Бритоголовое жлобьё
Пролезло всюду, ё-моё!
Даже в размеренных стихах
Их не заметить трудно, ах!
Священной музыки шитьё
В дерьмо измазало жлобьё.
Жлобьё повсюду мельтешит.
Поэтам общий саван сшит.
Не знаю, было ль так всегда?
Жлобья нашествие - беда!
Куда ни кинь - повсюду клин:
Жлобьё навстречу - как один!
И что имеет смысл житьё -
Уже не веришь. Вкруг - жлобьё.
Жлобья везде аванпосты:
Жрут, наполняя животы,
И хапают - рука дрожит! -
Что так или не так лежит,
И зазевавшихся в кювет
Спихнуть всегда готовы… Нет
Проходу… Всюду, как смольё, -
Жлобьё, жлобьё, жлобьё, жлобьё…
24 декабря 2009
От Гайдара до Гайдара.
От разрухи до разрухи.
Что же, были жертвы даром?
Что же, будут щёки сухи?
Миллионы, миллионы
Положили меж Гайдаров.
Что же, как во время оно,
Жизни даром, смерти даром?
От за равенство трибуна
До неравенства мессии
Скольких - вознесли, но втуне,
Скольких - в грязь перемесили!
И за что же, и за что же
Были битвы злобных злее?
Чтоб вернулись те же рожи,
Но былых ещё наглее?..
Дорогущие уроки!
И, похоже, без обмана
Лишь один: всех больше проку -
В набивании кармана,
В наполненьи туго брюха…
…И идти путём нам старым:
От разрухи до разрухи,
От Гайдара до Гайдара.
19 декабря 2009
Ушёл и «Динамит»,
Плечистый шоумен,
Охотник похохмить,
Любитель перемен.
Всего-то - 46!
Такому б жить да жить,
Пустые шоу весть,
Дуть в ус да не тужить!
Но - нет его. Увы!
Гремел, и вдруг - утих…
…Сжирает молодых
Несытый монстр - TV.
16 декабря 2009
Ушёл в ничто Мальчиш Плохиш,
Отвергнувший отца и деда,
«Отец» над СССР победы,
Повергнувший Россию в беды,
Каких уже не устранишь.
Сидят везде его полпреды.
Им - всё. А миллионам - шиш.
16 декабря 2009
Зак нынче - зэк. Беда: надолго ль?
Уже из стрелочников ряд
На помощь, - будто мусор Волгой
На берег, - брошен…
Говорят,
Правозащитников когорты,
Забыв на время МБХ
И всех других того же сорта
«Страдальцев», - точат лемеха
Для дружной вспашки новой пашни
В антироссийской их страде,
В подкопах под святые башни…
Для них - свои одни в беде.
А что в огне - для их кармана -
Погибли сотни им чужих,
Что «бизнес» весь их - друг обмана, -
То дело, в общем-то, не их.
Для них святое: наш задержан!
Спасай! Кричи! Ведь он же - наш!
И будь хоть кто куда повержен, -
Зак - наш! И все - на абордаж!
Он - Зак. И быть не может - зэком!
Освободим и МБХ!
«К чему напрасно спорить с веком?»
Век - наш. И даже - потроха.
Мы - правим бал на балах века.
Мы всех - в наш танец призовём.
И гордым словом «человеки»
Себя в веках мы назовём.
А те, что где-то там сгорели, -
Ну что же, роль статистов в том.
Солисты есть и менестрели;
Тем - гроб, а тем - высокий дом…
…Боюсь, боюсь, под эти песни
Взойдёт опять свободным Зак.
И будет всё опять, - хоть тресни
Россия вся, - как было, так.
15 декабря 2009
Заки - лишь стригут купоны,
Прохлаждаясь на Мальорках.
А в «хромых» российских «кОнях»
Молодые гибнут… Горько!
Заки - в том не виноваты!
Дескать, сами они, сами!
Заки - только… только сваты!
Заки - все у нас с усами!..
Не сносить нам страшных знаков!
Будут - «Лошади хромые»!
До тех пор, пока на вые
Нашей - будет племя Заков.
11 декабря 2009
Детки взрослыми стали,
Ум их - не по годам.
Чувства будто из стали -
Что мужик, что мадам.
Благодарность ждёшь, - ибо
Ты им всё же отец?
Скажут, скажут спасибо:
Что подох, наконец!
Что им место оставил!
Что закрыл уже рот!
Что в их битвах без правил
Стало меньше забот!
30 ноября 2009
Встаю - чуть свет. Хотя - непросто.
Чтобы прожить. Чтоб не пропасть.
Какая ночь? Какие звёзды?
Смотрю под ноги: не упасть!
Ни фонаря! В дорогах - ямы.
Того гляди - укусит пёс.
Но продвигаюсь я упрямо.
Как понимаю - под откос.
Кому поэт-торговец нужен?
И нужен ли хоть кто кому?
Но подгоняешь себя: «Ну же!»,
Вопрос замяв: куда? к чему?
И мнёшь листок в кармане, рифмы
Не пропустить надеясь скок;
Надеясь: дар какой-то жив… Мы
Все мним: далёк последний срок.
А он за тем вон поворотом,
Возможно, ждёт… За тем углом,
Возможно, перст судьбы твой - лом -
Заносит член палачьей роты.
Но - пронесло… И чуть светлеет
Уж за плечами горизонт.
И продолжаешь путь смелее…
И в этот раз - судьба жалеет
И держит над тобою зонт.
21 ноября 2009
Что ж ты сидишь здесь, небритый скотина,
Если плоха так для жизни страна?
Что ж ты толчёшься у бедного тына?..
Вся она - полностью отворена.
Что ж ты не едешь в край обетованный?
Что ж не покинешь «народов тюрьму»?
Что ж не оставишь ты строй окаянный?..
Или не нужен ты ТАМ никому?
Нужен ты здесь им - «борцам за свободу»,
Отягощённым чужою судьбой.
Жёлчь проливаешь свою ты, как воду, -
Нет не обгаженного здесь тобой.
Платят исправно, видать, «демократы»,
Раз не спешишь ты покинуть страну -
Просто ужасную… Мог бы - трикраты.
Нет! Мол, глядите: распятый - стону!
Траур! Побриться - никак невозможно!
Трудно свободе! Не время утех!.. -
Твой однозвучный разносится брех.
Не захлебнися! Бреши осторожно!
15 ноября 2009
Ненавижу своё прошлое -
Всеми (где они там?) фибрами.
Хоть особо нехорошего
Не случалось: я - не избранный.
Но - такое вспоминается, -
Хоть беги куда-то вешаться!
Даже в снах досталось - маяться.
Вот такая куролесица.
И не вычеркнуть, не вымарать
Строчек, вкривь и вкось по совести
Лёгших… И уже не выменять
На другую - прошлой повести.
И в ключе всё том же пишется
Продолженье: грязье крошево.
И, похоже, не предвидится
Поворота на хорошее.
Или вправду всё заранее
Где-то кем-то предначертано,
Что отмечен путь мой ранами,
Поражениями, жертвами;
Или всё - одни случайности
(Ни к чему - платочков комканье!),
Следствие обычной слабости:
Просто рвётся там, где тонкое;
Но - копеечны и грошевы
Вехи, в памяти натыканы.
Ненавижу своё прошлое!
По пятам за мной - впритык! - оно.
9 ноября 2009
Новая власть сердито
Всех по ранжиру строит.
Выпущены бандиты,
Наречены в герои.
А из героев бывших
Всюду - шеренги пугал.
Кто восседал всех выше -
Загнан в далёкий угол.
Всё - как всегда… Монета
Где-то легла на «решку».
Кто-то всесильный где-то
Ферзем назначил пешку.
И не на шутку клоны
Вновь заняты борьбою,
Шефам бия поклоны,
Властным над их судьбою.
