В четыре строчки выльется поэт, -
И всё: на том иссякло вдохновенье.
Ну, почему, - природа, дай ответ! -
Бессильно несомненное уменье?
Нейдёт строка, и мысль вслед не спешит, -
Как то случалось будто бы недавно.
Какой и кем наряд поэту сшит -
Смирительный, а может, погребальный?
Нейдёт строка, - и радости той нет,
Когда она спускалась ниоткуда,
И записать её спешил поэт,
И пухла голова от строчек гуда.
Исчезло всё. Мелькнёт сцепленье слов
Вдали, - осядет горькой укоризной.
И - никуда. Ни мечт, увы, ни снов,
Ни новых, как у игроманов, жизней.
Лишь иногда, свой приподняв скелет
И распрямив изогнутую спину,
В четыре строчки выльется поэт -
И высохнет, как ручеёк в пустыне.
31 декабря 2017
«Друзья». «Партнёры». Сколько можно
Врага партнёром называть?
Он гадит нагло и безбожно.
А вы: «Друзья!..» Едрёна мать!
Да уж давно б Виссарионыч
Таких «друзей» - в бараний рог.
Что б там ни «вешали»: мол, «полночь!», -
Он это мог. Он это мог.
Да и Никита (из-за гада
Хотя - пришлось поголодать)
Умел и туфлю снять, где надо,
И «кузьки матерью» пугать.
Второй Ильич почти построил
Социализм, - пытаясь, б--дь,
С врагом дружить. Но не позволил
Страну «партнёрам» унижать.
За ним пришли такие фрики,
Доперестраивались так,
Что от страны в веках великой
Стал рвать куски любой м-дак.
То «лучший немец» сдал Европу,
Сбежав оттуда как пацан.
То алконавт, спасая ж-пу,
Смял у страны - великой сан;
Опомнился, на старость глядя,
Ушёл, однажды протрезвев...
Пришли другие, вроде, дяди, -
Став разгребать России хлев.
И получаться стало, вроде.
И поднялась страна с колен,
Хоть на плечах досель уроды,
Рождённые от перемен.
Но почему же, почему же
«Друзья», «партнёры» - о враге?
Ответьте так, как должно, ну же!
Как Сталин, шавкам всем: к ноге!
Тонка кишка. Лежат доллАры
Свои - на вражеских счетах.
Низзя! Чуть пикнешь - сразу кара:
Всё наворованное - в прах.
И лебезят: «друзья», «партнёры»...
А «друг», «партнёр» - из гадов гад.
Сдадут страну и эти - воры.
Тому - не видится преград.
27 ноября 2017
Поженились старпёры
На молоденьких внучках.
А теперь - разговоры
На тусовках-толкучках.
А теперь - пересуды,
И суды, и делёжка.
Данью с позднего блуда
Наслаждаются крошки.
И наивных старпёров
Обобрали до нитки.
И вселенским позором
Покрыли - бандитки.
Значит, бдит кто-то свыше.
По заслугам - награда.
И за преданных бывших -
Так вам, гады, и надо!
6 ноября 2017
Милая Раиса!
Выдохся поэт Ваш.
Не выходит биса.
Чуда вроде - это ж!
Всё в душе - остыло.
Мир - в комок скукожен.
Меч (как раньше было!)
Не идёт из ножен;
Туп, тяжёл, заржавлен.
Не поднять за правду!
Уж не знаю: жаль ли?
Весь - как страус нанду.
Головой - в песке… А
Что вовне - до фени.
В творческой тоске я
И в такой же лени.
Возрожусь ли?.. Вряд ли!
Очень непохоже!
Раб опять по капле
Наполняет кожу.
Трус вселился в душу.
Силы нет бороться…
Было бы покушать, -
Всё желанье хлопца…
3 ноября 2017
Выписался будто буквально.
И не тянет, и не хочется больше.
Был бы я какой-то Навальный, -
Упирался бы, наверное, дольше.
А так: малость неудача - и сдался.
И готов вовсю рыдать на жилете.
И читается глагол «исписАлся»
Как «испИсался» (пардон, в туалете).
Не волнуют - злободневные темы.
Нет в помине вовсе - негодованья.
Нет в фаворе - «или-или» дилеммы.
И угасли - о народе старанья.
Только - жалость (малость) к стаду тупому, -
В коем тоже довелося родиться…
И спешишь - от проблематики - к дому,
За дверями схорониться-укрыться.
Ну, какие тут стихи?.. Не приходят.
Столько дней, - хотя б один постучался…
Ну, не лить же, как случается, воду…
Исписался ты, поэт, исписался!..
24 октября 2017
Привет, «умытая» Россия!
«Умыли» уж тебя не раз.
И кто? Кривые и косые
На левый и на правый глаз.
Убогие. А ишь - туда же:
Плевать тебе в лицо, в глаза.
Ты ж утираешься лишь в раже -
И крестишься на образа.
Доколе будешь утираться?
Когда ответишь, как должнО?
Боюсь: такого не дождаться
Ни на яву мне, ни в кино.
