Виктор Пицман - Избранное 2020

***

Снова сбили. «Проглотили».
Эй, «великая страна»!
Где ж ответка? Есть ли сила?
По плечу ль тебе война?

Толстопузы генералы
Кабинетные твои.
Им сподручней - игры стали,
Не реальные бои.

Налетели «Байрактары», -
И броня вся сожжена.
Обнаглели янычары.
Что ж, «великая страна»?

Снова грозно им объявишь
Помидорную войну?
А потом купить заставишь
Газ за вздорную ценУ?..

И с убийцами пилотов
Станешь крепко вновь дружить.
Дескать, новых идиотов
Бабы смогут народить…

.....................

…Был посол в прямом эфире
Нагло в спину застрелён.
Было ль что позорней в мире!
Не отмщён пока и он.

Ну, а случаи потише?
И они не отмщены.
И «великость» нынче пишем
Лишь в кавычках у страны…

Грибоедов, на чужбине,
Удивился б, если б встал:
Где я? Где Россия ныне?
Ты одна верна мне, Нина?
За кого я жизнь отдал?

Вся распродана частями.
Закавказье. И Кавказ.
По живому. В кровь - местами.
И отнюдь не за алмаз.

Как шагреневая кожа,
Уменьшается страна.
А над всем - такие рожи!
Краше даже сатана!..

…Не отвечено ни разу
Оскорбленье ни одно.
Что за странная зараза!
Нет страны. Идёт на дно.

10, 13 ноября 2020

К т.н. «Дню народного единства»

Я не знаю, о чём этот праздник. Единство?
Олигарх и бедняк? Нищета и изыск?
Не бывало в истории большего свинства,
Чем распил СССР. Будет к авторам иск.

Я не знаю, дождусь ли возмездья при жизни.
То единство - единственно правдой былО.
Хают дружно его, нА свет выползши, слизни -
И о новом «единстве» вещают зелО.

Но какое единство? Бедняк с олигархом?
Нищета и бомонд? Не смешите меня!
Не бывало в истории нонсенса архи-,
Архилживого!.. Праздник ваш - просто фигня.

27 октября 2020

***

Быть в Союзе хоть каком-то -
Значит, дуть в одну дуду;
Значит, быть отличным в чём-то -
Всё равно, что прыщ в заду.

Быть в Союзе - это значит
Председателя хвалить, -
Только так, а не иначе, -
Хоть и хочется свалить.

Быть в Союзе - это значит
Членам внешне потакать, -
Хоть при этом совесть плачет…
Нет, я вне Союзов начат,
И туда мне - не вступать.

27 октября 2020

Дежавю-2009?

     Забывчива на слово,
     Лежит ничком Молдова -
И норовит на те же грабли встать.
     Оправилась немного
     За год, - и слава б богу!
Но хочется кому-то снова вспять.

     Согласны на погромы
     Опять - в родимом доме, -
Вернуться б только на Олимп - во власть.
     Согласны и на трупы…
     Готовы массы, - тупо
Скандируя о манне новых счасть.

     Но вряд ли будет нОво!
     Опять тебя, Молдова,
Разложат, как овцу, и расчленят;
     Играя в патриота,
     Велеречивый кто-то
Вновь молодёжь подставит, как щенят.

24 октября 2020

***

Год потерь. Год тяжёлых потерь.
Хоть печатают внуки: «Естественно…»
С мамой - родины нету теперь.
Там мы стали - чужие, неместные…

Кошка - осиротила наш дом.
Стало чище чуть, но холоднее…
Внуки - где-то вдали. На потом -
Всё у них. Есть заботы главнее…

Дети… Та же судьба и у них:
Больше дети - тяжельше уроки.
Вспоминают о старших родных
Только в круглые даты и сроки…

Не ропщу. Только чаще теперь
Жгут о старости мысли известные…
Год потерь. Год тяжёлых потерь.
Как заметили внуки: «Естественно…»

25 сентября 2020

***

Из трясины мне не выбраться.
Не подаст никто руки.
Кто б помог из плена вырваться -
Бесконечно далеки.

Но покуда трепыхаюсь я, -
Хоть почти надежды нет.
Сжато горло. Задыхаюсь я -
Нечитаемый поэт.

А кто мимо - тычут палками,
Чтоб вернее утопить.
Крачут вОронами-галками:
Мол, пора и уходить.

Но ещё чуть-чуть поплаваю.
Что-то теплится ещё.
И, авось, спасёт, со славою,
Человечее плечо.

19 сентября 2020

Вторая книга

Угрозу исполнил. И книга готова.
Но кто ж её будет читать?
Стихов не читает по-русски Молдова,
Коль в них не склоняется «мать».

Тираж - 20 штук. Целых! Страшная цифра!
Удастся ль его «распихать»!
Людей не осталось. Жестокие вихри
Повыгнали многих из хат.

Кочуют по миру. Эх, только бы выжить!
Нет дел никому до стихов.
И у молодёжи «навострены лыжи»,
И «вострятся» у стариков.

Что им моя книга?!. Стихи? И - по-русски?
Ты кто? Не собрал чемодан?..
Здесь все интересы - ужаснейше Узки.
И главный - наполнить карман.

Когда-то как будто читала Молдова.
И помню я книг дефицит.
А нынче - не нужно печатное слово,
И книга на полке лежит.

Лежит - без движенья. Всё чтенье - в смартфонах.
И то - если в пару минут.
И то - если автор не знает бонтона
И если рекламой раздут.