…Кто-то ж весьма маститый -
Фишки сметёт горою.
Этих и тех бандитов.
Этих и тех героев.
13 октября 2009
Главный электрик страны -
Крез уже, как Билли Гейтс.
Трупы под ним сложены
С Саяно-Шушенской ГЭС.
Делать на трупах деньгу -
Вывел он жадную рать.
Грабить до… до «не могу»,
Пить до отказа и жрать.
Там он, и там он, и там -
Всюду снимает вершки.
Рыжим шкодливым котам
Так и простятся грешки?
Есть ли хозяин в дому? -
Вышвырнет шкоду ль в окно?
Сядет ли рыжий в тюрьму? -
Плачет по вору давно!
5 октября 2009
День пожилых людей
Властью отмечен всласть:
Сонмом очередей -
Яблоку не упасть.
Льготы сняты. Взамен -
Жалкой подачки стыд.
Власть, взяв обратный крен,
Пенсионерам мстит:
За память о былом,
За беззаветный труд,
За крепость на излом,
За - что ещё живут.
Мнится ей, что самой
Нищею не бывать,
Сможет под возраст свой
Вдоволь наворовать.
Но на кругах Земли
Вторится всякий час:
В власть налетят «орлы» -
Даже похлеще вас.
Каждый, что тот злодей,
В старость начнёт плевать…
День пожилых людей -
Будете вспоминать!
2 октября 2009
Прогноз такой: «прокатят» Лупу.
Кто предаёт, тому - ------.
Ни коммунистам «демократ»
Такой не нужен… А Филат
И сам уже вкусил от власти.
Зачем ему ещё напасти?
Зачем он нужен - президент?
В кормушке лишний конкурент.
И. О. прекрасным будет Гимпу.
И пустовать пока Олимпу.
А к новым выборам придёт
Во всеоружьи - тот и тот.
И даже если коммунисты,
Как прежде, вотум наберут, -
Увидеть правду не дадут
Бразды схватившие путчисты.
А там уж новым большинством
(Кто сомневаться может в том?)
И конституцию изменят,
И когти выдвинут из тени.
И президент такой явится,
Какой покуда и не снится.
И локти бросится кусать
Предатель Лупу, - не достать!
А там… Да есть уже примеры!
«Цветные» революцьонеры
Народ до ручек довели,
Себя самих - в пупы земли.
В Молдове ж всё погорячее
Случиться может. И мрачнее.
Другой «расклад»… Мне по плечу
Всё предсказать. Но - помолчу.
30 сентября 2009
Вариант строки "------" - "быть трупу".
Захудалый рифмоплёт,
Пыл губя,
Не случается полёт
У тебя.
Оседлал не ту ты лошадь,
Поэт.
Норовист Пегаска - сбросит
В кювет.
Повидал и не таких
Седоков.
Разорвёт тенета - и
Был таков.
А тебе с побитой рожей
Лежать.
И ни сеять ты не можешь,
Ни жать.
Ты подумал бы сперва:
Надо ли?
Счастлив был один - ну, два! -
На Земли
Из когорты стихотворцев
Большой.
Стих не пишут - льют отвёрстой
Душой.
Потому, никем не знамый
Поэт,
Вот тебе мой самый-самый
Совет.
Я хочу тебе сказать
От души:
Если можешь не писать -
Не пиши!
28 сентября 2009
…Москва не русской быть не может…
Вера Инбер
Ох, может, милая! ох, может!
Москва - не русская давно.
Без контрибуций, без таможен
Там - иностранное кино.
Там на дорогах и дорожках -
Следы наехавших людей.
И русских тоже есть немножко, -
Но - далеко от площадей.
На площадях - витрины-инглишь,
Авто - со всех концов Земли.
Мелькнёт на тысячу один лишь,
Весь в исторической пыли,
Продукт отечественной варки -
И сгинет в дебрях ино-слов.
Здесь - ино-марки, ино-марки,
Дары иных земель послов…
Что здесь от русского осталось? -
Скажи мне, милая, скажи!
Там - Белый Дом. Там - Чайна-Таун.
Там - небоскрёбов этажи…
Здесь только бомж - из русских. Чахнет
И он уже в чужой Москве.
Здесь Русью более не пахнет.
Здесь русский духом - в меньшинстве…
А ты: «…не русской!.. быть не может!..
Москва!.. иного - не дано!..» -
С надрывом в голосе, до дрожи…
Ох, может, милая! ох, может!
Москва - нерусская давно.
21 сентября 2009
Когда-то и я не проснусь.
Продолжится жизнь без меня.
Зелёной травы не коснусь,
И дня не увижу огня.
Забегает кто-то вокруг.
Прибавится в доме хлопот…
Но - солнцем согреется юг,
Привычно разбисерив пот;
Но - север привычно уснёт,
Закутавшись в шали-снега;
И вновь пирамидой взойдёт
Оранжевою курага.
А то, что считалося мной,
Намаявшись, прочь увезут.
И кто-то, сутулясь спиной,
Возможно, уронит слезу.
Возможно, стихи перечтёт
Какой-то внимательный спец,
И что-то в них всё же найдёт,
И скажет о них, наконец.
Возможно… Я славы не ждал.
В чужом не ходил поводу.
Я чувства стихом пробуждал,
Добро лишь имея в виду.
Пусть где-то какой-нибудь стих
Кому-то покажется злым, -
Тот пламень давно уж утих,
Но был он мне необходим.
Иначе тогда я не мог, -
И слово наружу рвалось…
Те страсти покрыл уже мох,
И та упокоилась злость.
Без страсти - стиху не бывать.
Живёт он поэта душой, -
Возможно, не самой большой,
Но с нею мне - довековать…
Когда-то и я не проснусь…
Но, может быть, как-то стихом
В ваш сверхозабоченный дом
Ворвусь - и слегка улыбнусь.
8-12 сентября 2009, Каменка - Одесса - Бельцы
Как пёс ударившую ногу -
Куснуть готов я всё и вся…
Стал привыкать я понемногу,
Что путь земной не удался.
Другой - безбожнику «не светит»…
На этом - путь пройдя греша,
Ещё на том томиться свете
Какая выдержит душа?
И здесь - последние мгновенья
Заметно стали тяжелы.
К чему ещё поползновенья
Стать выше праха и золы?
К чему желать посмертной славы?
Не греть тебя её лучам.
Уж лучше греться величаво
На солнце старческим плечам.
Всё пользы больше!.. И анналам
Не забеременеть тобой.
Уснёшь спокойно. Добрым малым
Почтут внучкИ, сойдясь гурьбой.
Побудь в их памяти короткой,
Каким ты не был - жить спеша.
И, если есть, пусть станет кроткой
И упокоится душа…
Но червь сомненья точит, точит
(О сгинь, хрестоматийный червь!),
И что-то лучшее пророчит,
И напряжён струною нерв.
И весь ты - злая недотрога;
Готов куснуть и вся и всё,
Как пёс ударившую ногу…
Ах, кто там, если нету бога,
Судьбы вращает колесо?..
4 сентября 2009
Меня вчера ударил мент…
Игорь Жданов
Не ты один ментами бит,
Руси большой поэт.
Элиту бить - обычный быт
Кокард и эполет.
Мужское главное - кулак
И голос, слышный всем.
Поэт? - ну, может быть, чудак,
И то - на букву «эМ».
Интеллигенция!.. Гниёт
Страна всегда с неё!
Никто - не держит апперкот!
Вот это - мусорьё
Действительно! А кличут - нас!
Поставь: поэт и мент,
Стихи - дубинка, глаз на глаз, -
Чей крепче аргумент?
Прав - даже если я не прав -
Всегда я. Слово «власть»
Даёт менту мне столько прав, -
Другому - не украсть!
