Ему - плати!
ПлачУ!.. (Пусть раньше об эскулапах
Писал, наклича и смех и свист…)
Есть в вас таланты! Снимаю шляпу!
И, как глаголют, «жму Вашу лапу»,
Мой Стоматолог!..
(Или - Дантист?!.)
1 ноября 2008
Назначен новый «демократ»
Заместо Сакашвили.
Дают «фемине» сей подряд,
А Мишико - лишили.
И поведёт уже Нино
Страну. Опять же - в НАТО.
Судьба (иного - не дано!)
Такая - «демократа».
Зарвался малость Мишико.
Что ж, будет - Бурджанадзе.
И этой будет - нелегко.
Но - станет напрягаться.
А коль и эта не решит
Задачи «демократа» -
Подобных много мельтешит! -
Зашлют к другому сватов.
Какой - прекраснейший! - плацдарм,
Штат Джорджия - тем боле!
Жаль, Мишико подпортил шарм!
Что ж, сам он выбрал долю.
Старался. Только - чересчур.
И будет просто - списан.
Нино - впрягается в конкур,
Ей - обретаться в выси.
Но вдруг… чихнёт заморский брат, -
Не избежать паденья:
И сменит новый «демократ»
Нино… Иль есть сомненья?
30 октября 2008
Не пишется… А что написано, даже
«Шедевры» (как «скромно» порою считал),
Не радует глаз, ража не будоража…
И гложет сомненье: ты - тем - не чета.
Не сходят - записывай только их! - строчки,
Не строятся ладно под властной пятой.
Пора ли в судьбе поэтической точку
Поставить, иль лишь обойтись запятой?..
Пора ли?.. А чем же заполнить остаток
Предписанных дней?.. Так страшна пустота!..
Рекламами об излеченьи простаты?
Слезами о том, как судьба непроста?..
Нет! Бога молю, пусть меня не покинет
Святое уменье властителя слов.
Вернётся пора поэтических снов!..
…Не пишется? Что ж, так - бывало. И - мИнет.
29 октября 2008
Поэты - кончаются. Часто - до смерти.
Рифмуя старательно старческий бред.
Что мудрым становится старец - не верьте.
Мудра только юность, ступая не в след.
Лишь юность, не зная преград и условий,
Торит свой счастливый единственный путь.
Ах, жаль, краток век у счастливых сословий!..
…А старость - о прошлом лишь может вздохнуть.
Что мудрость её записная: «Не надо!»,
«Не лезь на рожон!», «Нет! не стоит труда!»
Ах, как о несделанном душит досада,
Когда тяжким грузом налягут года!
Смешны мне сентенции якобы мудрых.
В них горечь потерь в каждом слове сквозит;
В них вечера позднего жалость об утре
И страх наступающей ночи…
Разит
Живых - поражающий всё паразит
И метит поверженных белою пудрой.
22 октября 2008
Кончились мысли. Всё передумано.
Дальше - катиться, куда понесёт.
Шаром-кураем. Стезёю босот.
Так-то вот, милые мены и вумены!
Всё повторяется. До отвращения.
Взлёты. Паденья. Бесславный конец.
Тысячи тысяч похожих колец
Чертит Земля в своём вечном вращении.
Смысла большого в круженьи не видится.
Да и на малый - не тянет ни что.
Был бы, - мы б жили годочков не сто,
А чуть поболее. Чтоб не обидеться.
Нынче же - беды валЯтся на голову.
С тайным намёком: пора, мол, пора!
Вон - поджимает уже детвора!
Да и сам чувствуешь: пожил - и здорово!
Впору уже помышлять о прощении.
Кончились мысли иные. Уже
Скучно на каждом судьбы вираже.
Всё повторяется. До отвращения.
15 октября 2008, Бельцы - Одесса
Господа редакторы! Не кромсайте,
Не спросивши автора, стихи!
Как потом открестится от ваш автор
Вами пересозданной чепухи?
Господа редакторы! Вы ведь сами
Тоже где-то авторы. Вспомните,
Как, какими «нежными» словесами
Крыты были вами гады те,
Что (ведь - власть!), сумняшеся ничтоже,
По живому резали ваш журнал…
Автор, вами резаный, ощущает то же.
Может, ваш надрез его - доконал.
Господа редакторы! Вы, конечно,
И не то иначили… Что там стих!..
Но и всемогущий сам и вечный
Иногда всё ж миловал чад своих.
28 сентября 2008
Нет поэзии. Только проза.
Да и та - не сказать никому.
Ничего - ни душе, ни уму.
Так, наверно, жилося Крёзу.
Я же, кроме двух атрибутов,
В остальном - далеко не Крёз…
Дни мои - солоны от слёз.
Ночи - гОрьки - в печали путах.
Слёзы лью об ушедшей жизни.
Не исправить! - гнетёт печаль.
И последний страшит причал,
Да ещё не в своей отчизне.
Что же делать тут, друг мой, будешь?..
Ворох бед твоих - ни к чему
Даже близкому твоему…
Стих мой бедный - мою суму -
Ты, надеюсь я, не осудишь…
26 сентября 2008
Сколько что-то писавших прошло
Миром! Ныне живут - единицы.
О, шальное моё ремесло!
Где то будет в тебе имя - Пицман?
Будет жить?.. Или в море имён,
Ников, кличек и просто фамилий
Затеряется (ведь: миллион!)
И утонет, грести обессилев?
Ах, зачем ты во мне, странный зуд?
Нет бы общему идолу - дЕньгам -
Поклоняться… Ведь в реку забвенья
И поэта, и нет - отнесут.
15 сентября 2008
И уже предаёт славянин славянина…
И над миром нависла лихая година.
Подлых гены проникли - в славянской крови.
И уже не бывать бескорыстной любви.
Надо всем воспарил идеал чистогана.
Хоть бери и прикончи себя из нагана,
Чтоб не слышать о нём бесконечную песнь.
Всюду «хАпать и хАпать» проникла болезнь.
Улыбается - значит, за пазухой камень,
Значит, будь начеку - непременно обманет,
Значит, скоро - всего, с потрохами продаст.
Подлость - уж не порок. Предавать - это страсть.
Предаются ей истово, трепетно в мире.
Нет на свете важней и любимей кумира,
Божества, чем проникший везде чистоган.
Возвеличен, введён в добродетель - обман.
Чем хорошим закончу печальную песню?
Напрягаюсь, но - нет! не приходит, хоть тресни!
(Ах, прости мне, Парнас, избитой прозаизм!)
Видно, песен не петь мне про лучшую жизнь.
6 сентября 2008
Ты - со всем еврейским цехом -
Будто в гости к нам приехал.
Твои шуточки смешны
Патриотам той страны,
Что лежит за океаном, -
Цитадели чистогана.
Ты и весь твой подлый цех
Всё поднимете на смех,
Кроме этой цитадели -
Вашей истой колыбели.
Что ж не едете туда,
Дорогие господа?
Нет! у вас - свои резоны.
Вы - та самая колонна,
Цели чьи давно ясны
И - по сути - не смешны.
3 сентября 2008
Вдохновенья нет и сил
На большую форму.
Видно, бог мне не простил
Словеса без нормы.
Видно, мой лихой набег
На Парнас российский
Был зачислен мне как грех
В поднебесном списке.
И решили где-то там
Подурезать квоту
Поэтическим словам:
Пицман, мол, да кто ты!
Знай, мол, меру! не части!
Хватит! написАлся!
Многословье - не в чести.
Ты ж - наизощрялся.
Музам в твой отныне дом
Не даются визы.
Не помогут даже в том
Женские капризы.
Так что, парень, становись
В общую куртину…
Ах, скатилось сколько вниз
Не дойдя вершины!..
1 сентября 2008
Хоть мелок парень, но зато
Трепещет крупный кое-кто.
С восьмого августа с утра
Он сразу вымахал в Петра.
Довольно! Время - перемен!
Россия - поднята с колен!
Пускай звучит продажный лай, -
Ты - головы не опускай
Опять, великая страна!
Смерть за свободу - не страшна.
Погибни, но не дай себя
Топтать врагу! Ты - не раба.
В тебе - лишь сбрось с себя аркан! -
И малый ростом - великан.
Крепись! И что б ни «вякал» мир -
Ты - мой по-прежнему кумир.
27 августа 2008
Не проходит предательство даром.
Сдан Афган. Сдан под бомбы Ирак.