Который год уж уповаю
На сильный голос, ясный глаз.
Но что ни день - вновь унываю:
Твой герб, твой флаг - затоптан в грязь.
А ты молчишь. Молчишь, Россия.
Лишь утираешься. Доколь?
Кто там рулит тобой? Какие
Подонки? Ведь такая боль!..
А где?!. Земли твоей - где соль?!.
3 сентября 2017
Оставьте меня, вас прошу!
Достали: ремонт да ремонт!
Я, думаю, не согрешу,
Прощальный не делая понт.
Не всё ли мне будет равно,
Откуда меня увезут,
И будет усыпан в г---о
Иль в розы последний мой путь?
Забудут меня через день.
В забвении - и поважней.
Вернётся обычная лень
К потомкам - в мелькании дней.
И чёрное снимет вдова.
Ведь жизнь продолжается. Жизнь -
Понятная, как дважды два.
И вызов не будет на бис.
Зачем мне ремонт этот ваш?
Не всё ли мне будет равно,
Откуда в сутане торгаш
Отправит меня в мир иной?..
20 августа 2017
Гробовое вокруг молчание.
И всё чаще сжимает страх.
Год - разбил на осколки чаянья,
Ожиданья развеял в прах.
Взгляд давно мой уже - не лучИтся.
Где ни ткнусь я - стоит стена.
Если что-то со мной случится,
Знайте: вы - убили меня.
8 августа 2017
Великая страна!
Плюют, кому не лень
В лицо твоё, а ты
лишь можешь утираться.
Великая страна!
Былого только тень.
И некому уже
за то величье драться.
Растеряны друзья.
И новые враги
Вкруг с палками стоят -
вставлять тебе в колёса.
Элита вся твоя -
покорно у ноги
Наглейшего лежит америкоса.
И ждёт, когда же сдать
тебя
придёт момент.
И, по-всему, -
она его дождётся.
Ах, что там говорит
мечтатель-президент!
Сдадут его сперва, -
когда начнётся...
29 июля 2017
Я тону, тону в болоте.
Не пишу почти, затих.
Ниже самой низкой квоты
Появляется мой стих.
Никому он здесь не нужен.
Даже самым близким он
Безразличен. Даже хуже:
Раздражает сих персон.
Ну а, так сказать, чужие?..
Здесь - один, сплошной игнор.
Хоть икру из книг мечи я, -
Не заметят из-за шор.
Все в работе, все в заботе.
И плевать, кто рядом жил.
Я тону, тону в болоте.
И бороться - нету сил.
28 - 29 июня 2017
Не питай на Трампа, Россия,
Никаких особых надежд!
Как Задорнов сказал: «Тупые!»
Поискать - тупее невежд!
Они знать не знают, где это -
Украина-Юкрейн, Донбасс,
Где какие-то гибнут дети.
Мало ль гибли везде - до вас?
Нарожают. Ведь - дичь! Славяне!
Там - медведи, снега, мороз.
Там - не слышали слова «ванна».
Вряд ли кто до US дорос.
Дать им - в мире жить указанье.
Да подкинуть чуть-чуть огня
Демократии. В наказанье.
Чтоб не рыпались там… Пеня
За использование будет
По-любому… Хоть так, хоть так.
Ну, погибнут немножко люди, -
Не в Америке же!.. А как
Дикарей приобщать к фастфуду?
Пробуй! Выживешь - молодец!..
Демократии гадким блюдом
Перекормлен весь мир вконец!
И отравлен. Отрыжка, рвота -
От насильно внедрённых блюд.
Откровенные идиоты
Продают всем этот фастфуд.
Люди - разные. Идиотам
Этого понять не дано.
Думать надо - порой, до пота.
Не потеет, увы, бревно.
Так что, лучше оставь, Россия,
Уповать: мол, надёжа Трамп…
Прав Задорнов: они - тупые…
Ты на сцене (тебе ль впервые!?)
На своих свет надейся рамп!
17 февраля 2017
US (United States) - здесь читать: Ю-Эс. [В.П.]
Какая жалость - моя жизнь.
Прошла впустую, как телега.
Прогромыхала... Конь от бега
Стал спотыкаться... Стой, не мчись!
Болит в груди.
- Осталось сколь? -
Я вопрошаю ежечасно.
Уйти вдруг - кажется ужасно:
А как же - славная юдоль?
Она казалась неизбежной.
Но вот почти что жизнь прошла,
А на подворье - ни кола.
И лишь - тоска. Тоска - безбрежна.
Одни ошмётки в закромах.
Пусты, хоть как скреби, сусеки.
Красны от слёз, напухли веки.
И умер в сердце Мономах.
Его пытаюсь воскресить.
Пытаюсь впрыснуть в сердце радость.
Но только о прошедшем жалость
В нём безраздельная царит.
Оно щемит, щемит, щемит.
Порой - заходится от боли.
И - об оставшемся в юдоли,
И о несбывшемся, скорбит.
17 февраля 2017, ночью
Окунаюсь в виртуальную жизнь:
Одноклассники, ВКонтакте, Фэйсбук…
Всё в экране, так сказать, «зашибись».