Могу быть как бы в стороне, -
Важнее - барыши.
Могу поэта по спине
Огреть: не мельтеши!..
А ты окинь российский весь
Поэтов пьедестал:
Кто не крещён ментами здесь -
Поэтом тот не стал.
Сам Пушкин, Лермонтов - прошли
Наш университет.
Есенин ли, Высоцкий ли -
Случайных в списке нет.
Гордись: тебя я окрестил.
Взгляни-ка: контингент!
А ты менту мне - не простил.
А ты: «ударил… мент…»
Куём поэтов мы стране.
Крепчает, бита, мысль.
Ты, схлопотавши по спине,
Пиши - не осрамись!
1 сентября 2009
Пацан! Состряпал две строки -
И мнишь: познанья глубоки
В стихосложении твои…
Поют не глядя соловьи
На карканье седых ворон
И на чириканье персон -
Сродни убогому тебе…
Судья поэтовой судьбе -
Он сам. Пристрастный, может быть,
Но самый строгий… Не любить
Меня ты можешь, весь мой мир.
Не льщусь стать чей-нибудь кумир.
Я думаю и я пишу.
Как всякий, может быть, грешу.
Небрежным может выйти стих.
Но он - весь мой от сих до сих.
От слов, построенных в каре,
До точки каждой, до тире.
В нём мысль моя заключена.
И всё же не моя вина,
Я думаю, что ты, в мой дом
Войдя, своим тупым умом
Увидел только что хотел…
Кусать - убогого удел.
Но… что ж я трачу столько сил?
Тебе, убогий, посвятил
Я полчаса своих трудов.
Ты - не ахти какой улов!
Пожалуй, хватит! С мелким стать
Бороться - сам утратишь стать.
30 августа 2009
Живой… порою - чересчур.
Экспромт - его стихия.
Немецким кратким словом Uhr
О нём начну стихи я.
Другим коротким словом Gant
Из языка того же
Закончить стих хочу (Не Дант -
Ни кожею, ни рожей, -
То о себе)… А он - гигант
В прямом и прочих смыслах.
Вон погляди: Ургант! Ургант! -
Девчонки как нависли!
Остёр. И главное - высок.
И бесконечно весел.
Особо, видно, как-то бог
Язык ему подвесил.
Уж столько лет, но - не иссяк,
А будто ярче брызжет.
Знать, не какой-нибудь босяк,
А вроде Бардо Бриджит.
Но - не о том я. Бдить так бдить!
К словам пылая страстью,
Я начал Урганта дробить
Фамилию на части.
Uhr - значит «час». Gant - значит «торг».
Понятья совмещая,
Он наше время тратит в долг,
Долги не возвращая.
Торговля временем идёт.
Её ведёт он бойко.
Спешит отметиться народ
В пути к последней койке.
У коробейника - талант.
Захочешь - не отнимешь.
Торговец временем - Ургант.
По имени - и имидж.
21 августа 2009
И. Г.
Пишу стихи?.. Да… Только не читает
Никто моих бумажных авантюр.
Кому нужны чужих поделок стаи
И шелест - если шелест не купюр?
Пишу стихи… А кто стихов не пишет!
Искусство это - достоянье масс.
Не музыка же! Хоть и этим пышет
Умением - не каждый ли из нас?
Искусство - достояние народа.
Зайди в многострадальный интернет.
От гения до полного урода
Там опусов намешан винегрет.
Прочтёшь, посмотришь - и уже не хочешь
Ни вдохновенья, ни прихода муз.
О, не видали б большей части очи!
О, самому б не вляпаться в конфуз!
Но… всё ж пишу. А что прикажешь делать?
Уменьем этим - только и дышу.
И строчек вязь - где смело, где несмело -
Плету. Порой, возможно, и грешу
Излишним словоблудьем… Но - пишу.
7 августа 2009
Л. Ш.
Какой я ловелас?!.
Мигну ль кому, - спина
Вмиг ощущает глаз:
То сзади бдит жена.
И хоть я нужен ей
Собаке сено как, -
Пасёт вблизи дверей
Она других собак:
Мол, это мой кусок!
Хотя сама - не «ам»,
Но даже на часок
В аренду не отдам!
Пускай сгниёт живьём,
Пускай - похороню!..
…Вот так вот и живём,
И гибнем не корню!..
А Вы мне: ло-ве-лас!..
Но… я прощаю Вас!
1 августа 2009
Молдова… К кому же главу ей склонить?
Ей быть независимой - сложно.
Придатком России - не хочется быть!
Ну, а вот Румынии - можно!
Румыния - это ведь Евросоюз.
Садись - и езжай куда хочешь!
Случится, - рванётся без виз и обуз
Молдова - глядят куда очи.
И так уж пусты и дома и поля.
Кочуют везде молдаване.
И плачет по ним, опустевши, земля.
Но манят их вдаль - мани-мани.
Открой ворота, - и рванут «за бугор»
И те, кто пока ещё дома.
Сгниёт, повалившись у дома, забор.
Ненужной сопреет солома.
Останутся лишь кое-где старики.
Как будто бы после Батыя.
Дай бог ошибиться мне… Этой строки
Слова - пусть пребудут пустые!
А что бы не строить своё нам! своё -
Вон как Люксембург - государство!
Зачем ворошить и тревожить бытьё,
И сеять вражду и мытарства?
А что б не построить свой собственный дом
С красивым названьем - Молдова!
И жить припеваючи - дружно - всем в нём,
Ничьим не пытаясь прикрыться крылом…
Пусть это исполнится слово!
31 июля 2009
Гудит цветущая софора -
От света и до темноты.
- Ты исчерпал свою всю фору! -
Пройдя под ней, вдруг скажешь ты.
Трудиться как гудуньи эти
Была назначена судьба
Тебе - до темноты от света.
Твои - где тучные хлеба?
Твои - где блещут капли мёда?
Где их - и вкус и аромат?
Где ты - средь прочего народа?
Где - жизнь?.. Осталось: шах и мат.
Пока в ветвях рои трудились,
Пока пасла тебя беда, -
Года твои - в Безвестье скрылись,
И шаг всего - до Никуда!
30 июля 2009
Себе
(читая Жданова)
1
Гениальный сын слепой России
Умер как бродяга или бомж.
Не завыли, не заголосили,
И не спохватились: цирк - без лонж!
Никому поэзия - не надо.
Зубоскалят только рифмачи.
Ты, поэт, посмертную награду
В виде сожалений получи.
Не нужны поэтовы прозренья.
Ах, стишки - какая ерунда!
Правит бал - достойное презренья.
Было так - и будет навсегда.
2
И свою нескромную попытку
Возмутить постылой жизни тишь
(Где-то - счастье, где-то - чаще - пытку)
Никому не нужной ощутишь.
Ни к чему губить в надсаде печень.
Безымянны гибнут соловьи.
Если даже Жданов не замечен, -
То кому нужны стихи твои!
15 июля 2009
…губит людей вода.
Л. Дербенёв
Был заводилой, тамадой -
Пока не встретился с водой.
Поник герой. Героя - нет.
Был прав наш песенник-поэт,
Что губит, мол, людей вода…
Пусть даже люди - Джигурда.
Девчонки прыгают с борта.
Он: не моя, мол, высота!
Да я!.. Да мне!.. Да - слабаки!..
Да мне с такими - не с руки!..
С тех пор как слышу «Джигурда» -
Мне вспоминается вода,
Непокорённая - хоть плачь! -
Никитушкой… Увы, силач!
Твой страшный рык - предвестник слёз.
Так лает впрок трусливый пёс,
Чтоб заскулить чуть погодя…
А всё - вода, увы, вода!..
Тех вод ты не боишься лишь
(Входя в родильный кабинет),
Что не боится и малыш,
Когда является на свет.