Пол-Европы сданы, - скипидаром
Будто смазали… что-то… у врак.
Сдан Кавказ. Украина - на грани.
Ну а дальше - за Минском - Москва.
Короли мирового обмана
В новых гранях блестят естества.
Не научена горя веками.
Верить на слово подлым нельзя.
Ты врага в дом своими руками
Привела - под свои образа.
Что ж, хлебай эту чашу. Как в стари.
Жаль лишь крови - безвинный поток.
Не проходит предательство даром.
Да и глупость - не просто порок.
19 августа 2008
Оболган мир. Опутан паутиной.
А в центре - всех сжирающий паук.
Он тут и там вонзает зубы в спину
Расслабившихся бабочек и мух.
Он пьёт их кровь и душит их в объятьях
Мохнатых загребающих всё лап.
И называет это «демократьей», -
Но вряд ли был когда страшней сатрап.
Он влез везде. Захвачены им души.
И то вещают, что велит, уста,
И слышат, что ему угодно, уши,
Хоть как обильна ложь та и густа.
Он вездесущ. Повсюду паучишки
Распложены лгуном - и так же лгут.
Он мнит уже, что мелкие людишки
Сетей его из лжи не разорвут.
Но как ни лги, как ни души народы,
Как ни глуши любой правдивый звук, -
Придёт конец столапому уроду:
Отпустит мир счастливый на свободу
Неправдой захлебнувшийся паук.
18 августа 2008
Испоганили Олимпиаду
Янки и иже с ними гады.
«Демократии голубь» с небес
Сыплет смерть - в перьях мирных словес.
Лжи циничной разносятся тонны -
Ястребиный помёт Вашингтона.
Флаг из красных и белых полос -
Реки крови и реки слёз.
Озаряет «свободы сюрпризы»
Смертоносный оскал Кондолизы.
Мчит туда, где предвидится куш,
«Демократ» главный - с бомбою Буш.
Рвётся маска на морде урода.
Может, всё же прозреют народы? -
И тогда грянет миром стократ:
«Нам - не нужен такой «демократ»!»
12 августа 2008
Косово - это тебе пощёчина.
Радован Караджич - ещё одна.
Бывшей - репутация твоя упрочена.
Ты совсем «опущена» - до дна.
Жалкие выпёрдыши - сакашвили, ющенки -
моськами крыловскими лают на тебя.
Их хозяин истово уськает: «Ату, щенки!»,
как ты обижаешь их, на весь мир трубя.
Встрепенись! Одумайся! Всю пока не продали!
Южная Осетия… Не оставь врагу!
Спеть бы дифирамб тебе, панегирик, оду ли,
спеть бы, но - прости меня! - как-то не могу…
9 августа 2008
Неологизм в первой строке второй строфы эстеты могут заменить на «выкОрмышы».
Без судьбы - нет поэта…
А какая судьба
У простого раба
Детских комплексов?.. Спета
Жизнь - наперекосяк.
И не выйти из плена.
Всё - давно уже в генах.
С ними - справиться как?
В силах - только червяк.
Не был на баррикадах.
Мелки были они
(Как считал) в мои дни,
Хоть не праздновал гада.
Тут и там полыхало,
Но - щадила страна! -
Миновала война
Век мой, - как не бывала.
А когда затрещала
И распалась по швам
Слабым Родина, - сам
Принял новую вяло,
Многое хоть смущало.
И теперь - мы по крови
Не сошлись, видно, с ней -
Между нами, хоть блей,
Нет взаимной любови.
Говорю на невнятном,
Чуждом ей языке.
Нет бы - жить налегке:
Припадая к руке
И глаголя приятно!
Не умею!.. Поэту
Не бывать из раба…
Жизнь - почти уж допета.
Вот такая судьба!
И судьба ли всё это?
1 августа 2008
Не дай бог с Ивана пана!
Стали все мы - господа:
Обладатели - кармана,
И - посконного задА.
Столько гонора! - особо
У убогих, у вторых.
Из себя сии особы
Корчат - минимум! - «барыг»
(Что за слово? и откуда?
Но - понятен смысл…). За век
Не избавился от зуда
Не собой быть человек.
Надуваем щёки, пыжим-
ся, неся вперёд живот.
Так горбатит спину рыжий
На врага соседский кот.
Покрупнее - поважнее.
Пыль в глаза - и враг лежит.
Цепь «под золото» на шею -
«Неоцепленный» дрожит.
Сто рублей лежит в кармане -
А как будто тысяч сто.
Не дай бог с Ивана пана!
Был никто - и стал никто.
29 июля 2008
Модно иметь грудь.
Даже коль нет другого.
Бюсты вперёд прут
Для мужиков улова.
Что там Софи Лорен
И Андерсон Памела!
Грудью отряд сирен
Душит мужчин умело.
И невдомёк под стон
Страстный лохам: покою
Их лишил - силикон
Опытною рукою,
Или подкладок слой.
Выпуклость поролона
Страстный рождает вой
В нас - как во время оно.
Горе нам - мужикам!
Что им противоставить?
А ещё - каблукам!
А ещё - парикам!
Хищно вздутым губам!
Фарфоровым зубам!..
Мужьи - молчат уставы.
Правда, ведь был же век!
Правили там мужчины.
Делали им успех:
Тот же парик, лосины…
Но был не долог он.
С рядом эмансипаций
Был мужик побеждён
Хрупких отрядом граций.
Вырезы, декольте,
Пудры, помады, мушки, -
И… мужики - не те:
Не мужики - игрушки.
Слаб мужичок на глаз,
До красоты - охочий.
Тысячекратно раз
Те ошибались очи!
Но, не страшась преград,
Рвётся мужик за счастьем,
Сам обмануться рад,
Как знаменитый классик…
…Что там изобретут
Нового или снова
Для мужиков улова
Женщины?..
Этот труд
Стоит труда любого!
25 июля 2008
Хоть возьмись за переводы!
Ни одной своей строки!
Будто ищешь, ищешь брода -
И напрасно! - у реки.
И идёшь ни с чем обратно,
Напрягая мыслью лоб,
И мечтаешь: адекватно
РасщедрИлась Муза чтоб.
Но - ведь дама! - отвернулась.
Столько: дни, недели - аж!
Чем-то свой досуг «заткнула»:
Не иначе - макияж!
А явИтся - новый имидж!
С нею, может, запою
Я - по-новой!.. Жадно примешь
О спасеньи версию.
(Ударенье? Что за мелочь!
Я - хозяин рифмы!). Жду
Появленья Музы, - делать
Надо б что-нибудь в виду.
Хоть возьмусь за переводы,
За строкой строку жуя!
И глядишь: найдутся броды,
И придёт строка - своя.
24 июля 2008
Твердят мне всё время
(Что муха насела!),
Какой я никчемный,
И что должен делать,
И что меня кормят,
И что обиходят,
И что это нормой
Отнюдь не находят,
Что сами, мол, пашут
Как тот Папа Карло, -
Процедят - не скажут! -
Сквозь зубы как в марлю, -
И что никогда бы,
Мол, замуж не вышли,
Вернуться бы кабы…
Мол, что в этом смысла!..
А ведь находили!
Любили. Страдали.
Детишек родили
И, вроде, подняли.
Что ж нынче-то, если -
Сердчишко не тянет,
Диван или кресло
Безудержно манят?
Кому такой нужен?
Солома! Полова!
И можно над мужем
Шутить и злословить.
А коль - не пацан же! -
Ресурс уже вышел?
Не прыгнуть, как раньше,
Ему - выше крыши.
Додавим. Как жабу.
Ничуть не печалясь.
Злословием бабы
Всегда отличались.
Под бабьи перечья
По долам, по весям
Живёт мужик меньше
Жены - лет на десять…
……………..
Оставь его, баба!
Не надо вопросов!
Пусть дремлет хотя бы.
Мужик - он философ.
Ему уже, может,
От жизни не надо
Ни баб, ни VIP-ложи,
Ни благ, ни награды.
А только бы солнце
Утрами всходило,
И только в оконце
Луна бы светила,
И только бы слабо
Хотелось в начало,
И только бы баба
Чуть-чуть помолчала.
19 июля 2008
Твердят: украшает скромность.
Кто выдумал это свету?
Окинь всю его огромность:
В героях - скромняг нету.
Не наглы и не спесивы,
Покорны всегда року…
Так чем же они красивы -
Стоящие молча сбоку?
Я сам - в стороне часто,
Не лезу, не рву глотку.
