Пёс шелудивый,
Злой, спесивый,
Решив «Вся жизнь - игра!»,
За корм из-за бугра
Стал гадить в конуре, где вырос,
И продавать дерьмо на вынос -
За тот же за бугор.
Там любят всякий сор,
Особенно о сильных мира…
И, нагуляв на корме жира,
Наш пёс («Пускай - хана!»)
Стал лаять на Слона.
Но Слон, как и давно на Моську,
Вниманья ноль на псину Лёшку
(Так звался этот пёс,
Что ахинею нёс).
Но пёс наш продолжал тираду.
Вокруг смеялись до упаду,
Пытая пса: «Зачем?
Ведь ты уйдёшь ни с чем!
И Слон твоих усилий не заметит».
Пёс отвечал: «Кто надо, тот отметит -
И скажет: А и вправду пёс силён,
Коль им облаян слон!»
Ах, ничего в породе той не ново!
Такие псы - живут с времён Крылова.
А то и ранее, - но первым, острослов,
Сказал о них Крылов.
23 - 25 декабря 2020
Уходит эпоха. Уходит эпоха.
На теле страны - снова рваная рана.
Да так ли всё было в эпохе той плохо,
Как то нам вещают натужно с экрана!?
Великие. Гранды. Все - родом оттуда,
Из той, многократно казнённой эпохи;
Из той, где рождались великие люди;
Из той, родилИсь где великие лохи.
Те лохи легко, за коврижку, продАли
Эпоху, какой не бывало на свете.
Отдельные - носят чужие медали,
Что выдали им по предательской смете…
…И тридцать уж лет всё хороним, хороним…
Хоть кто-то желал, чтоб всех сразу и чохом…
Предвижу: ещё многократно уроним:
«Уходит эпоха… Уходит эпоха…»
13 декабря 2020
Нет мест, которые люблю.
Село родное - тоже там же…
Всё сделал сам. Всё - сам. Всё - сам же!
Никто другой. Всё сам коплю.
Всё - сам. Все радости. Все беды.
Все - даже мнимые - победы.
Все пораженья. Их - не счесть.
И под сомненьем - даже честь.
Её, за мелкими грешками,
Как будто удалось сберечь,
Когда вокруг несли мешками.
Ой, ли!.. Да не о том же речь!
Нет мест, где дальше жить хотел бы.
Постыло всё - и там, и тут…
Живут, которые крадут.
Подвластен им и высший суд…
…И руки, что искали путь,
Повисли веточками вербы…
6 декабря 2020
Он много раз трещал по швам -
Наш продолжительный союз.
Кому он нужен? Нам ли, вам?..
Он звал нечасто в гости - муз.
Он гнал их, закрывая дверь, -
Хоть те просились иногда.
Как жаль! - Вздыхается теперь. -
На что ушли, куда - года!?
И ничего уж не вернуть.
А впереди - одно Ничто.
Оно так близко. Схватит Жуть
Вопросом: Жизнь ушла на что!?
Что ей ответишь?.. Пустота -
На долгом пройденном пути.
Есть, вроде, веха… Нет, не та…
Ещё… Ах, господи, прости!..
Как будто есть, - но не видны,
И не замечены никем.
И вместо радости одни
От них - печали в наш «эдем»…
Он много раз трещал по швам,
Но не прервался - наш союз.
Что дал он - несчастливым нам,
Поникшим нашим головам?..
Печалей и болячек груз…
26 ноября 2020
Снова сбили. «Проглотили».
Эй, «великая страна»!
Где ж ответка? Есть ли сила?
По плечу ль тебе война?
Толстопузы генералы
Кабинетные твои.
Им сподручней - игры стали,
Не реальные бои.
Налетели «Байрактары», -
И броня вся сожжена.
Обнаглели янычары.
Что ж, «великая страна»?
Снова грозно им объявишь
Помидорную войну?
А потом купить заставишь
Газ за вздорную ценУ?..
И с убийцами пилотов
Станешь крепко вновь дружить.
Дескать, новых идиотов
Бабы смогут народить…
.....................