А что, коль утечёт вода,
И, оценив свои года,
Наклонности (не ерунда!), -
Ты гинекологом - ну да! -
Предстанешь - грозный Джигурда!
11 июля 2009
Хуже ли, лучше
По жизни промаялся -
Женщину слушать
Давно я закаялся.
Дело не столько
В какой-то амбиции.
Часто в потёмках
«Дитя интуиции».
Даже в пол-стэпа
Натуре изменчивой
Следовать слепо -
Весьма опрометчиво, -
Глупо, - не струшу
Такого синонима…
Бабу - послушай,
И сделай - по-своему.
9 июля 2009
Постылые лица.
Вселенская прыть.
Не то что лечиться!
Не хочется жить!
Не хочется видеть -
Оравы людской,
Летящей болидом
Тверскою-Ямской,
Спешащих подобных
Себе обогнать,
Жестоких и злобных
Зубастую рать…
Вот, сердце скрепив, ты
«На люди» сходил.
А некто уж в лифте…
Гм-гм… наследил.
Безудержно к скотству
Склоняется вся
Планета. К уродству -
Поход удался.
Нет смысла, похоже,
В искании троп
Других… Где ты, боже!..
Носить мне на роже
Печать - мизантроп!
7 июля 2009
…и на работу ночную ушёл…
А. Ахматова.
«Сероглазый король»
Муж на работу ночную ушёл.
Как он был рад, что вторую нашёл!
Как же! Семья. Молодая жена.
Не абы кто - поэтесса она.
Ей бы - наряды, да выходы в свет.
Малой работой - не вытянешь, нет.
Что ж, что по телу случается боль…
Местный хвалил её
рифмы король…
И вот, бог дал, родилась у них дочь.
Как же не будешь работать и в ночь!
Дочка - красавица вышла зато!
И сероглаза - как… в общем, никто!
Так сероглаз был тот - местный - поэт.
Но… в общем, всех их давно уже нет.
Всё - и могилы - развеялось в прах.
Лишь поэтессы плита - в деревах.
Тополи шепчут, склоняяся ниц:
«Спит здесь сама королева блудниц.
Женщин учила она говорить,
Ну и попутно - как следует жить.
Строем за ней - по широкой тропе -
Следуют женщины-эмансипе,
Деток рожая, чьих глаз - вуаля! -
Цвет, как у местного их короля…»
…Муж же в семье этой - незнаменит…
Но за судьбу - никого не винит…
5 июля 2009
Листки листаю - и тошнит.
Тоска - так пилит лобзик.
Кого угодно утомит
Поэт занудный Кобзев.
Уж как я - правда! - терпелив.
Ищу хотя б крупицу,
Чтоб можно было, скуку скрыв,
Прочесть и удивиться.
Но сотню пролистав страниц
(«Вперёд!» - себя неволю),
Готов упасть пред богом ниц:
За что мне столько боли!
Зачем в добротный переплёт
Забралось столько строчек!
Герой - кто это перечтёт!
Я - не из них, короче!
Спешу захлопнуть винегрет
Из рифм, мученья бросив.
По мне: писал их - не поэт.
Прости мне, Игорь Кобзев!
4 июля 2009
Завяли, поседели старики.
И прёт вокруг, неудержима, поросль,
Как будто мановением руки
На свет явясь и превышая скорость.
Откуда и куда мы все идём?
Едва начавшись - жизнь уже у гроба.
Едва построить успеваем дом, -
Ан, ждёт уже несытая утроба.
Зачем нас, смертных, эта родила
Земля себе, - чтоб, вымучив при жизни,
В конце поддёрнуть строго удила:
Слезами, ладно, напоследок брызни!
ЧтО - вся борьба за лучшего кусок!
Себе ли, для других!.. Исход - всё тот же!
Затянешь ли, распустишь поясок -
А гнить тебе в тени подземных лоджий.
И странно, что, как талая вода,
Мы все вперёд стремимся, цель не видя, -
Зачем? к кому? откуда? и куда? -
Знать не желая, что в итоге - гибель.
3 июля 2009
Висят тут и там по стенАм
Поэты - великие классики.
И кажется нынешним нам:
Их чтили, да кланялись в хлястики.
А жизнь их сложна и трудна
Случалась - до эквилибристики.
С вершин - опускались до дна.
Живьём пожирали завистники.
В опале у власти всегда.
Всю жизнь измывались чиновники -
До самого мелкого… Да
Семью разрушали любовники…
Когда по их жизням прошёл, -
В поэты? - Да ну его к матери!
Поэты живут хорошо -
В учебниках и хрестоматиях.
1 июля 2009
«Невольник чести» - про тебя…
Кого ещё в тот ряд поставлю,
Кого злосчастная судьба
За честь казнила?..
Пьедесталы
Поэтов - часты на крови.
На кровь всегда была Россия
Щедра… А после о любви
К казнённым - щедро голосила…
Да, убиенному - не встать.
Погладить можно по головке,
Тут - переврать, там - замолчать,
Здесь - подстелить слегка соломки.
Друзья нагрянут косяком -
Кого на дух не выносил он,
Кто гадил явно и тайком,
Кто в палачах ходил России.
У всех - резонов целый клад,
Рассказов: как его спасали,
Как отлучали от наград,
Как пил таланливый собрат,
Как наконец его «списали»…
А что в локтёвой толчее
От подлеца не защитили,
Руки ему не предложили,
А где-то сами приложили -
То в мемуарах почиЕт…
Невольник чести… Сколько их
Лежит - зарыто - по России!..
Пусть ты погиб, - твой вольный стих
В чести останется и в силе.
29 июня 2009
Сомненье, что во всём неправ,
Грызёт и гложет,
Что неудачным вышел нрав…
А век уж прожит.
И не исправить уж горба.
Одной могиле
Под силу новая судьба
Прошедшей хилой, -
Достав на новом вираже
Её из тени…
Но распрямлённому - уже
Тогда до фени.
Два метра глины на груди,
Чтоб уж не вышел
И, что был, в общем, впереди,
Чтоб не услышал.
Живущих миловать - застыв -
Мы не умеем.
И только глиною зарыв -
Взахлёб жалеем.
А то - поплакав на народ -
Совсем забудем.
Важнее всё же бутерброд
На карте буден…
И потому свою судьбу
Ковать бы надо
При жизни всё же… А в гробу -
К чему награда?
Что где-то там на небесах
Есть справедливость,
Что будешь взвешен на весах -
Не верю в милость.
Ох, тесновато было б там -
Случись и вправду.
Судья б устал от «аз воздам»
За рядом ряду.
Смешно и грустно сознавать, -
Коль не калека, -
Что ничему уж не бывать,
Кроме молекул,
Что ни минфин и ни минздрав
Уж не поможет,
Когда прирос навечно нрав
И век уж прожит.
28 июня 2009
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.
А. Ахматова
Ах, на правую руку… надела…
Не случалось важней чепухи!..
Ты, собой занята, проглядела
Гумилёва - и жизнь, и стихи.
Поменяла перчатки. Сменила
На другого - мужчину… Что в нём!
Всё уже от него получила,
Полыхая притворным огнём.
Есть другие - с них более толку.
Не поэты к тому ж. Не бранят.
А напротив - твердят без умолку
Про твою гениальность и, над
Всякой строчкой твоей умиляясь,
Дарят - камни, картины, меха…
Шли стихи, друг за дружкой являясь, -
В общем дамская та ж чепуха…
А его - ни за так - расстреляли.
Ты, конечно, - уже ни при чём.
Только где-то в притворной печали
Чуть под шалью пожала плечом.
25 июня 2009
Он знаменит уменьем пить,
и тем, что - с мОста в воду.
Чтоб государством порулить,
его он прежде продал.