И где же оно - счастье?
И от красоты - ошмётки…
Ах, каб!.. (У скромняг, кроме
Других, - есть мечтать слабость!..)
…Плодит нищету - скромность.
И обогащает - наглость.
19 июля 2008
Ещё - однокашникам
(на встречу, на которой, скорее всего, не буду)
Как будто вовсе не бывало
Трёх с хвостиком десятков лет.
Судьба Землёй нас раскидала.
Иных - и на земле уж нет;
Покоятся… И только память
О них пока ещё жива
В нас… Но и к нам ползут упрямо
Безжалостные жернова -
В прах перемалывать… Куда же -
От них?.. Закон - не отменён.
И будь ты праведником даже, -
Не знает исключений он.
А мы - и табачком и змием
Зелёным тешимся подчас.
Ушли досрочно те из нас,
Дружны кто были слишком с ними.
Земля им - пухом; добрым - сказ…
О чём я?.. Ах, вдруг с прежней прытью
Взбрыкнёт заезженный Пегас, -
Но… поэтических открытий
Увы! не состоится час.
Всё та же грусть о бренной жизни.
Её певали тыщи лет
И будут - (я - без укоризны!) -
Равно прозаик и поэт.
И - я… Тем более, уж - возраст.
Как ни бодрись, а он - с тобой.
Начнёшь за здравье, ширя ноздри,
А кончишь - всё ж за упокой.
Так я о чём?.. О бренной доле
Живых - и свой добавлю глас.
Не будешь же себя неволить:
Поёшь - что нА сердце сейчас.
А нА сердце - друзей уходы,
Знакомых, родственников, и
Ушедшие куда-то годы
Под тост французский «Сэ ля ви!»
Ах, как безжально скоротечна -
Уж виден край её! - она!
А будто бы недавно вечны
Казались мы себе… Спина
Сутулится от тяжкой ноши
Просчётов, горестей, обид…
И мы, что старые калоши,
Имеем явно бледный вид,
Хоть хорохоримся… Но лысин
На наши черепы наплыв,
Оскал зубов железных крысий
Твердят: уж скоро наш «отлив».
Под шестьдесят. А мужиками
С такими данными бедна,
Порвав своё на части знамя,
Вся наша бывшая страна…
Давайте ж встретимся, покуда
Ещё коптим… Устроим пир,
Пока какой-нибудь Иуда
Не раскроил по-новой мир,
Пока ещё скрипим, но тянем -
Куда, неважно! - свой мы воз…
И нас покинувших помянем
(Они уж истинно земляне
Теперь)… И, может, снова глянем
На мир влюблёнными глазами
И полными - не слёз, а грёз.
13 июля 2008
Притихли чувства.
Не навсегда ль?
От грусти густо
Чернеет даль.
Уходят силы
Прочь - что ни день.
Ясней могилы
Маячит тень.
Ушли из жизни
Друзья уже
По сроку лишь - не
На вираже.
И сам ведь можешь
В любой момент…
Не вышел рожей
В VIP-контингент,
Чтоб как зеницу
Глаз - стерегли
Тебя спец-лица:
Не болен ли?..
А где же дела
Хотя б листок?
Под вынос тела
Расскажут что?
Всё - виртуально
И как бы нет.
Весьма печально
Оставить свет
Совсем бесследно,
В гробу хотя
От труб от медных
Не встали - бледны -
Ни тот, ни та…
Открой котомку, -
Кто знает срок? -
Оставь потомкам
Хоть пару строк.
Хотя б ругнутся:
«Ну предок дал!»
И встрепенутся:
«Жаль, скоро сдал!»
И шевельнётся,
Костьми шурша,
И улыбнётся
В ответ душа…
Ах, что за сказка!
Хоть впрямь поверь:
За гробом тряским
И вправду - дверь.
И упорхнёшь ты
В неё, земле
Оставив просто
Свой «крем-брюле»
В переработку…
Смеясь, порхать -
Одну заботу
Лишь будешь знать…
Ах, чем закончу
Минорный стих?..
Стал голос - тоньше,
Слабей, притих.
Притихли чувства.
Чернеет даль
От грусти густо…
Не навсегда ль?
10 июля 2008
Мы остались те же,
Хоть и в седине,
Хоть весьма несвежи
И объём вдвойне.
Тот же темперамент,
Комплексов букет.
А кого-то в раме
Общей уже нет.
Кто блистал в учёбе -
И сейчас в седле,
Потребляет сдобу
И - не при метле,
Как иные. С неба
Не хватали звёзд -
Вот и лозунг «Хлеба!»
Краток их и прост.
Есть средь нас такие,
Что греха таить.
То ль не гнули выи -
Упустили нить
Жизненную, или,
Так сказать, судьба:
Прочь не додавили
Из себя раба…
Есть, но единицы.
Что о них я всё?
С выломанной спицей
Катит колесо.
Вон - орлы! мужчины!
Перец! соль земли!
Кто-то даже с чином
(Этих - привезли).
Чьи-то есть клиенты.
Есть директора.
Нет лишь президентов -
А пора, пора!
Кто-то просто внуков
И детей растит.
Кто-то весь в науке -
Бог его простит
(В смысле, что науки -
Будто бы и нет.
Так! - одни лишь звуки…).
Даже есть поэт -
(И из сей когорты
Здесь не он один
Будто бы…) - потёртый
Жизнью господин.
Словом, много всяких -
От и до - средь нас.
Все мы, пазлы аки,
Разные сейчас.
Разные… Но брезжит
Прежний в каждом - мне…
…Ах, остались те же
Мы, хоть - в седине!
5 июля 2008
Холодные как лёд - приходят редко строчки.
И мучает вопрос: на время, или - всё!
Исчерпаны мои последние отстрочки,
И мчит в прощальный тур судьбины колесо?
Ничто уж взволновать до ярости не может.
Обычным стало всё, не стоящим борьбы.
Как будто толще стал слой огрубевшей кожи.
Как будто глуше стал зов праведной трубы.
Ни яростных сатир, ни гимнов «аллилуйя!»
Сознанье не парит в несбыточных мечтах.
Совсем истёрся след, похоже, поцелуя
Божественного на вновь сомкнутых устах.
Совсем… А, может быть, за дело наказанье?
Нельзя сквернить ручей, - исчезнет без следа.
О, сколько было их, наказанных молчаньем
На долгие года и даже навсегда!
И я из их числа? И будет ли прощенье?
Где пЕрейдена грань между добром и злом
Незримая?.. Врагов ухмылку «Поделом!»
Предвижу и ропщу: жестоко слишком мщенье!
5 июля 2008
Я человек, я посредине мира,
За мною мириады инфузорий,
Передо мною мириады звёзд.
Я между ними лёг во весь свой рост…
А. Тарковский
Не тщися, человече, понапрасну.
От инфузорий к звёздам ты не мост.
И динозавров был не мелок рост.
А где они? - Гниют в Земле прекрасно.
Мильоны лет они Землёю шли,
Но вдруг комета в Землю угодила
И в миг один гигантов всех сгубила,
Царями себя мнящими Земли.
Есть разница? В тебе клокочет разум?
Ты мыслью досягаешь дальних звёзд?..
Но мне сдаётся, собери всех разом -
Всё так же он по-динозаврьи прост:
Пожрать, поспать, бить слабого, плодиться…
Смешны твои подзвёздные круги.
Влетят сюда из бездны той враги, -
И снова на Земле всё повторится.
3 июля 2008
«Понятные стихи…» -
Не знаю, комплимент
Ли? - Пара этих слов
В мой адрес прозвучала.
Нет, не были лихи
Они в любой момент,
И стали б вряд ли вновь,
Начни я всё сначала.
«Понятные стихи…»
А быть они должны
Какими?.. Чтоб мозги
Усохли?.. Удивляюсь
Иным, не от сохи
Пиитам, что важны
Весьма… А в них - ни зги,
Хоть как ни напрягаюсь.
Понятные стихи,
Я вам не изменю
Наверно, что бы там
Судьба ни предложила…
Есть пострашней грехи.
Их - полное меню
Изведал - вкупе, сам…
Их горечь - не остыла.
30 июня 2008
Обидами вычёркиваем
Из жизни своей года.
Даётся она от чёрта нам -
Не иначе - та беда.
Простить и подставить щёку вновь
Не всякому хватит сил.
И бродит, кипя, по жилам кровь,
И злобы пылает пыл.