…Был посол в прямом эфире
Нагло в спину застрелён.
Было ль что позорней в мире!
Не отмщён пока и он.
Ну, а случаи потише?
И они не отмщены.
И «великость» нынче пишем
Лишь в кавычках у страны…
Грибоедов, на чужбине,
Удивился б, если б встал:
Где я? Где Россия ныне?
Ты одна верна мне, Нина?
За кого я жизнь отдал?
Вся распродана частями.
Закавказье. И Кавказ.
По живому. В кровь - местами.
И отнюдь не за алмаз.
Как шагреневая кожа,
Уменьшается страна.
А над всем - такие рожи!
Краше даже сатана!..
…Не отвечено ни разу
Оскорбленье ни одно.
Что за странная зараза!
Нет страны. Идёт на дно.
10, 13 ноября 2020
Я не знаю, о чём этот праздник. Единство?
Олигарх и бедняк? Нищета и изыск?
Не бывало в истории большего свинства,
Чем распил СССР. Будет к авторам иск.
Я не знаю, дождусь ли возмездья при жизни.
То единство - единственно правдой былО.
Хают дружно его, нА свет выползши, слизни -
И о новом «единстве» вещают зелО.
Но какое единство? Бедняк с олигархом?
Нищета и бомонд? Не смешите меня!
Не бывало в истории нонсенса архи-,
Архилживого!.. Праздник ваш - просто фигня.
27 октября 2020
Быть в Союзе хоть каком-то -
Значит, дуть в одну дуду;
Значит, быть отличным в чём-то -
Всё равно, что прыщ в заду.
Быть в Союзе - это значит
Председателя хвалить, -
Только так, а не иначе, -
Хоть и хочется свалить.
Быть в Союзе - это значит
Членам внешне потакать, -
Хоть при этом совесть плачет…
Нет, я вне Союзов начат,
И туда мне - не вступать.
27 октября 2020
Забывчива на слово,
Лежит ничком Молдова -
И норовит на те же грабли встать.
Оправилась немного
За год, - и слава б богу!
Но хочется кому-то снова вспять.
Согласны на погромы
Опять - в родимом доме, -
Вернуться б только на Олимп - во власть.
Согласны и на трупы…
Готовы массы, - тупо
Скандируя о манне новых счасть.
Но вряд ли будет нОво!
Опять тебя, Молдова,
Разложат, как овцу, и расчленят;
Играя в патриота,
Велеречивый кто-то
Вновь молодёжь подставит, как щенят.
24 октября 2020
Год потерь. Год тяжёлых потерь.
Хоть печатают внуки: «Естественно…»
С мамой - родины нету теперь.
Там мы стали - чужие, неместные…
Кошка - осиротила наш дом.
Стало чище чуть, но холоднее…
Внуки - где-то вдали. На потом -
Всё у них. Есть заботы главнее…
Дети… Та же судьба и у них:
Больше дети - тяжельше уроки.
Вспоминают о старших родных
Только в круглые даты и сроки…
Не ропщу. Только чаще теперь
Жгут о старости мысли известные…
Год потерь. Год тяжёлых потерь.
Как заметили внуки: «Естественно…»
25 сентября 2020
Из трясины мне не выбраться.
Не подаст никто руки.
Кто б помог из плена вырваться -
Бесконечно далеки.
Но покуда трепыхаюсь я, -
Хоть почти надежды нет.
Сжато горло. Задыхаюсь я -
Нечитаемый поэт.
А кто мимо - тычут палками,
Чтоб вернее утопить.
Крачут вОронами-галками:
Мол, пора и уходить.
Но ещё чуть-чуть поплаваю.
Что-то теплится ещё.
И, авось, спасёт, со славою,
Человечее плечо.
19 сентября 2020
Угрозу исполнил. И книга готова.
Но кто ж её будет читать?
Стихов не читает по-русски Молдова,
Коль в них не склоняется «мать».
Тираж - 20 штук. Целых! Страшная цифра!
Удастся ль его «распихать»!
Людей не осталось. Жестокие вихри
Повыгнали многих из хат.
Кочуют по миру. Эх, только бы выжить!