Ещё он тем, что «всё в семью»
тащил - известен в сказах.
И тем, что подложил свинью
России на Кавказах.
И тем, что спьяну подписал
опасные бумаги.
И - как на выборах плясал.
Как всех раздел донАга.
Как Югославию отдал
на растерзанье НАТО.
Как пол-Европы даром сдал:
мол, нам не больно надо.
Как по правительству палил
из танков, - метя в брата.
Как березовским всё спулил,
играя в демократа.
Как, пьян, на танк, подсажен, влез
и, по складам читая,
опять открыл закон: есть - крез,
и - голытьба простая.
Как дирижировал, оркестр
навек оставив в шоке.
Как на груди партийной крест
клал, раньше гнав жестоко.
И как, едва не погубя
совсем, - собравшись с силой,
вдруг протрезвел - и от себя
освободил Россию.
22 июня 2009
- Мой друг, состарился успешно
ты в этом государстве.
И вдруг (ты плачешь безутешно!) -
здесь с языком мытарства.
Ну, был Союз, и наци тучей
взрасти могли - со сна лишь.
Но даже после революций
ты языка не знаешь!
Язык усвоил и дебил бы,
живи он столько в крае!..
- Молдавский, может, и учил бы.
Румынский - не желаю!
Мне с детства, в генах: Антонеску -
рефлекс плохих эмоций.
А рвущийся сюда Бэсеску -
…такой же ---, короче.
Куда бежать?.. Там, где родился,
уж шпрехают на мове…
О, есть ли край, что б не стремился
ловить тебя на слове!..
22 июня 2009
Одесса. Всё бы хорошо.
Но вдруг - как нож - плакат.
Утёсов, вроде?.. «Да Вы шо!» -
Мне люди говорят.
«Моя Одесса!» - как гранит
Слова. - Аж даже дрожь!
И что-то больно Леонид
На Гурвица похож.
Сидит, вальяжно развалясь,
Как памятник, еврей.
Никто ему не скажет: «Слазь!
Ей - не бывать твоей!»
19 июня 2009, Одесса
Гурвиц - нынешний мэр Одессы.
Тянется из прошлого к нам рука:
Формула словесная на века.
У неё в родителях был поэт,
Хоть уже и имени его нет.
Повторяем формулу мы шутя.
И живёт поэтово в нас дитя.
Хоть оно без отчества - сирота,
Где-то его няньчила красота…
Кто там, - мы не ведаем, - у основ,
Обрастая гроздьями новых слов.
Их творит неведомый нам поэт:
Формулы словесные на сто лет.
16 июня 2009, Каменка
Кипа дипломов. Грамоты даже.
- Нет! не на это положена жизнь! -
Ярым коллекционером бумажек
Если и быть - то других…
Обложись
Ворохом этих картинок ненужных…
Разве - наклеить на стены в дому.
Или повесить… Да чтоб с ними дружно
Рядом - повеситься и самому.
Дети и внуки в жизненном раже
Выкинут прочь - за ненужностью - хлам:
Кипу дипломов, грамоты даже… -
Свой создавая - попутно - бедлам.
Что им до предка ценностей мнимых!
Высмеян и обесчещен парад
(Знаю, что так же - будет и с ними
К финишу…) - чтимых когда-то наград.
Лучше - сожгите! Рядом постойте -
Как у случайных вечных огней.
Может, тогда на бумаге простой
те
Надписи - что-то и скажут ясней.
Что - всё не важно… Регалии… Даже
Из орденов на груди - морт-натюр.
Что - смысл один в собираньи бумажек:
Если коллекция та - из купюр…
14 июня 2009
морт-натюр - (от франц. morte nature, букв. — мертвая природа), то же что натюрморт. (Изобретение автора).
Для твари
для всякой
важней всего -
дом.
Исписан о том -
не один уже
том.
И строим всю жизнь мы -
кто эдак,
кто так -
свой дом.
Даже самый -
с амёбу -
простак.
Я - строил.
И будто
в том смысл находил.
Но всё унеслось -
словно дым
у кадил…
Нет,
дом ещё тянет -
как многих мужчин
женатых…
Хоть мало
осталось причин…
Любимая… кошка. И…
и - интернет…
Других,
повесомей,
причин -
уже нет.
13 июня 2009
Поэтом
числюсь в интернете.
Хоть на поэте здесь - поэт,
что ставить пробы - места нету…
А где и числиться!.. Мест - нет.
Журналы - требуют оплату.
Газеты - пухнут от реклам.
Стихи - на что?..
И в нашу хату
Пришёл издательский бедлам!
Везде - сканворды, детективы, -
тираж, дизайн - стихам в мечту!
Порой заведомое чтиво
и сам прочту -
хотя не чту.
Куда убогому податься!
Мерцает звёздный интернет:
Сюда! сюда! Здесь может статься
прорыв… А почему бы нет!
И прут с экрана гигабайты
и боле - так сказать стихов.
Под них - порталы, сайты, сайты,
где - миллионы лабухОв.
И ты - туда ж… Ну а куда же?..
Поди: издай -
потом продай!
А здесь - из знатоков
клондайк!
Вон - обругали как-то даже!..
5 июня 2009
Улыбается открыто -
по работе мой сосед.
Наше общее корыто
не сулит как будто бед.
Но гляжу: пока я дома -
всё вокруг подметено,
и течёт - весьма весомо -
мне под стол ручей… Кино!
У него - напротив - сухо;
я - стою всегда в грязи…
Притупил маленько ухо -
и другой идёт в ферзи!
Расслабляться, ах! негоже
в нашем доблестном краю!
Зазеваешься - подложат -
хоть какую, но - свинью!
4 июня 2009
Выходят вялые стихи.
Как вяленая вобла…
Такой словесной чепухи -
повыше гор Гренобля
насоздано… И интернет
кишит сухою рыбой.
Где настоящий там поэт?
Лишь прошлые всё глыбы.
А из живых - одна лишь тень
поэзии великой.
Плодятся строчки что ни день
под радостные клики
хвалящих дружно, вперебой
и истово друг друга.
А кто из них готов на бой?
Кто лук натянет туго -
и точно выпустит стрелу,
в врагов страны летящу?..
Нет! за пустую похвалу
поэты бьются чаще.
И премий ширится парад.
За что? Кому? Неясно!
Кто их твореньям частым рад?
Звучат они напрасно.
Заумной мистики, трухи
из слов - полны до неба
лауреатские стихи…
На чью они потребу?..
1 июня 2009
Государство пенсионеров.
Молодые все едут вон.
Никогда уже не поверю
в хоть какой-то в верхах резон.
Разве только - в догмат кармана.
Свято веруют там ему.
Напустив вкруг себя тумана -
поклоняются одному.
А народ «на свободу» рвётся
(манит жиром Евросоюз),
хоть и знает: не всем даётся -
и не самый из лёгких - кус.
Ну а их «слуга» озабочен,
как потуже набить карман.
А что кто-то там между прочим
копошится внизу, - отстань!
Чтоб не умер совсем, - отмерит
крох с стола - под фанфарный гром…
Государство пенсионеров.
Перевалочный аэродром.
31 мая 2009
Проворонило время меня…
Игорь Жданов
Проворонило время?.. Тебя?..
Ты его?.. Кто кого проворонил?..
Улыбалась как будто судьба,
И смирялись крылатые кони.
Ты ушёл сам со сцены, - и тень
Поглотила тебя закулисья.
Кто-то бросит злорадуя: лень!
Кто-то с жалостью скажет: допился.
Ну а голос остался твой чист, -
Хоть никто его больше не слышал.
И рвалсЯ в нетерпении лист.
И пугались полночные мыши.
Только горечь сквозила в строке…
Время - вырвалось и убежало.
Прошлой гривы клочок в кулаке.
Да обиды жестокое жало.