И пылью клубятся наши дни,
Где правят - обида, месть.
Взглянёшь: а дней, что на жизнь даны,
Осталось - по пальцам счесть.
15 июня 2008
Пой, вселенная! Я воскресаю!
Воскресаю, вселенная, пой!
Хлеб от целой буханки кусаю,
Из ведра запиваю водой.
Ольга Фокина
Так и тянет встать на четвереньки
И нестись, оглашая весь лес.
(Кто придумал нам крыши и стенки -
Тот в аду уж давно, не воскрес).
Так и тянет, подпрыгнув, за ветку
Ухватиться и вверх лезть стрелой.
Сброшу туфли, косынку, жилетку,
Платье… Пой же, вселенная, пой!
Обрасту, как пра-пра мои, шерстью.
Хвост от радости встанет трубой.
Поднатужусь ещё и - воскресну.
Пой осанну, вселенная, пой!
1 июня 2008
Наш, когда-то светлый, дом
Полон злости.
Не живём, а будто ждём
Мы погоста.
Что случится - всё не в лад,
Всё не в радость.
Каждый видеть будто рад
В каждом - гадость.
Зла разбить растущий ком
Нету силы,
И похож наш бывший дом
На могилу.
Будто всё предрешено
Где-то свыше.
Шевелим губами, но
Звук не слышим.
Покрывает звуки все
Фон тапёра.
Мчимся белкой в колесе -
До упора,
До паденья, до конца.
Финиш близок.
Там - забвенье ждёт гонца
В виде приза.
30 мая 2008
Я бы такую «поэзию»… не публиковала.
(Из письма Ванды)
Всё дело в том, мой милый друг, что о луне
И о любви написано так много,
Что было бы смешно ещё и мне
О них писать… Не стану, ради бога!
От прозы жизни ежедневной одурев,
Прекрасное в грязи вокруг увидеть
Не в состоянии… Порою чище хлев
Покажется в сплошной на мир обиде.
Вы прАвы, друг мой, всё публиковать,
Что вырывается из сердца, вряд ли надо…
Но если зА горло возьмёт как клещ досада,
Куда её, злодейку, мне девать?
Вдруг выльется, разбрызгавшись, в стихи.
Я в этом, как любой поэт, не волен.
А что там кто-то ими недоволен, -
Мне бог простит. Подумаешь, грехи!
Бывают хуже… Мне сдаётся: напиши
Я сладкую неправду о юдоли
Моей прекрасной, - грех с моей души
Не снимет даже всемогущий… Так что, дроля
(Простите фамильярный рифмы скок!
Не удержался! Слаб! Бывает! Каюсь!),
Ваш беспощадный на мои стихи наскок
Я выслушал, но - при своём останусь…
А что «поэзией» считать - кому судить?..
(Мне о «кленёночке» твердят, «сосущем матку»)…
Что - проза?.. Что - поэзия?.. Всё - шатко…
И оба мы ошиблись, может быть…
16 мая 2008
Этот вверх, а этот вниз.
Случай? умысел? каприз?
Диму двигает Владимир,
А Володю - тот же Дима.
Все запутались уже:
Кто там шеф, кто протеже
На последнем этаже?
Ну а кто в какой квартире
Через годика четыре,
Или через восемь лет
Будет?.. Напрягись, поэт!..
Так и просится ответ:
Не глУпы как будто оба,
Обижать друг друга чтобы…
Только в этой чехарде
Не случиться бы беде!..
Не забудь, кто при вожжах,
И о нижних этажах!
16 мая 2008
Наш ум на стадию амёбы
Вернулся. Прост он: нет и да.
Как будто всё, что было, - в гробе,
И не случалось никогда.
Державин, Пушкин - в малолетстве
Познали мысли непокой.
Мы - в сорок пребываем в детстве
Под инфантильности рукой.
А в пятьдесят, глубокой мысли
Изгиб впервые ощутив,
Поймём: не прямо всё как дышло
И не железно как штатив.
Но дальше - движемся едва ли.
Лакей ли, важный господин -
В конце письма поставить «вале»
Не в состояньи ни один.
Само понятье… Эс-эм-эс-ки
Из слов неведомо каких -
Письму в замену… И железкой
Пустой - звенит поэтов стих.
Грешу и сам - пустого века
Дитя, под вдохновенья зной
Не осчастливив человека
Глубокой мыслью ни одной.
Всё - перепевки, перепевки
Того, что сказано давно;
Лишь лексикон гулящей девки
Порой влезает в рифмы… Но -
Довольно самобичеванья!
И правильно оценит - кто?
Ведь не совсем, поэт, ты - «ваня», -
В стихах есть всё же кое-что,
Пускай не вечности достойно,
Но похвалы - наверняка.
На общем - на убогом - фоне
Заметна мастера рука…
Но… только «века золотого»
Открою томики стихов -
И понимаю, как убого
Всё в нашем мире «лабухов»!..
Как будто всё, что было, - в гробе,
И не случалось никогда;
И ум на стадию амёбы
Вернулся, - прост он: нет и да.
14 мая 2008
И Высоцкий-то им - Семёныч.
Да и Пушкин для них - арап…
Вы! дешёвые эпигоны!
Карты вашей - прозрачен крап.
Нет культуры, твердите, русской.
Где ни ткни - ан! опять еврей,
Или немец какой-то… Узко
Русским в створе ваших дверей.
Дельвиг, Надсон, Голодный, Уткин -
Каждый русским себя считал.
Да простит Маяковский! - жутко
Видеть новый их пьедестал,
Вами строимый - без согласья
Безголосых ныне на то…
Нет! при жизни их - разногласья
Не звучало: мол, кто есть кто!
Каждый русским себя поэтом
Числил - немец, еврей, тунгус -
Не по должности, иль запрету,
Не за белого хлеба кус.
Чёрный, Коган, Самойлов, Галич,
Эренбург, Барто, Пастернак,
Окуджава, Кирсанов, Танич,
Бродский, Слуцкий, Светлов, Маршак…
Ну и что, что иные корни?
Проросли-то - в такой земле!
Вон какие взмахнули кроны!
В здешнем - холоде, иль тепле…
Вы же - шулеры!.. Передёрнуть,
Переставить, сместить акцент…
Мир в глазах у вас - перевёрнут.
Не снискать у вас комплимент,
Если вдруг назовёшься русским…
Сразу против пойдёт возня.
Вы! набившие туго гузку
В заграницах своих, мазня
Антирусская ваша - здрава
Хлебом ярых Руси врагов.
Не даёт им покоя слава
Ею собранных берегов.
Ваша песнь, подлецы, не нОва.
Есть, поют её сто веков
Перебежчики… Право слово,
Не сносить вам её оков.
Ну а русское слово - живо,
Несмотря на наветов груз.
И творят его неспесиво
Равно - русский, еврей, тунгус…
Я - не русский сам. За Уралом
Резвый дедка мой подгулял -
Был австриец. Отец - ни мало! -
Украиночку в жёны взял.
Я - не русский. Живу в Молдове.
Но - дышу Руси языком.
Мне родным её стало слово,
Хоть с другими весьма знаком.
Ну и пусть на краю я света,
И пишу я - не там, а тут, -
Буду счастлив, когда поэтом
Русским всё-таки назовут!
11 мая 2008
Да простит Маяковский! - Здесь я прошу прощения у В.В. за заимствованную у него рифму (Уткин - Жуткин), и только!
За соломинку - за поэзию -
В этой жизни ещё держусь.
Прохожу порой как по лезвию.
Оглянусь: нет, ещё гожусь!
Строчки ладные получаются, -
Удивляюсь порою сам.
Даже изредка представляется:
В жизни быть ещё чудесам.
Отбери её - ту соломинку, -
И тогда путь один - на дно…
Но - надеюсь покуда скромненько:
С нею - выплыву всё равно.
4 мая 2008
Одиночество вдвоём -
Нету хуже.
Так - острее сознаём:
Ты - не нужен.
Есть рецепт простой: уйти,
Прочь свиданья.
Без любви и взаперти -
Наказанье.
Но куда, когда кругом
Все - чужие?
Поделом мне, поделом! -
Клонишь выю. -
Не сумел создать семьи
Настоящей…
Каковы дела твои -
То обрящешь…
Даже летним жарким днём
В доме - стужа.
Одиночество вдвоём -
Нету хуже.
3 мая 2008
Как! Посмели посадить
Нашего! Еврея!