Нет дел никому до стихов.
И у молодёжи «навострены лыжи»,
И «вострятся» у стариков.
Что им моя книга?!. Стихи? И - по-русски?
Ты кто? Не собрал чемодан?..
Здесь все интересы - ужаснейше Узки.
И главный - наполнить карман.
Когда-то как будто читала Молдова.
И помню я книг дефицит.
А нынче - не нужно печатное слово,
И книга на полке лежит.
Лежит - без движенья. Всё чтенье - в смартфонах.
И то - если в пару минут.
И то - если автор не знает бонтона
И если рекламой раздут.
И вот потому-то мой жалкий тиражик
Явился скромнягой на свет.
Его я осилил - и, может быть, даже
Пристрою... Наивный поэт!
6 августа 2020
Мама, прости!..
Из-за мерзкой паскудной скотины
Не общался с тобой
я последние несколько лет.
Ты - ушла. И с тобой -
безвозвратно во времени тину
Скрылась ваша эпоха.
Её, нерассказанной, - нет.
Боль, тягучая боль,
мне сжимает некрепкую душу.
Слёзы душат - и жгут,
прожигая на прошлом следы.
Если можешь, прости!..
Больше нам не удастся послушать
Всех рассказов твоих;
не прикроет никто от беды.
Ты - последний редут.
На пути в никуда. Его - нету.
Мне - пора заступать,
за семью оборону держать…
Как же жизнь коротка!
Сколько ты не поведала свету!
Всё навечно ушло,
не успела что ты рассказать.
Если можешь, прости!..
Я старался хорошим быть сыном.
И не знаю почти
за собой никакого греха…
(Если б брат не привёл
к нам в семью записную скотину,
Всё бы было у нас
хорошо. Всё! И эта строка.
Вот и снова пришлось
мне прощальный свой стих испоганить
Этой… Сгинь, сатана!
Ты и так отравила нам жизнь!
Я надеюсь, я жду:
воздаяние всё же настанет!
«Всем сестрАм - по серьгАм».
Неотвратно оно. Берегись!)
…Я - прощенья прошу!
Мама!..
Жаль - не услышу ответа.
У тебя навсегда
с этих пор -
бессловесная роль…
Нету мамы уже.
Нет её.
Навсегда.
Мамы - нету!
Только - холм.
Только - крест.
Только - память и вечная боль.
24 июля 2020
Что ни сделаешь - всё плохо.
Не осталось никого,
Кто б тебе навстречу охал,
Пел восторженно «Ого!»
Всё претензии, упрёки,
Всё истерики, всё крик…
Что за подлые уроки!
Не пойму я их язык.
Что ни сделаешь - всё плохо, -
Хоть в лепёшку расшибись.
Рьяно новая эпоха
Бьёт туда, где ещё жизнь.
Бьёт изысканно, прилежно -
В сердце, в голову, под дых.
Бьёт руками тех, кто нежно
Звался именем «родных».
Бьёт безжалостно, жестоко.
И ударам - несть числа.
Подставляю обе щёки.
Бьют - знать, любят; не со зла…
2 июня 2020
Победили… А живём
Хуже побеждённых…
Кто же, кто виновен в том?
Промолчу ли скромно?..
Сами, сами, сами - всё!
Кто ж ещё виновен!
Катим то же колесо,
Не меняя новым.
Всё - воруем. Всё - крадём.
Всё - во власти воры.
И всё так же - день за днём -
Те же разговоры:
Делать что? Кто виноват?
Вечные вопросы…
Иноземному - виват!
А своё всё - бОсо…
Ну, не любим мы себя!
Потому всё - криво…
А полюбим, - и судьба
Станет враз красива.
9 - 10 мая 2020
Оказалося: мученье!
А считали приключеньем
Поначалу многие, - и чтоб
Веселее как-то было,
Поначалу походило
На пикник всё или на флэшмоб.
Я и нынче против моды
Здесь устраивать флэшмобы:
Аплодировать, хотя победы нет.
Вон китайцы как в Ухане:
Победили; только рано
Аплодировать, - считают. - Это - бред!