Кто - кого?.. Где прошёл перелом?..
Разбрелось дорогое по свету…
Время - жадным кричит вороньём.
Что ему… что ему до поэта!..
29 мая 2009
Мой товарищ, в смертельной агонии
Не зови понапрасну друзей.
Дай-ка лучше согрею ладони я
Над дымящейся кровью твоей.
Ты не плачь, не стони, ты не маленький,
Ты не ранен, ты просто убит.
Дай на память сниму с тебя валенки.
Нам еще наступать предстоит.
Ион Деген
Все цитируют строчки те страшные -
И твердят: гениален, мол, он…
Видно, все вы «поехали башнями»,
А не только ваш Деген Ион!
Говорят, он - учёный немаленький.
Говорят, мол, геройский танкист…
Нет! С живого и тёплого! Валенки! -
Мародёр! Мародёр и садист!
***
Вот за что ненавижу вас, зверищи!
Ваша вся в строчках Дегена стать.
Идеал ваш - над раненым греющий
Руки, - чтоб с него валенки снять.
26-27 мая 2009
Руки - те же. Ноги - те же.
Почему же, почему же
Мы стоИм других не реже,
А живём гораздо хуже?
Наши Утра так же свЕжи.
Не лютее наши стужи.
Но меж нами - шире мЕжи.
Почему же?.. Почему же?..
Мы веками ищем стЕжи.
Мы вокруг ответа крУжим:
Потому, мол, и понеже…
И сидим всё в той же луже.
И всё так же - где-то стрежень…
Почему же?.. Почему же?..
26 мая 2009
Наши люди - пришибленность в генах.
Где пройдут - оставляют следы.
Наших черт воровских незабвенных
Не отмыть даже тоннам воды.
Мы всегда ждём, готовы к подвоху.
Мы полны вековечной тоской.
Нам какую ни выдай эпоху, -
Низведём до своей - воровской.
Наши бегают в поисках глазки.
В красоте - занимает цена.
В наших генах - народные сказки:
Раз дурак - значит, много ума.
Дармовщинка, дешёвка - светило
Наше есть… И среди кутерьмы
Исчезают: в гостиницах - мыло;
Ложки - там, где «покушали» мы…
22 мая 2009, Краков
Белоголовые не спят.
Бессонница, наверно.
И словно поле сторожат
От вероятной скверны.
Покуда молодые спят,
Сомкнувши плотно очи, -
Их - уважаемый не очень
И дряхлый - сторожит отряд.
Подует свежий ветерок,
И полетят их вдаль седины, -
И вновь исполнится единый
В своей жестокости урок.
А молодые зажелтят, -
Увидев солнце, - поле
(Как будто выводок утят
Присел в утиной школе),
И будут головы тянуть
За жёлтыми лучами,
Чтоб ввечеру опять заснуть,
Хранимы стариками.
5 мая 2009
Аж
захлёбываясь,
аж -
волосы
дыбом:
Венедиктов
ведёт
репортаж
об
ихних
глыбах.
Президенты ему
лишь
милы
те,
а -
не эти.
Эти -
куда там! -
малы,
сукины
дети!
В тех -
что ни глянь! -
хороши
и
недостатки.
В этих -
ни даже
души.
Чернь.
Взятки
гладки.
Что за страна!
В ней -
сплошь
патриоты
чьих-то
чужих
идей,
чьей-то
заботы;
и
непременно
в Москве -
в самом
сердце;
и
ничего
в естестве -
кроме
перца
Родине
бедной
своей,
вечно
хилой.
Роют
старательно
ей
все
могилу -
заокеанской
страны
лизоблюды.
Там,
только там -
не темны;
там
только -
люди.
Здесь же -
куда ты
ни ткни:
чернь
или
быдло…
Мажут своё
в грязь -
они;
чужое -
в повидло…
…Чем же
закончу
свой стих -
плачем ли,
смехом?..
Может
дождусь,
чтоб затих
этот -
из
«Эха»!
3 мая 2009
Не ходи перед ним некрасивой,
Как бы ни был в тебя он влюблён.
Повторишь, - выделяю курсивом, -
Всех ошибку разлюбленных жён.
Любит он, - что б ни баял! - глазами.
Вот такой примитивный эстет.
Так что в быт ежедневных свиданий
Как на первый иди тет-а-тет.
Удивляй его (правда, не слишком!).
Ежедневно пусть новый мазок
(Не косметики, нет!) твой «мальчишка»
Вдруг узрит и почувствует шок -
Шок безмерного глупого счастья,
Что тебя среди тысяч нашёл.
Не давай оказаться во власти
У сомнений… И всё хорошо -
Будет в вашем совместном серале.
ОН - потянется вслед за тобой…
Управляет семейной судьбой
Всё же женщина… Что б там ни врали!
28 апреля 2009
Сераль (тюрк.) - дворец.
Тоскуют друзья человека,
Виляя всем встречным хвостом.
Их выгнал - собачьего века
Создатель (и рок злой - при том).
Глядят они недоумённо.
Стекает по морде слеза.
Красны от обид, воспалённы,
Печальны - собачьи глаза.
За что их - когда-то любимых -
Повергли в прижизненный ад!?
Стать членом когорты гонимых -
Других нет за верность наград.
Собачьих простых философий
Сквозит сквозь печаль постулат…
О, их повелитель! жестокий
Тебя ждёт - не менее - ад.
Частенько, частенько под старость
Тебя выгоняют… В расход
Сдают тебя заживо… Жалость,
Кого ты любил, - не берёт.
Глаза твои - тоже собачьи -
Слезятся в печали, в тоске.
И рад ты любови - до плача -
Хотя бы в наброске, в мазке.
ЖестОка за верность награда…
Но капли случайные с век
Смахнёт - «Ах! какая досада!» -
Создатель собачьего ада,
Да и своего - человек.
23 апреля 2009
Два срока каркают «ворОны», -
Но победил - опять Воронин…
Пусть не чуждается он барства, -
Но во главе всё ж - государство, -
А не придаток лишь к другому…
Всегда хозяин нужен дому, -
Пусть дом кому-то малым слишком
Сдаётся… Но и он - «в манишке»,
И «уважать себя заставил»…
Ещё бы точки все расставил
Над «i»: свой герб, и гимн, и флага
Цвета свои - а не «варяга»…
Но - трудно. Трудно… Рвёт на части
Страну - непонятое счастье.
На Запад? В тихую Европу? -
Но не просты и нОвы тропы.
Восток? - Здесь, в общем, всё понятно:
Как и на Западе - есть братья.
Но братство - сложная наука,
И потерять его - не штука…
Вот новый срок… Но, нет, на лаврах
Не почивать ему… Литавры
Воспеть победу не успели -
Как оппоненты подоспели.
Нарыв, что зрел подспудно, лопнул -
И дверь в спокойствие захлопнул…
Есть порадеть причина, вроде,
О государстве, о народе -
Всерьёз, - не только на словах…
…Хочу надеяться, что оде
О настоящей здесь свободе -
Звучать и на моих устах!
17 апреля 2009
О, деревенская Россия!
Россия малых городов!
В тебе, в тебе - России сила,
Её веков, её годов.
Разрушь тебя - и не спасёт нас
Ни Петербург и ни Москва.
Врага смертельно бьёт наотмашь
Рука, нога -
не голова.
И в голове-то - мысли бродят
Порою чуждые стране.
Порой такое всколобродит:
Враг встречен, лёжа на спине.
Но поднимается Россия -
Порой себе же вперекор,
Осатаневши от насилий,
Решив: «Довольно! Хватит, вор,
Засевший, будто враг, в столице!
(Бывают странны сыновья!)
Россия - вовсе не блудница,
А мать неумная твоя.