Не позволим! Как дать пить -
Вызволим, зверея!
И покуда у него
Счёт неслабый в банке,
Будем защищать его -
Нашего «подранка».
Наши сети, наши СМИ -
Мощные по миру, -
И спасать готовы мы
Нашего кумира.
По закону воровал!
Почему ж «на зоне»?
Наш - другой - намалевал
Все под нас законы.
Как же так! Не наши ли
Были адвокаты?
Почему ж его «ушли»
В новые пенаты?
Он и там, конечно же,
Бедствовать не будет -
Дорогой наш протеже…
Ведь и там же - люди.
Сладкой музыкой хрустят
Доллары в кармане.
И тюремщика манят -
Мани! мани! мани!..
Выйдет, выйдет наш герой -
Дорогой буквально.
Вон ведь как мы все - горой,
Шумно и скандально!
Целый мир о том гудит.
Даже, сняв подгузник,
Каждый недоросль зудит:
«Есть в России узник,
Узник совести… Его
Горько обижают…
Наших скопище врагов -
Часть Земли шестая…»
Надо б поукоротить
Руки её судьям.
Чтобы знали: наших бить -
Это безрассудно.
Наших - обижать не след.
ХАпайте вон ваших!
Посадить еврея! Бред!
Бутдо штурм Сиваша!
Да не мелкого ворА!
ВОна - биз-нес-мена!
Нет! давно, давно пора
Чьи-то взрезать вены!
Не допустим! Не дадим
Нашего - в обиду!..
…Что в чужой рожок дудим -
Не покажем виду.
2 мая 2008
Ах, Илья Рахмельич Резник!
Импозантнейший поэт!
Как прекрасны Ваши песни!
Жаль - стихов хороших нет.
Вы толчётесь на эстраде -
В белом, белый весь как лунь.
Ах, как песням Вашим рады
Все вокруг, куда ни плюнь!
Вы красавец. Вы мужчина
Настоящий, коих счесть
И по пальцам можно. Чина
Выше нет. У Вас он - есть.
Что ж до звания поэта
Настоящего… Дают
Их в России - нет секрета! -
Как поэтов отпоют.
Разгребут «жуки» архивы,
Растрезвонят про судьбу
Непростую, - и прельстиво
Дунут в медную трубу.
Потекут воспоминанья -
Больше, чем своих страниц
У поэта было - стаи
Незнакомых ему лиц.
Будут пить из новой славы -
Гениальнейший поэт! -
Графоманские оравы,
Щелкопёры много лет.
Было так - у многих прежних.
Тем же - Вам судьба грозит,
Ах, Илья Рахмельич Резник,
Импозантнейший пиит!
29 апреля 2008
Давите поэтов,
Хамло и подлец, -
Обрящете в Лете
Нескорый конец.
Кто б ведал, что прах
Есть такой - Воронцов, -
Каб Пушкин в стихах
Не клеймил подлецов.
Спешите, спешите
Поэтов душить.
И будет, бандиты,
Их кровью полита,
В историю вшита -
Змеёй - ваша нить.
28 апреля 2008
Раз украл - значит: вор!
Ну о чём разговор!
Только… если - не наш!
Здесь - другой «карандаш».
Наш (такой уж в нём ген),
Хоть украл, - бизнесмен.
И нельзя потому
Наших - сразу в тюрьму.
Ну нельзя же - подряд!
Пусть другие «сидят»,
В ком не выросла пасть,
Чтобы много украсть.
Наши, коль уж крадут, -
Много, будто метут.
Но и в наших рядах
Есть герой - просто «ах!».
Он - средь наших мастак
Даже!.. Как же вы так!
Не простим вам греха:
«Посадить» - МБХ!
Да такого ума -
Не видала тюрьма!
Ну украл! Ну и что?
Ведь не абы он кто!
Наш!.. И наш - его нрав.
Потому он и - прав.
Наш - другой «коленкор»:
Хоть ворует - не вор.
Чтоб ни «вякал» закон, -
Узник совести он.
26 апреля 2008
Ненавижу дорогу!
Что там ждёт впереди?
Хоть и ездил помногу,
Только выйду - с порога
Холод страха в груди.
Или - возраст: пора уж
Мёртвым якорем встать?
Или явною - страус!
(А того пуще - маус!) -
Стала с возрастом стать?
Или всё-таки бремя
Новых частых границ
На единое племя -
О, несчастное время! -
Давит, сгорбивши ниц?
Ездил - и ни таможен,
Ни досмотров не знал…
Эти алчные рожи!
Ум - до взятки скукожен!
Не улыбка - оскал!
Дай ты, боже, им грыжу
От чужих от обид!
Верю, это - увижу!..
…Из-за них ненавижу,
Что поэтов живит…
Автобус «Кишинёв - Одесса», 14 апреля 2008
Как ни включу - RTVi
Опять кричит: ай-яй-яй-яй!
Вновь либеральное мурло
Из их команды - «занесло»!
Очередной их «либерал»
Под меч карающий попал.
Но чтоб там ни было - он прав! -
Гласит RTVi устав.
До сути ли, до правды ль тут!
Здесь главный лозунг: «Наших бьют!»
Автобус «Бельцы - Кишинёв», 14 апреля 2008
RTVi - читается: Ар-Ти-Ви-ай.
Твердят знатоки, что у вещества
(Проверив себя не раз!)
Есть три состоянья… А в Бельцах - два:
Если не пыль, то - грязь.
И нет никакого намёка на
Иную судьбу и быль.
Здесь альтернатива всего одна:
Если не грязь, то - пыль.
Бывает в забытой богом дыре
Смешенье альтернатив:
Тогда все бредут - уже на заре
В грязь и в пыль угодив.
Но, обувь очистив, лицо омыв,
Взвиваются как кулик:
«Наш город прекраснее многих див,
Пускай он всего - двулик!»
10 апреля 2008
Чертит червь дождевой по асфальту круги, -
(Наступил человек невзначай), -
Он вопит по-червячьи: «Дружок, помоги!
Я - такой же как ты. Не серчай!
Я, как ты, в неизвестность вслепую пополз.
Гладкой тёплой дорогой манил
Бесконечный асфальт… И - обидно до слёз! -
Час последний мой здесь - наступил.
И черчу я круги - ни назад ни вперёд.
Белки - так, слышал я, в колесе.
И никто уж меня в прошлой жизни не ждёт,
И вперёд - уползли уже все.
Не побрезгуй! - Ты в общем такой же как я:
Сердце, мысли червячьи и жизнь.
По судьбе мы с тобою, высокий, друзья.
Снизойди до меня, наклонись!
И пока я не высох совсем от жары -
Брось меня на родную траву!
Может быть, до своей настоящей поры
Я не зря ещё там проживу…»
…Наклоняюсь, представив в кружащем себя
И поверив опять в чепуху:
Кто-то есть и над нами… Червячья судьба
Вдруг взволнует его наверху!..
10 апреля 2008
«На сегодняшний щелчок
Продолжения б чуток».
Семён Бруштин
Будет, будет продолженье,
Дорогой Семён, - терпенье! -
Если вновь в мои пенаты
Поползёт нахально НАТО.
Так и вижу этот день я:
В самый нос заморским сватам
Ткнут - «Вот! Выкусите! Нате!» -
Референдума решенье.
А иначе: вновь - солдаты,
Вновь - хаос и разрушенье,
Вновь - трагические даты,
Поединок света с тенью,
И… России разделенье -
Не на области - на штаты.
8 апреля 2008
Есть ещё - внуки. Растут шалопаи.
Дед, вроде, небезразличен пока.
Сам я, пожалуй, недоуделяю
Внукам вниманья, касаясь - слегка.
Мама. Далёко-далёко. Как в прошлом.
Но - будто рана - болит и болит.
Кто каждый день скажет ей, что - не брошена?
Кто одиночества боль утолит?
Дети. Им тоже - хоть кажется, где там! -
Нужен в тылу верный остров любви,
Чтоб их удачи одобрил приветом,
Чтоб в неудачах шепнул «Не реви!»
А - своё дело!.. Ведь есть же. Наверно.
Только - твоё. Доведи до конца.
Если не ты, то - никто ведь. Пусть - скверно, -
Но - не уйди навсегда без лица.
Есть же оно - с выраженьем необщим…
ЧАсты ошибки, - но как же без них?..
Искренний твой - пусть частенько он ропщет! -
Может и нужен кому-нибудь стих!