Наши ж выкатили бойко
На авто, - хотя на койки
Пациенты продолжают прибывать.
Забибикали клаксоны,
И захлопали ладони.
Ну а мне сказать хотелось: «Вашу мать!»
Шибко выросла за сутки
Эпидемия, - не шутки!
Вон народ как - косяками - мрёт и мрёт!
Вы сначала победите -
И тогда уж выходите
Со своими со флэшмобами вперёд!
А победы всё не видно.
По домам сидеть обидно!
По-всему, не много пользы от хлопков.
Надо б всё-таки работать,
А не по-пустому хлопать, -
И тогда придёт победа в наш альков.
14 апреля 2020, ночью
Он показал, что у неё
Вся слава дута, как пузырь.
Что достижения её -
Сплошная ложь и вдоль и вширь.
Сплошная ложь, сплошной обман.
Её напыщенный долАр -
Ничуть не боле, чем туман
Очарованья женских чар.
Нет ничего здесь. Только блеф.
И медицина вся - отпад.
Да часто чище русский хлев,
Чем их хвалёный вертоград!
Да-да, Нью-Йорк, торчащий ввысь,
Как дикобразьи иглы… Эх!
Здесь, если есть какая мысль,
То - «Доллар!» Мысль одна на всех.
Лечить больных? А чем платить
Больной тот будет? Вот и весь
Страны той сказ. Пусть рвётся нить,
Коль денег нет… А вздута спесь,
Как шар земной! Превыше всех
Мол, мы; и мы, мол, всех главней!
Но часто вызывает смех
Она у тех, кто знался с ней.
И «исключительная», да, -
Но глупостью своей она.
Сующая свой нос, куда
Её не просят. Вор-страна.
Она взошла, как на дрожжах,
Согнав народ с его земли,
На геноциде, грабежах, -
Нажив лишь этим мозоли.
И продолжает сеять страх,
Неся по миру свой уклад.
И виден уж Вселенной крах,
И близок каннибальства ад!..
И пусть, как карканье ворон,
Мой громкий пафос - ерунда, -
Престиж страны той обречён!
Лишил её былых корон
Коронавирус навсегда.
12 апреля 2020
Давно такое ожидать
Нам было надо! Нарывались…
Земли убита благодать
Почти повсюду. Доигрались!
Животный мир переселён,
Как в резервации индейцы.
И скоро будет удалён
С Земли вообще. Хоть плачь, хоть смейся!
Смеётся человек, жесток,
И жрёт, в несытую утробу
Пихая всё. И свой шесток
Суёт повсюду, сея злобу.
Кто выдержит такой напор?!
Земля встаёт сопротивляться.
Из недр, воды, лесов и с гор
Отряды стали собираться.
То птичий, то свиной отряд.
Теперь в войну вступили мыши.
Они идут - за рядом ряд.
Когда ж их человек услышит?!
Он глух пока. Благую весть
Он ждёт с небес, - не видя пропасть…
Коронавирус - это месть
Животных людям за жестокость.
10 апреля 2020
Если я заболею -
к врачам обращаться не стану.
Это очень опасно:
а вдруг они заражены!
Я народные средства,
так сказать, - принимать не устану.
Я не выйду из дома, -
чтоб сберечь населенье страны.
За закрытым окном -
никого! Это коронавирус
Всех упрятал в дома -
и весною любуется сам.
Миллиарды - в домах.
Ни один самый древний папирус
Не писал о таком…
Ах! прольётся ль на душу бальзам?
Жив пока интернет.
Телевизор победу пророчит, -
Но чуть-чуть погодя;
будет пик, и последует спад;
Старость - вымрет; зато -
свои молодость силы упрочит,
И врага победит…
Нет непреодолимых преград!..
Я хочу посмотреть…
Я хочу прошагать ещё снова
По дорогам моим…
Мне, по сути, не много-то лет.
Я ещё не сказал
своего вам последнего слова.
Потому мне нельзя -
ну, не стоит покуда! - болеть.
8 апреля 2020
Ему - «все возрасты покорны».