Ты, её дитятко, на троне
Воссев, забыл вдруг о корнях…» -
И пожурив слегка -
не тронет;
И благодарно похоронит
Как должно матери -
в слезах…
Но что ж такой же заменяет,
Встав, - неумеху у руля!?.
Что рыба с головы воняет -
В России каждый дворник знает,
Но…
прав француз, что повторяет
Про «се ля ви» и «вуаля».
Да, «это - жизнь», «вот так»… Врагов
Ты для себя - сама растила
Всегда…
Но жить тебе веков
Ещё - не счесть, -
покуда в силе
Россия малых городов
И деревенская Россия!
15 апреля 2009
Что удивляться, как будто открытию:
Флаги чужие здесь водружены!
Может быть, всё-таки хватит воспитывать
Патриотов другой страны?!
Да и сам флаг-то… Вы как различаете -
Чей он? Чужой или свой?
Те же цвета… В эти игры играете
Сами… К чему ж этот вой?
Ведь молодёжь вырастала румынами
Аж 18 лет.
Что же корить её, что, мол, за спинами
Патриотизма нет?
Герб ваш - лишь часть от чужого…
Наитие
В ваши ль взойдёт умы:
Может быть, всё-таки стоит воспитывать
Патриотов СВОЕЙ страны?!
10 апреля 2009
Как нам обустроить Россию…
А. Солженицын
Вот и обустроили!
И, конечно, - вам.
А не как гуторили:
Мол, каким-то «нам».
«Ваши» - правят бАлами.
«Ваши» - жрут и пьют.
«Ваши» - стали барами
И деньгу куют.
А народ попроще что -
Сир, и гол, и бос.
Он уж и не ропщет-то, -
Так умом возрос -
Вашими стараньями,
Новый Соломон.
Вся страна изранена -
Безразличен он.
Есть на водку - ладненько!
Не расти трава!
Поцелует ладанку,
На стол - голова.
Рыщут аки коршуны
Над страной враги.
Но - сынами брошена! -
Трогать не моги!
Дочери как бабочки -
Своего, мол, нет! -
Ринулись на лампочек
Заграничных свет.
Старики же - с муками
Доживают век.
Не богат стал внуками
Русский человек.
Делит землю русскую
Разбитной торгаш.
«Хапать!» - мысли узкие.
Ваш он, дядя, ваш!
Ваши - обескровили
Русь. И стыд и срам!
Вот и обустроили!
Да не нам. А - вам.
7 апреля 2009
Э. С. - «пародисту» в кавычках
Рыщут по свету -
Их слышно без рупора -
Апологеты
Сортирного юмора,
Свято считая:
Их юмор - открытие,
Мир поливая
Свиными корытами.
Грязь и помои
Для них - наслаждение.
Что им устои? -
Пустое радение!
Рыщут и плещут -
Под дЕбилье ржание -
«Я - всех похлеще!» -
В самообожании.
И - ни…
ни петли,
Ни пули, ни ступора -
Апологетам
Сортирного юмора.
29 марта 2009
Ах, Ахматова! Ах, Ахмадулина!
Ах, Цветаева! Ах, Мандельштам!
Ах, какие вкруг них раздули вы
Дифирамбы!… Стишочки ж - хлам.
Ну, обидела власть! Но мало ли
Есть обиженных на Руси!
Кровью многих - былое залили.
Что же - каждого - возноси?
Их достоинства мне сомнительны
(В смысле качества их стихов).
Беспредельна и удивительна
Солидарность ОДНИХ цехов.
Их - цехов - на стезе поэзии -
Не один. И за каждым - клан.
Тот ли, этот - идёт по лезвию.
И какой-то - всегда заклан.
Прав у нас же обычно - мученик.
Так уж водится на Руси.
Причитания их наскучили, -
Хоть о милости попроси!..
Ах, Ахматова! Ахмадулина!
Ах, Цветаева! Пастернак!
Славу (кажется мне) раздули вы -
Те, на ком диссидентства знак,
Те, что были всегда колонною
Только пятою на Руси.
Всё - согласно с цехов канонами:
Славь - своих; чужих - поноси…
Есть, конечно, стихи хорошие.
Но - не больше, чем у других.
Всё б быльём поросло, порошею
Занесло, - если б цех их стих.
Жив курилка! И очень здравствует.
Здоровее самой страны.
Патриоты её все страстные
В списки чёрные внесены.
Кузнецов, Сорокин, Астафьева,
Чуев - с болью их о стране! -
Мне милее…
И, ах, оставьте вы
Петь о славной - вам! - старине,
Той, где в бытность поэтов барами
Попираем простой был люд.
Вы ходили страной - татарами.
Ели вы с золочёных блюд.
Ну, конечно же, снова хочется
В обетОванную страну!
Вкруг её-то певцов и топчутся
Воздыхатели потому…
…Ладно! Хватит! Овчинка выделья
Стоит ли? Да ещё в стихах!..
(Ахмадулину зря обидел я, -
Больше из-за приставки «Ах».)
26 марта 2009
Ты упоённо лжёшь.
Ты б прозывался «вором»
В былой Руси…
Ты - вошь,
Каких давил Суворов.
Чужое - восхвалять,
А своего народа
Всё -
грязью поливать, -
Вот вся твоя свобода.
Попробуй расскажи
«Не то»
о новом рае, -
Устроят виражи
Твои
твоих хозяев? -
Не думаю!..
Твой рай -
Уж больно однобокий:
Российское всё - хай!
А местное - не трогай!
Ах, как ты в книгах храбр!
Но это - храбрость своры
Прикормленной…
Ты - раб.
Какой уж ты - Суворов!
24 марта, 11 апреля 2009
Не вернуть ничего. Не вернуть.
Никогда ничего не вернулось.
Как бы память над прошлым ни гнулась -
Не вернуться на пройденный путь.
Не вернуться в потерянный рай,
Что остался далёко-далёко.
О, живой и осмысленный край!
Лишь в тебе было не одиноко.
Детство. Юность. Учёба. Семья.
Как всё стало далёким и прошлым?
Как - живой, что-то значащий - я
Стал ненужной и старой «калошей»?
Как, когда перейдён Рубикон?
И не странно звучит слово «старость».
И уже кто-то ставит на кон:
Сколько этой «калоше» осталось.
Сколько? - Знает «калоша» сама,
Что немного… И в этом ли дело!
Арифметика! Много ль ума -
Подсчитать, сколько выдюжит тело!
Дело в том, что потерян весь смысл,
Наполнявший когда-то минуту…
Бьётся в поисках прошлого мысль,
Что осталось другому кому-то.
Он в далёком живёт далеке -
Молодой, на кого-то похожий…
Всё ему - хорошо, налегке.
Всё он - и невозможное - может.
Он влюблён горячо и любим.
И смешно ему даже представить:
Ждёт его на пути нелюдим -
И в себя обратиться заставит…
Где ты, юный?.. Попробуй рискнуть:
Воротись!..
Но далёкая юность
Вторит: знаешь, на пройденный путь
Никогда ничего не вернулось…
22 марта 2009
Стихи не пишутся - случаются.
А. Вознесенский
Стихи не пишутся… Случается
Такое даже с графоманами.
Туда… Сюда… - Не получается.
Хоть жизнь начни с чего-то заново!
Но огоньком надежда теплится:
А, может, разражусь шедеврами!..
Земля - и та вкруг Солнца вертится,
Хоть изошлась, наверно, нервами!
И так кружит он вкруг поэзии.
Хотя бочком - но как-то греючись.
Порою - будто бы по лезвию.
Но в тайне - всё-таки надеючись:
На что-то наподобье Болдина…
Здесь важно всё же - не отчаяться.
Кому поэзия, как Родина,
Стихи - случается! - случаются.
15 марта 2009
Что же, поэт? Твоя чаша - иссякла?