Есть же прекрасные - хоть и мгновенья!
Есть пониманье: бесплодно - тужить.
Есть ещё - внуки. Им - в будущем жить…
Лишь никогда - не бывать воскресенью…
7 апреля 2008
«ПробИло» на украинский. Пишу.
А уж без словаря - ох-ох как туго!
Но, думаю, не сильно погрешу,
Коль «мову» перевру - в словесной вьюге,
Что Землю охватила… Мельтешат
Слова язЫков разных, проникая
Беспошлинно границы… Помешать
Им вряд ли в силах служба хоть какая.
Пишу - и вижу оппонентов ряд,
Злорадно ухмыляющихся «мове»
Неправильной моей… Они, мол, зрят
Одни лишь в корень. Мол, они - основа.
Мол, только там - на Западе - одни
Живут и «мовлять» «справжні українці».
Мол, те, что на Востоке - не сыны,
И с Запада одни законны принцы.
Отнюдь, отнюдь (престранное словцо!).
Был «местный» принц причиной для раскола
В империях, когда своё лицо
К «своим» лишь обращал, других неволя.
Туда ж ведёт путь края моего.
История, хоть пишется, не учит.
Восток и Запад каждый своего
Толкает вверх. Но лишь друг друга мучит…
…Иди за мной, заблудший мой народ,
И говори - на языке и «мове»!
Пусть там и там - плодит ошибки рот,
Но главное, чтоб добрым было слово.
3 апреля 2008
З глузду з'їхав хОхлів «тато»:
Україну тягне в НАТО.
Не при глузді і «матуся»:
Теж до НАТО рветься в друзі.
Лиш народ (тут з глуздом - чисто)
Хоче просто - попоїсти.
Та «матуся» з «татком» - ситі!
Нащо їм голодні діти?
Їм би все - до Буша-дяді
(Він же дав їм - по посаді).
Треба гроші одробляти:
Хоч не хоч - гайда до НАТО!
А що хтось туди - не дуже, -
Скажуть: «Ти б помОвчав, друже!»
Дядько Жорж - ще той діляга!
Плісень йму - не до уваги.
Бомби є у дяді Жори.
Що не так - підправить скоро.
Проти - може лиш Росія.
От тому він рОзлад сіє -
Між слов'янами, до хати
Їм вселя насильно НАТО.
Гей, нащадки, чи Богдана
Ви забули надихання,
Щоб з Росією - навіки?..
Чи у власть прийшли каліки?
Не зівайте, бо затягнуть
Вас у натівське те бАгно!..
Сподіваюсь все ж на розум:
Ви перЕйдете на прозу -
Та й пошлете «маму» й «тата»
Що подалі - разом з НАТО!
2 апреля 2008
Стихотворение на украинском языке. Не исключаю наличие в нём «русизмов».
Украинские буквы читаются примерно так:
є - е
е - э
и - ы
і - и
ї - йи
Ангел счастья мой чертог обходит,
Уносясь куда-то на крылах.
Докучал ему не часто, вроде,
Я - скромняга в этаких делах.
Залетал, наверно, по минутке
Пару раз он к скромнику - ко мне,
Да и то всего скорее - в шутку.
Никогда я не был на коне!..
Тенью счастья да игрой гормонов
Было - счастье редкое моё…
Будто бы обложено ОМОНом
Антисчастным - всё моё жильё.
Бдит он рьяно (если б так - в натуре!).
Что там ангел! Муха не влетит!
Если б и осмелился кто сдуру -
Был бы взят при входе как бандит…
Шутка, шутка - всё… Но в шутке - правда,
И не доля, а похоже - вся.
- Счастье, - скажут мне, - дружок, - награда!
Ты! - и в ряд калашный собрался?!
Что ты сделал - чтоб вздыхать о счастье,
Барышня как будто у окна?..
Всё в твоей, коль не дурак ты, власти!
Рви лоскут от счастия сукна -
Сам, дружок!.. Никто тебя не будет
За руку тащить с собой в эдем.
Как и ты - других. Всего лишь люди -
Все вокруг. Им не до - хризантем,
Что в саду цветут, иль отцветают,
Иль давно уж где-то отцвели;
Городов, что «в синей дымке тают»;
Кораблей, что нынче на мели…
…Многословье - смертный враг поэта.
Потому - поближе к резюме.
Вспомнить бы, зачем писалось это?
Да и было ль что-то на уме?..
«Ангел счастья»… «Мой чертог»… Какая
Чушь собачья - «во-первЫх строках»…
…Счастье чаще - в собственных руках.
У безруких - счастья не бывает.
29 марта 2008
Исписан черновик моей бездарной жизни.
Осталось дописать совсем немного строк.
Но не спешит никто - с любовной укоризной
В глазах своих - подать мне беловой листок.
Никто мне, пожурив, ошибки не исправит,
Не скажет: «Не грусти!.. Бывает!.. Ничего!..»
И не освободит мне душу от отравы
Неверья в смысл какой-то сущего всего.
Оно вползает метастазами бессилья
Везде - и даже память губит на корню,
Всё прошлое черня, что было светлой былью, -
Так жгут на чёрный пепел на поле стерню.
Нет сил мой черновик - немного, что осталось
Дополнить мне, - начать вновь красною строкой.
Ах, что там впереди!.. Там ждёт - такая малость,
Вернее - ничего… Старуха лишь с клюкой, -
С косой то бишь… Да кто старуху эту видел!
Как, впрочем, и любой загробный персонаж…
Червей - тех, да!.. Они - кто скажет им «Изыди!»? -
Кто б ни был ты, сожрут тебя, впадая в раж…
«Ах, - скажут мне, - довольно мрачная картина.
Зачем, что знают все, ещё и рифмовать?
Развесил сопли тут! Какой же ты мужчина!
Умей хотя своей судьбой повелевать!..»
Нет сил… Как будто яд мне душу наполняет.
Мгновений светлых чуть - с собой несу в горсти.
Жизнь набело прожить - и в сказках не бывает…
А жалкий черновик исписан весь почти.
26 марта 2008
Не обещайте вечной памяти!
Ничто для памяти невечно!..
Великое тогда - увечным
Потомки «чтут» в избытке грамоты.
Что им отцов и дедов подвиги,
Во имя жизни смерть принявших!
Они ошибки ищут павших
В былых боях - швыряя под ноги.
Они заведомых предателей
Возносят вдруг на пьедесталы.
Им бывшие кумиры стали -
Ничем. Топтать их - обязательно!
И снова - обещанье вечности:
«Героям», добытым из праха.
Что ж, мёртвые - не Имут страха,
При всей своей былой увечности.
А вот живым вралям истории
Пора б усвоить: всё - конечно,
И все их «протеже» - невечны, -
Хоть как бы им вокруг ни вторили!
24 марта 2008
Неумолимо капает время.
Капля за каплей секунды стучат.
С каждой - редеет старое племя,
Освобождая путь для внучат.
Старый будильник веско считает
Гибель секунд в ночной тишине,
И ощутимо, как убывает
Капель лимит - из отпущенных мне.
Три миллиарда капель-мгновений
Выдано богом. Второй миллиард
Трачу бездарно. Ни следа, ни тени.
Так же - никто. Ни поэт и ни бард.
Внуки - хватают окрестную землю.
Деньги - к любому запеву рефрен.
Новым напевам упорно не внемлю, -
В новых понятьях - олигофрен.
Видимо, слышать я стал неслучайно
Тиканье стрелок в глубокой ночи.
Это стучится раскрытая тайна,
От мирозданья вручая ключи.
Как же бессмысленны наши старанья!
Я зажимаю ладонями слух!
Тиканья - нет. Только ближний петух -
Будто бальзам на открытую рану.
17 марта 2008
Я - последний поэт базара
(То бишь - рынка). Грядут одни
Здесь прозаики: не до жара!
Трудоночи и трудодни.
Прибыль. Плата за стол. Проценты.
Опт и розница. Брак. Возврат.
Баксы, еврики, леи, центы… -
Многократным эхом звучат.
Слов других - от души - не слышно
(Забывать их я стал и сам).
Стало прочь посылать - обычно,
И магниты лепить к весам.
Обманул, обсчитал - удача!
«Отбрыкался» с клиентом, иль
Невзначай кто оставил сдачу -
Повезло!.. Вот - базарный стиль.
Не могу - так. Верну - что должен.
Не совру, если плох товар.