Не льстите, молодёжь, себе:
Мол, вас не тронет он. Тлетворно
Общенье с ним - любой судьбе.
Он, не спросясь, в нас проникает
Через глаза, наш рот и нос.
Что делать с ним, пока не знает
Всемирно знаменитый ВОЗ.
Никто не знает. Робко тычут
Врачи иголками в больных.
И о конце кликуши кличут,
Твердя: спасение - у них.
Но он идёт. Ему покорен
И стар, и млад; и жёлт, и бел,
И чёрен кто; ленив, проворен… -
Кто защититься не успел.
И есть ли от него защита?!
По миру лучшие умы
Нещадно бьются… А убито
Уж много тысяч. В страхе - мы.
Весь замер мир, парализован;
Укрылся в крепостях-домах.
А будто был организован,
Глобализован был до «ах!»
Но вдруг какой-то невидимка,
Продукт каких-то там мышей,
Глобальный мир развеял в дымку,
Лапшу «прогресса» снял с ушей;
И покорил легко пространства,
Кося легко людей любых:
И в самом дорогом убранстве,
И нищих; старых, молодых.
Любых! Любых!..
Не зря он вырос,
Не зря явился в мир людской -
Очередной коронавирус;
А чтоб исполнился тоской -
О жизни праведной когдашней
Заблудший в фобиях народ.
Не надо б строить в небо башни;
Жить на земле, наоборот;
Беречь её, хранить, лелеять,
И тех же охранять мышей…
И благодать тогда повеет:
Никто обидеть не посмеет
И человечьих малышей!
1 апреля 2020
Стал Будулай мраморным.
В центре стоит города…
Стать не смогу таборным,
Даже войдя в бороду!
Не назову «классиком»
Ярого русофоба я.
Не побреду кОсяком,
Строем, в ладоши хлопая.
ПрЕдавший благодетеля -
В сАмой пучине адовой.
Нашего там отметили
В списке одном с гадами.
И что, что стоишь в мраморе?!
Душа-то - в смоле варится.
ПрЕдал, - душа замерла,
И с Богом уже не общается…
29 марта 2020
Е.К.
Никаких сомнений нет
В вас - да в ваши лета!
Ах, простите, не билет
Делает поэта.
Я, при тысячах стихов,
Звать остерегаюсь
Так себя. А вы, верхов
Нахватавшись…
Каюсь -
Сам таким бывал давно.
Мне знакомо это
Самомнения вино…
Нынче ж мню: без слова «но»
Не бывать поэту.
Не другим. Себе сказать,
Наступив на горло, -
Ерунда чтоб, аки тать,
Из него не пёрла.
И тогда, исправив стать
Нежно, осторожно,
Сможете поэтом стать.
Может быть. Возможно.
28 марта 2020
Дорогие мои! Обижаться не стоит
На брюзжанье моё! Вы - простите меня!
Моё сердце за вас - за родных моих - ноет.
Моя речь потому - так резкА и страннА!
Я хочу, чтобы вы были поосторожней,
Чтоб блюли - будь неладен он! - наш карантин.
Вы не бойтесь, что в масках - на зомби похожи!
Потерпите, - и выйдем из наших куртин!
Месяц-два - потерпите! Не надо - геройства!
Вирус - очень опасен! Реви - не реви!
Может, речи мои вас приводят в расстройство, -
Вы простите меня! Это всё - от любви!
27 марта 2020
Неблагодарная Европа!
Тебя чума давно б скосила,
(То бишь давно б настала «ж--а»),
Когда б не «дикая» Россия.
Всех чум твоих, наполеонов,
Испанок, фюреров походы -
И свежих, и во время оно -
Она смиряла, - и на годы.
Но, оклемавшись, ты Россию
Неблагодарностью дарила, -
Бросая взгляды вновь косые,
Звериные ощерив рыла.
И вот пришёл коронавирус.
Опять к России ты взываешь.
Она пришла. Но тут же вырос
В тебе оскал: Россию хаешь.
Неизлечима ты, Европа!
На месте б я России - бросил
Тебя спасать… Была ты - «ж--а»,
И - будешь!.. Постыдись, прикройся!