Не наполняется больше? Пуста?
Рад ты любому подобию капли!
Рад даже малой росинке с куста!
Всё?.. Так бывает действительно?.. Даже
С неприкасаемо-вечным - с тобой!..
Кто ты - виновник тяжёлой пропажи?
Кто ты - вершитель суда над судьбой?
Мне - атеисту - сентенции к богу
Странны и - по меньшей мере - смешны.
Кто же как будто подводит к порогу?
(Переступи - и в стране тишины!)
Кто же? Не сам ли? Ведь некому больше.
Каждый - как перст на Земле одинок.
Сам он - острит свой смертельный клинок.
Сам - ставит точку на жизни: «Не дольше!»
6 марта 2009
Сидят занозой прошлые стихи.
Но выдернуть и выбросить - нечестно.
Они уж прозвучали повсеместно
И вписаны в скрижали - как грехи.
О мой язык! Ты зло клеймил - не там.
Судить других - сомнительное право.
И прав пророк (хоть больше месть по нраву):
Подставь щеку заведомым врагам?
Сам - не суди. И будешь - не судим…
…А если ложь, обман и фарисейство?
Какое почитать безгрешным действо?
Ужель - желанье благ врагам своим?..
Как тяжело!.. Как будто яд в крови…
…Открыв глаза, мы только - судим, судим,
Вердикты вынося всем встречным людям…
…О научи - коль есть ты, бог! - любви!
19 февраля 2009
С кем я? Я - сам по себе.
В корпоративной борьбе
Мне не участвовать, не
Плыть по любой стороне.
Сам. Хоть рискованно. Сам.
Как не увязнуть весам,
Стрелкой дрожа на нуле,
В левом ли, в правом ли зле?
Сам. Хоть влекут - не одни.
Но отбывать трудодни
В корпоративной возне -
Бейте меня! - не по мне.
Бьют. Даже те, кто пивал
Дружества прежде фиал.
Бьют. А вина: «Не со мной!»
Сам по себе я. Сам - свой.
Сам по себе я. Ни с кем.
Чуждых чураюся тем.
Сам - выпеваю - свои.
Как по весне соловьи.
Чувствую что. Что люблю.
Пусть неумело - леплю.
Свой - открываю сезам.
Сам. Одиноко хоть. Сам.
19 февраля 2009
Где же вы, где же,
Властители дум? -
Скот ваш понеже
Бредёт наобум.
К скотству и вправду
Скатиться готов -
Брошенный кряду
На столько годов.
Вы же - туда же! -
Друг дружке вдогон,
Грязи и сажи
Насоздав вагон.
Или прогнулись,
Почуя суму.
Или приткнулись
К чужому уму…
В пастырях стаду
Вам - не ходить, -
Что бы ТЕ гады
Ни стали трубить! -
Дут, пуст понеже
Вкруг вас весь бум…
…Где же вы, где же,
Властители дум!
11 февраля 2009
В фотографиях - интернет.
Даже можно сказать - загажен.
Всяк - напыжен, вальяжен, важен,
Ничего хоть за фото - нет.
«Это - я!» - аж звенит рефрен.
«Это - я!» - так и лезет подпись.
Хоть начертано через лоб весь
В каждом третьем: олигофрен.
Что за чудо ты, интернет!
Всяк здесь - славен себе на диво.
Как природа наша спесива!
В жизни - скромности места нет.
5 февраля 2009
И лежишь ты как упрёк
Нам - вокруг тебя стоящим.
И сдаётся: настоящим
В жизни был лишь ты… Но -
рок.
Он косИт лихой косой
Почему-то самых сильных,
Самых будто бы двужильных -
С первой утренней росой.
Мы стоим толпой вокруг.
Ноги, руки - как из ваты.
Все - безвинно виноваты.
Ты лишь прав - усопший друг.
И - последнее «прости».
Привинтили крышку гроба.
…Всё б отдал, на день хоть чтобы
Воротился к жизни ты!
23 января 2009
Разнаряженный - бормочет
Что-то и крестИтся поп.
Ощущаю я: морочит
Прихожан нон-стоп.
Здесь - кипит за деньги битва.
Но благообразен вор.
Деньги - хор, свеча, молитва;
Деньги - под ковёр.
Служки вкруг попа - как музы.
Он творит свой ритуал.
И свидетельствует пузо:
Полн его фиал.
Предлагает на прощанье
Поп мне красочный буклет:
Годовое поминанье -
200 леев…
Нет!
Не идти мне, сколь ни жил бы,
По родительским пятам!
В церковь, может, и ходил бы, -
Только - не к попам!
20 января 2009
Подлость. Гонор. Обман. Предательство.
Разжиганье в миру вендетт.
За такой, так сказать, букет
Быть другим давно - не в «сиятельствах».
Ах, откуда вы, дрянь-политики -
Худших черт людских винегрет!
Вам прощения - в людях нет.
Вам бы что-то - похлеще критики!
Так и хочется дать по роже им,
Плюнуть в их без стыда глаза!..
Но… по статусу мне - нельзя.
Пусть!.. Остануся - гласом божиим.
17 января 2009
Мы думали, страну героев строя, -
Они: в труде… в науке… космонавты…
А оказалось - настоящие герои:
Фарцовщики, стиляги, спекулянты.
И впрямь: герой - отменный индивидум,
Кто выживает в разных передрягах.
Они - хоть хиловаты были с виду -
Шли и на смерть, и корчились в тюрягах.
И победили! Вся страна отныне
В их цепких, загребающих всё лапах.
И долбит мать с пелён малютке-сыну:
У денег - есть количество, не запах.
И долбит мать с пелён своей малышке,
Что счастье есть - за иностранца замуж.
А окажись он денежным не слишком -
Найдёшь себе другого, только - там уж!
Всё - как везде! Успешности мерило -
Размер мошны… простите! счёта в банке.
Хоть как тебя природа одарила -
Продай талант. Иначе в чёрной рамке -
Быть вместе с нераспроданным талантом…
…Ах, деньги, деньги! Движущая сила!
Ах, что мне мать идти не говорила
В фарцовщики, в стиляги, в спекулянты!
9 января 2009
Январь. Мысли есть? Мыслей нету.
Тихонько натикало третье.
И будет ли скорый просвет?
Похоже, совсем уже - нет,
Поскольку безудержный начат
Процесс, где без слов только плачут, -
Ведь все причитанья уже
Дошли к самой крайней меже,
Где дальше - одни повторенья.
Ещё одно стихотворенье
Опять мишурой прошуршит -
И вновь ничего не решит.
Одно хорошо: что - не слякоть, -
И поводом меньше, чтоб плакать.
Но главный остался, поэт:
Уж третье, а мыслей-то - нет.
3 января 2009
Дрыхнет страна. Новый год уж шагает
Целых полдня - по безлюдной стране.
Бьётся чуть пульс - (может, всё же живая?) -
Разных цветов в том, и в этом окне.
Жизнь ли закончилась с новою датой -
И уж земной не вращается шар?
Или идут к нам чужие солдаты -
Ибо нейтронный случился кошмар?
Или в подполье ушла, в казематы,
Вся уж теперь - поголовно - страна?
И заселят снова Землю приматы -
Дескать, людьми больно изгажена?
Или?.. Но… вон что-то точками ходит
Из дому в дом - и звонит, и стучит.
Это мальчишки - будильники вроде -
Будят страну, что полдня уж молчит.
Сеют пшеничными зёрнами в двери,
Веря, что землю их, встав ото сна,
Может быть, всё же заселят не звери,
Может быть, новой проснётся страна.
Может?.. Как знать! Сколько - тысячи раз уж! -
В прошлом подобных расставлено вех!
Но… исчерпал свой, похоже, весь разум
В поисках счастья земной человек.
1 января 2009