Не начну вылезать из кожи
За любой так сказать «навар».
От души говорю «спасибо»
Покупателю, больше рад
За его, что обрёл он, прибыль,
Чем свою… Будто мне он брат.
Хоть случается «брат» - таким же,
Как и кровный, - короче, всяк…
Стиль такой мне - пока что ближе.
Но всё тяжче держаться так.
Бьют порой - так сказать «коллеги».
Участь злая белых ворон.
Поотстала моя телега.
Не носить мне уже корон.
Напрягаюсь. Но знаю: даром!
Романтизму - не место здесь.
Я - последний поэт базара.
В злых прозаиках рынок весь.
1 марта 2008
Называют пожилым.
А я вовсе и не пОжил.
Грусть-тоска на постной роже -
Весь по жизни мой калым.
Школа. Десять лет. Одни
Светлые воспоминанья
И - на фоне увяданья -
Редкие цветные сны.
Институт. Нехватка денег.
Коренной в душе надлом.
У хандры в жестоком плене.
Поделом мне, поделом.
Двадцать лет - большой завод
В захудалом городишке.
Здесь бы и накрыла крышка,
Каб не девяностый год.
Перестройка. СССР
Развалился как сухарик,
Будто к предстоящей сваре
Был готов как пионер.
Безработица. Челнок -
Стало имя инженера.
Присуждён я к этой мере -
На оставшийся мне срок…
Жизнь развеялась - как дым,
Как случайным ветром стОжек…
Называют - пожилым.
А я вовсе и - не пОжил.
27 февраля 2008
От точки к точке, - каждый школьник знает, -
Путём кратчайшим нас ведёт - прямая.
Но в жизни - всё случается иначе:
И прямиком - не ходится без плача.
Казалось бы: вот цель - иди к ней прямо.
Она же - удаляется упрямо.
Идущий же окольными путями
Приходит часто первым - под там-тамы.
По жизни этой (в остальном - догматик)
Неровно ходит - даже математик.
Ходил непрямо - и герой былинный…
Ведь путь прямой частенько - самый длинный.
25 февраля 2008
Халтура! - девиз наступившего века
(Я сам нёс, случалось, на этот алтарь).
Ах, как же бывает мне искренне жаль
Не знавшего жизнь без неё человека!
Ушли чудаки, что превыше искусства
Не ставили в жизни своей - ничего,
И, кисть ли, перо ли сжимая до хруста,
Трудились во благо - его одного.
Теперь же - бегут голосистой оравой.
Кто выкрикнет громче - тому и успех!
Кто выпрыгнет выше - великим по праву
Зачислен в обширный художничий цех.
А цех этот - гонит и гонит халтуру.
Едва подмастерья - сидят в мастерах.
И как же бывает мне искренне, ах,
Жаль - цеха трудяг и его клиентуру!
24 февраля 2008
Понимаю, что дразню
Я - своей фамилией.
Всё равно, что бегать ню
Мне по Пикадилли.
Будто красный плат быку
Многим - окончание.
Ну а я не убегу:
Парень я - отчаянный.
Дед фамильей наградил
Редкою, нерусскою.
Многим ли достало сил
Под такой нагрузкою?
Псевдонимов - виноград!
Быковы, Самойловы…
Не по мне трусливый ряд,
Где скрывают головы.
Кто-то хмыкнет мне: «Герой!
Жил бы ты при Сталине!..»
К стенке - страшной той порой
Мы навек приставлены.
Упокоился уже
Будто бы старинушка.
Можно: бегать неглиже,
Не скрывать кровинушку.
Но всё прячемся: а вдруг -
Всё начнётся заново,
Всё на свой вернётся круг,
Хоть пока - внепланово?
Я, хотя боюсь, не трус:
Не беру псевдОнима.
Мне фамилия - не в груз,
Хоть живу со стонами.
Те - косятся: мол, еврей!
Мил не будешь силою.
Тех же - чужд я сам дверей
И в стихах не милую,
Хоть не прав, возможно… Мы -
Часто ошибаемся, -
Даже светлые умы…
Спохватившись - каемся.
Я ж покуда - не дорос
Ни до всепрощения,
Ни до над убогим слёз,
Ни до снисхождения.
И покуда не усну,
Скошен смертной силою,
Я ещё вас подразню
Всех - своей фамильею.
22 февраля 2008
Косово - позор. Не - Сербии. России.
Продана страна - за, в общем, в щёку чмок.
Растравляет доллар язвы мировые.
Ах, как славно будет грабить под шумок!
Тут и там народы сталкивая лбами,
«Мировой хозяин» Землю так кроит,
Будто губернатор в штате Алабама.
Выгодно - не тронет; выгодно - казнит.
Всюду нос свой длинный он суёт. Руками,
Грязными по локоть в мировой крови,
Грабит, указуя… Мол, народы сами
Могут и податься не туда, увы!
Где-то надо бомбой, где-то и повесить
Можно президента, заменив другим.
Главное, чтоб доллар прибавлялся в весе,
Пусть босым мир станет даже, и нагим.
Косово… А дальше?.. Будут, есть - другие
Страны, где покуда дремлют без забот!..
Косово - позор. Не - Сербии. России.
Сербии судьба - Россию тоже ждёт.
20 февраля 2008
Вы - словоблудья причастны скале!
Сколько бы слов вы хвалебных ни тратили, -
Самое главное зло на Земле -
Американская «демократия».
Гадость, отребье, кому бы в смоле
Вечно кипеть, эту землю захапали.
Самое главное зло на Земле -
Американская «демократия».
Убийства, грабёж и обман - во главе,
За всеми за внешне красивыми штатами.
Самое главное зло на Земле -
Американская «демократия».
Мал контитент им, взошедший на зле.
Лезет повсюду бандитская братия.
Самое главное зло на Земле -
Американская «демократия».
Есть ли хоть кто-то в стяжательства мгле,
Кто остановит, пока все не спятили,
Самое главное зло на Земле -
Американскую «демократию»?!.
18 февраля 2008
Я - советский человек,
Хоть и несоветским
Был, прожив советский век
Весь свой - неважнецки.
Очередь за колбасой,
А порой - за хлебом, -
Мне казалася бедой,
И бедой - до неба!
Безработица «у них» -
Мне казалась благом.
Не «торчи» от сих до сих,
Да под красным флагом!
Отпуск через год зимой
Числя страшной квотой,
Думал: этот мир - не мой;
Есть получше что-то.
Думал, но - не говорил.
А вот «там» - сказал бы!
Кто бы в мир тот отворил
Дверь, - я всё отдал бы!
И - пришёл такой герой.
Встретили, ликуя,
И пошли за ним, весь строй
Свой перелицуя.
Колбасы - хоть завались,
Хлеба - выше крыши.
Только цены шепчут: брысь!
Шастают тут «мыши»!
Безработным побывав,
Не хочу уж боле!
Принят - да не весь! - устав -
Да не в лучшей доле!
Трепещу: хозяин - злой.
Ладно - что не выжил!
Отпуска - не то зимой,
Вообще не вижу.
Говорить же - говорю,
Даже - митингую.
Только светлую зарю
Над собой - не чую.
Раньше - ждали. А теперь -
И не обещают.
Кто-то - Крёз (кто в ту влез дверь).
Ну а я - нищаю.
Жду со страхом, как придёт
И «прищучит» старость.
Меч дамоклов - упадёт, -
И не сомневаюсь.
Вспоминаю о былом:
Выходные, отпуск…
Дураку мне поделом! -
Точка, дата, подпись.
Отдых мне - не заслужить:
Не по строю - рожа.
До него мне - не дожить
Вообще, похоже.
Так и видится с косой
Баба - в каждом встречном.
Уготован мне покой
Новым строем вечный.
Человеку человек -
Волк в овечьей шкуре
Нынче. В строе новом «зек» -
В прошлое глаз щурю.
И хоть свой советский век
Был я - несоветским,
Я - советский человек,
И умру - советским.
13 февраля 2008
Не отрекусь, хотя и сожалею
Порою, может быть, о сказанном во зле…
Ах, как хотелось быть хоть в слове чуть смелее!
Но горло - будто бы в затянутой петле.
Прорвётся что-то петушным всхлипом
Под окриком хозяина двора,
И прячешься, зашуган и ощипан,
Ещё раз убедившись: не пора!
Она, похоже, вовсе не наступит.
Вселён навечно - прямо в гены - страх.