24 марта 2020
P.S. Прошу эстетов простить меня в очередной раз. Но несуществовавшее ранее слово «ж--а» давно уже стало считаться «приличным» в литературе и в СМИ. Так что - снова «позволил себе». Тем более, в этом контексте. [В.П.]
Ну, не еврей я, друзья, не еврей!
Есть ДНК. Ноль - процентов еврейских.
Был скандинав и прибалт у дверей,
Жаркий балканец распахивал резко.
Кто-то - ирландец, шотландец, валлиец -
Тоже когда-то случайно зашёл.
Гены Европы восточные - влИлись.
Стал я - российско-австрийский хохол.
Только еврейства, увы, не досталось, -
Хоть доставалось всю жизнь за него…
Был бы евреем, хоть самую малость, -
Может быть, стал бы сегодня - ого!
А так -
только шишки, да взгляды косые,
Да злое шипенье вослед, как у змей…
Знайте же: у колыбели моей -
Австрия (да!), Украина, Россия…
Ну, не еврей я, друзья, не еврей!
22 марта 2020
Мне смешны поползновенья
Ставших властью над поэтом,
Не поняв хоть на мгновенье,
Где поэзия, при этом.
И попытки подчиненья,
Игнорированья «светом» -
Мне смешны. Не терпит клети
Никакое в мире пенье.
Я смеюсь. Но строг, насуплен
Поэтический начальник,
Чей билет за деньги куплен, -
Поэтический молчальник.
Не бывать ему поэтом.
Не достоин он сонета.
19 марта 2020
Глобальный мир! Я никогда в восторге не был
От перспектив проникновенья всех во вся.
И вот взорвался ты чумой, как будто небу
Всё надоело, над тупым тобой вися.
Глобальный мир! Ты снова вспомнил о границах,
И про различия, про суверенитет.
И что имеют право быть различны лица.
И что влезать в других уставы - права нет.
Глобальный мир! Я так надеюсь, что уроки
COVID - усвоишь ты. (Не только - руки мыть!).
И прекратишь свои глобальные заскоки.
И перестанешь, наконец, глобальным быть!
18 марта 2020
Завидую тем, кто может влюбиться.
А я - всё вижу насквозь, как рентген.
Увы, не станет по-новой биться
В груди. Заложен в ней - патоген.
Он изменить ничего не позволит.
Измена значится в нём, как табу.
И обозначено от неволи
Освобождение - лишь в гробу.
Так что родиться мне вновь - не случится.
И доживать - на пустом берегу.
Завидую тем, кто может влюбиться.
Но сам влюбиться уже не смогу.
8 марта 2020
А смысла - уже не осталось.
Покушать, поспать, туалет…
Ну, может быть, самая малость:
Зачем-то сходить в интернет.
Зачем? Новостей охи-ахи -
С картинками страшных смертей.
Да редкие хиханьки-хахи
От занятых вечно детей.
Они разлетелись, как брызги, -
И в дальней впитались земле.
А наши далёкие визги
Нужны им, как грязь на столе.
Смахнут прочь - и снова в заботы.
А оных им - не перечесть.
Малы на общение квоты.
Мы их почитаем за честь.
Их строго расписан регламент.
Ни плакать нельзя, ни болеть…
Но тянет назойливо память
Из прошлого трубную медь.
Нам кажется - в прошлом всё лучше.
А дети смеются взахлёб.
Им все наши прошлые путчи
И страсти - без места для проб.
Им всё в нашем прошлом понятно:
Ошибки, и мало ума…
И всё бы, казалось бы - ладно,
Да жизнь наша - будто тюрьма.
Нет смысла. Уехал он с ними.
И внуков не слышится речь.
Себя ощущаем больными.
И надо ль здоровье беречь?
Зачем? Быть кому-то обузой
Так грустно, что мир весь не мил.
От мыслей тяжёлого груза
Сгибаемся часто без сил.
Нет смысла. Один лишь: не надо б
Нагрузкою быть для детей.
Себя обиходим - и рады.
И не до каких-то затей…
29 февраля 2020