Тычешь пальцем, - никаких тебе мук.
Сколько хочешь, здесь заводишь «друзей».
А врагов - шутя, легко удалить.
Как в клозет, легко зайти в Колизей,
Можно даже виртуально «отлить».
Можно в Гугле пронестись над Землёй
Побыстрее, чем Гагарин, - за чих;
Без скафандра, без трусов даже, - рой
Обгоняя «космонавтов» других.
И всегда легко прервать свой полёт.
Ткнул в экран - и над Землёю завис.
Отлучился - взял второй бутерброд,
Пожевал - и жмёшь на кнопочку «Вниз».
Ждут другие «космонавта» дела.
Надо фотки рассовать по сетям,
Отвечать своим «бла-бла» на «бла-бла»
Всех, кому сегодня «глянулся» там.
Так, в «делах», проходит время. Обед
Съешь же здесь, не отрываясь от «дел»,
Счёт пополнив виртуальных побед…
Так в заботах - глядь, и день пролетел.
Но и вечер, ну а часто и ночь
Не стихает в виртуальности бой.
И соблазны сна смогёт превозмочь
Настоящий виртуальный герой.
Пусть в глазах насыпан будто песок,
Пальцы сводит от «кликОв» боевых
(Не клинкОв), - но дух всё так же высок
У того, кто не сдаваться привык.
За спиной - надёжный, верный диван.
Никогда ещё в бою не подвёл…
Ну а где-то всё идёт караван
Настоящей жизни.
И… - уж прошёл!
10 февраля 2017
Я в жизни только раз сказал «люблю».
Ю. П. Кузнецов
А я не говорил совсем, увы!
Хоть так сказать хотелось иногда!
Я так робел, что ниже был травы
И тише, чем тишайшая вода.
Я так робел, что о своей любви
Сказать боялся даже дневнику,
Шифруя имя той, что (се ля ви!)
С другим гулять ходила на реку.
А я, пылая ревностью, бинокль
Схватив, скрывался в дальние кусты.
А что её люблю, сказать не мог.
Немел язык от женской красоты.
Так было и - потом, потом, потом…
В любви - немым я отличался ртом.
Я и сейчас почти скорблю о том:
Ведь жизнь могла пойти другим путём.
Я и сейчас, хоть мне немало лет,
Увы, красноречивее не стал.
Хотя считаюсь будто бы поэт
(Чей на любви нередок пьедестал).
Молчу, молчу. И вряд ли уж скажу.
Да и кому они нужны - мои
Признания теперь… Свою стежу
Прошёл. Мои отпели соловьи.
И хоть красивых женщин - легион
Вокруг, и добавляют их года, -
Случись со мной любви прекрасный сон -
Смолчу. Как раньше. В генах - моветон.
«Люблю!» - скажу я вряд ли. Как тогда.
1 - 3 февраля 2017
Досаждают беды.
Просто - изверженье!
Все мои победы
Стали пораженьем.
Родственники где-то -
Не хотят общаться.
Их найдя в «инете» -
Почитал за счастье.
Да и те, что близко,
Не горят желаньем.
Ненависть - до визга.
Что за наказанье!
Не давал как будто
Повода большого,
Чтобы так вот круто
Отвергать «меньшого»…
Книгу создал: рифмы.
Мнил себя - героем.
Оказалось - мифом,
Болью головною.
Читающей самой
Нации ошмётки -
«ПОстят» в инстаграмы,
«ЛАйкают» всё фотки.
Будто нет - обходят
Стороною книгу
И знакомцы, вроде, -
Пряча сзади фигу.
Что знакомцы?.. Мама!
Только пролистала.
Что горда - ни грамма
Мне не показала.
Почему!?. Взываю
(Атеист) и к богу.
Ту ли - уж не знаю! -
Выбрал я дорогу?
Может, ну их к чёрту -
Игры с русским словом?
Вон - писцов когорты.
Как явиться - новым?
Всех - не перепрыгнешь.
Ну а как иначе?
Свежей рифмой вспыхнешь, -
Но игнор - до плача.
Вот и плачу… Только
Плач - и тот в созвучьях…
В чём-то - как ни горько! -
Всё-таки могуч я…
1 февраля 2017
Отвернулись даже дети.
Первой - начала жена.
И куда себя мне «дети»?..
Вся душа обожжена.
Не приходит больше слово.
Что придёт - сплошная брань.
Ненавидима Молдова.
Украина - тоже дрянь.
Некуда душе податься.
Русь - распродана уже,
Продолжая трепыхаться
На последнем рубеже.
Но на Русь имею ль право?
Притязанья - далеки.
Патриотская орава
Встретит «пицмана» в штыки.
Я - ничей. И даже дети,
Внуки, брат, сестра, жена -
Даже мама! - как поэта
Не желают знать меня.
Книги стопками большими
Нераскрытые лежат…
Что теперь мне делать с ними?!.
Сжечь?.. Но бается иными:
«Рукописи - не горят…»
25 января 2017