Не потому ль нас рьяно, даже тупо,
Природа перемалывает в прах?
Авось родится кто-то посмелее
И поумнее прошлой шушерЫ.
Она плодиться резво лишь умеет
И брать себе подобных в топоры,
И мнить себя порой - не меньше - богом,
Карая вожделенно всё и вся,
И уносить свои трусливо ноги,
Хоть бой пока ещё не начался…
Идут, бегут Землёю поколенья,
Плодя бездумно новые ростки,
И тратят жизнь - за редким исключеньем -
На милые и злые пустяки.
Я сам из их когорты. Может, злее
Иных из побывавших на Земле…
Не отрекусь, пусть даже пожалею
Когда-нибудь о сказанном во зле.
8 февраля 2008
Удивлялся в детстве я:
Разве может нравиться
Сторожа профессия?
Кем-то ж выбирается!
Ну а та, что бестией
В швабру упирается?!.
Жить - не так уж весело! -
С жизнью проясняется.
Как нам где ни бродится, -
Становяся стареньки,
Мы идём - так водится! -
В мире этом странники:
Женщины - в уборщицы,
Мужики - в охранники.
2 февраля 2008
Всё прошло, всё осталось где-то
Далеко-далеко - не видать!
Никогда не вернётся эта
Удивительная благодать!
Никогда не случится снова
Бесконечный и солнечный день,
Не польётся легко так слово,
Не запахнет так сладко сирень.
Радость светлая не наполнит
Душу, брызгая, всю до краёв.
Тело не приласкают волны,
И песком не согреется кровь.
Не случится - любови чистой,
Светлой, радостной, нежной до слёз,
Дружбы с первого взгляда - быстрой.
Жаркий не приключится мороз.
Не смеяться до колик - вздору.
Не мечтать напролёт до утра.
Не покажется больше взору
Жизнь - прекрасной и полной добра.
Не подымет, лаская, вежды
Ваши - солнце, прощая вам лень.
Не подарит никто надежды,
Веры - в завтрашний солнечный день…
Часто мнится: а был ли этот
Иль всего лишь привиделся путь?..
Всё осталось далёко где-то,
И уже ничего не вернуть.
28 января 2008
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи…
А. А. Ахматова
Анна Андревна! Я чуть-чуть поспорю.
Да, мне знакомо, что узрел ваш взор:
Случается стихам причиной - вздор.
Но цех наш членов числит слишком споро.
Иной стихи растит и не из сора,
Но, как ни странно, получает - сор.
27 января 2008
Обижусь. Уйду. Скроюсь в мрачной пещере.
Умолкну. Что было - развею в лузгу.
Захлопну все настежь раскрытые двери
В былое жильё. Всё - порву и сожгу.
Отряд «знатоков от пера» ковыряет
Жестокими пальцами строчки мои.
Так похоть садисты удовлетворяют.
Так служат бездарности требы свои.
Устал. Ухожу. Ни к чему эти траты.
Остаток - в забвеньи пребуду, в тиши.
Смешно уповать - встретить в жизни собрата.
Смешно - пред толпою раскрытье души.
25 января 2008
Штрейкбрехеры
(к бельцким событиям 22-27 января)
Город, рынки оставив, бастует,
А они - под охраной - торгуют:
Пусть дают, мол, другие отпор…
Вам, штрейкбрехеры, - вечный позор!
Мы ведь тоже, поверьте, не Крёзы,
И финансов текут наших слёзы, -
Но нашли в себе силы на спор…
Вам, штрейкбрехеры, - вечный позор!
Что ж, торгуйте - штрейкбрехерьте то есть!
Только продали вы - вашу совесть!
Тридцать сребреников - весь ваш сбор!
Вам, штрейкбрехеры, - вечный позор!
Вам, штрейкбрехеры, - вечный позор!
24 января 2008
На площадь вышел. А куда
Сейчас иду - и сам не знаю.
Склероз, иная ли беда?
Как зазомбирован шагаю.
На почту? В интернет-салон?
В торговый центр? Иль гуляю?.. -
И площадь прямо, аки слон,
Без цели преодолеваю.
Ах да! Как старого коня
Домой, - меня со всей сноровкой
Выносят сами ноги на
Троллейбусную остановку.
Оптовый рынок ждёт меня!
Туда! - прорезалось сознанье. -
Благодари - слона, коня!
Весьма достойные созданья!
Купить. Потом перепродать.
Когда-то б звался спекулянтом.
Нам не дано предугадать,
Что ждёт нас завтра. Вдруг - пуанты?
Закрутишь резво фуэте,
Забыв, как страшный сон, прилавок.
И, может, эти или те
Споют тебе при жизни славу.
Но - вряд ли. Чаще - рок жесток
И переборчива фортуна.
Кто в прошлой жизни был чирок -
Орлом не станет в новой… Втуне
Влачить тебе постылый век,
Как ни надейся, человече.
Солёных капель из-под век
Пунктиром - весь твой путь помечен.
И ждать, похоже, перемен
Не стоит больше, - лишь к худому.
Будь рад, что ноги без измен
Выносят к рынку или к дому.
Склероз, иное ль? - не пойму.
Как зазомбирован шагаю.
Куда иду, за чем, к кому
И для чего - и сам не знаю.
21 января 2008
Ремонт. Ни - рифмочки. Ни - прозы.
Фонтан - умолк. «Не навсегда ль?!» -
Тревожно устремится вдаль
Взгляд напряжённый. Только слёзы
Вдруг набегут под веки. Жаль
Дней уходящих. В жалкой позе
Застынешь, будто на морозе:
Твоя - не пишется скрижаль.
Как ни крути, кружатся мысли
Вокруг ремонта одного.
Перекосилось коромысло
Проблем: жильё - первей всего.
А для души чтоб - ничего,
Что стоит вечности, не вышло.
19 января 2008
…Мы ещё оденем вас шелками,
плечи вам согреем соболями.
Мы построим вам дворцы большие,
милые красавицы России.
Мы о вас напишем сочиненья,
полные любви и удивленья.
Я. Смеляков. «Милые красавицы России»
Не одели мы вас - ни шелками,
Ни - куда уж нищим! - соболями.
Ни дворцов вам не соорудили,
Ни квартир, чтоб по-людски хоть жили.
Маетесь, худые и босые,
Милые красавицы России.
Пошустрей кто - уж не единицы! -
Тешит своим телом заграницу.
Кто попроще - выпорхнув с порога,
Хлеб свой добывает на дорогах.
От любви вас будто отлучили,
Милые красавицы России!
Пошлости полны до отвращенья
Наши о любви к вам сочиненья.
Не согрели вас мы - охладили,
Чем, похоже, вас не удивили,
И простить нас - даже не просили,
Милые красавицы России.
Сами одеваетесь - как прежде.
Снова - согреваетесь надеждой…
Вечного достойно удивленья
Ваше безграничное терпенье.
Непутёвых нас вы вновь простили,
Милые красавицы России.
9 января 2008
Снятся сны. Молодой и красивый -
В них; влюблён горячо и любим.
В настоящую жизнь через силу
Открываю глаза - нелюдим.
Жду подвоха от встречи от каждой -
И, конечно, его нахожу.
Всех, обжёгшись уже не однажды,
Привечаю подобно ежу.
И вокруг - никого в результате.
Телефон - лишь случайно звонит.
Всё твоё, что ни скажешь, - некстати.
Что ни сделаешь - будто болит.
И как быть тебе дальше - не знаешь -
С ежедневной твоею бедой.
С удовольствием лишь засыпаешь, -
В снах - красивый, живой, молодой.
3 января 2008
Кавээнщики и «фабриканты»
Заполонили всё TV!
Не продохнуть!.. Звучат куранты, -
Ну кто там втиснулся?! Дави!
И дни и ночи - на экранах
Продукты «фабрик» мельтешат.
А нынче - сорваны все краны:
Их - полный выплеснут ушат!
Кричат, острят и суетятся.
От шуток - пухнет голова.
А скоро вовсе, может статься,
И - лопнет!.. Всё - слова! слова!
От слов потока - думать тяжко!
(А - есть; подумать - есть о чём).
Как будто выстрелила бражка
И мутным пенится ручьём.
Устал. Злорадно жму на кнопку.
Долой! Не видеть - этих рож,
Грудь силиконовую, попку
Очередной «звезды»!..
Идёшь,
В себя заглядывая робко:
Не стал ли сам на них похож?!.
1 января 2008