И вот потому-то мой жалкий тиражик
Явился скромнягой на свет.
Его я осилил - и, может быть, даже
Пристрою... Наивный поэт!

6 августа 2020

***

Мама, прости!..
                Из-за мерзкой паскудной скотины
Не общался с тобой
                   я последние несколько лет.
Ты - ушла. И с тобой -
                       безвозвратно во времени тину
Скрылась ваша эпоха.
                     Её, нерассказанной, - нет.

Боль, тягучая боль,
                    мне сжимает некрепкую душу.
Слёзы душат - и жгут,
                      прожигая на прошлом следы.
Если можешь, прости!..
                       Больше нам не удастся послушать
Всех рассказов твоих;
                      не прикроет никто от беды.

Ты - последний редут.
                      На пути в никуда. Его - нету.
Мне - пора заступать,
                      за семью оборону держать…
Как же жизнь коротка!
                      Сколько ты не поведала свету!
Всё навечно ушло,
                  не успела что ты рассказать.

Если можешь, прости!..
                       Я старался хорошим быть сыном.
И не знаю почти
                за собой никакого греха…
(Если б брат не привёл
                       к нам в семью записную скотину,
Всё бы было у нас
                  хорошо. Всё! И эта строка.

Вот и снова пришлось
                     мне прощальный свой стих испоганить
Этой… Сгинь, сатана!
                     Ты и так отравила нам жизнь!
Я надеюсь, я жду:
                  воздаяние всё же настанет!
«Всем сестрАм - по серьгАм».
                             Неотвратно оно. Берегись!)

…Я - прощенья прошу!
                     Мама!..
                             Жаль - не услышу ответа.
У тебя навсегда
                с этих пор -
                             бессловесная роль…
Нету мамы уже.
               Нет её.
                       Навсегда.
                                 Мамы - нету!
Только - холм.
               Только - крест.
                               Только - память и вечная боль.

24 июля 2020

***

Что ни сделаешь - всё плохо.
Не осталось никого,
Кто б тебе навстречу охал,
Пел восторженно «Ого!»

Всё претензии, упрёки,
Всё истерики, всё крик…
Что за подлые уроки!
Не пойму я их язык.

Что ни сделаешь - всё плохо, -
Хоть в лепёшку расшибись.
Рьяно новая эпоха
Бьёт туда, где ещё жизнь.

Бьёт изысканно, прилежно -
В сердце, в голову, под дых.
Бьёт руками тех, кто нежно
Звался именем «родных».

Бьёт безжалостно, жестоко.
И ударам - несть числа.
Подставляю обе щёки.
Бьют - знать, любят; не со зла…

2 июня 2020

***

Победили… А живём
Хуже побеждённых…
Кто же, кто виновен в том?
Промолчу ли скромно?..

Сами, сами, сами - всё!
Кто ж ещё виновен!
Катим то же колесо,
Не меняя новым.

Всё - воруем. Всё - крадём.
Всё - во власти воры.
И всё так же - день за днём -
Те же разговоры:

Делать что? Кто виноват?
Вечные вопросы…
Иноземному - виват!
А своё всё - бОсо…

Ну, не любим мы себя!
Потому всё - криво…
А полюбим, - и судьба
Станет враз красива.

9 - 10 мая 2020

***

Оказалося: мученье!
А считали приключеньем
Поначалу многие, - и чтоб
Веселее как-то было,
Поначалу походило
На пикник всё или на флэшмоб.

Я и нынче против моды
Здесь устраивать флэшмобы:
Аплодировать, хотя победы нет.
Вон китайцы как в Ухане:
Победили; только рано
Аплодировать, - считают. - Это - бред!

Наши ж выкатили бойко
На авто, - хотя на койки
Пациенты продолжают прибывать.
Забибикали клаксоны,
И захлопали ладони.
Ну а мне сказать хотелось: «Вашу мать!»

Шибко выросла за сутки
Эпидемия, - не шутки!
Вон народ как - косяками - мрёт и мрёт!
Вы сначала победите -
И тогда уж выходите
Со своими со флэшмобами вперёд!

А победы всё не видно.
По домам сидеть обидно!
По-всему, не много пользы от хлопков.
Надо б всё-таки работать,
А не по-пустому хлопать, -
И тогда придёт победа в наш альков.

14 апреля 2020, ночью

***

Он показал, что у неё
Вся слава дута, как пузырь.
Что достижения её -
Сплошная ложь и вдоль и вширь.

Сплошная ложь, сплошной обман.
Её напыщенный долАр -
Ничуть не боле, чем туман
Очарованья женских чар.

Нет ничего здесь. Только блеф.
И медицина вся - отпад.
Да часто чище русский хлев,
Чем их хвалёный вертоград!

Да-да, Нью-Йорк, торчащий ввысь,
Как дикобразьи иглы… Эх!
Здесь, если есть какая мысль,
То - «Доллар!» Мысль одна на всех.

Лечить больных? А чем платить
Больной тот будет? Вот и весь
Страны той сказ. Пусть рвётся нить,
Коль денег нет… А вздута спесь,

Как шар земной! Превыше всех
Мол, мы; и мы, мол, всех главней!
Но часто вызывает смех
Она у тех, кто знался с ней.

И «исключительная», да, -
Но глупостью своей она.
Сующая свой нос, куда
Её не просят. Вор-страна.

Она взошла, как на дрожжах,
Согнав народ с его земли,
На геноциде, грабежах, -
Нажив лишь этим мозоли.

И продолжает сеять страх,
Неся по миру свой уклад.
И виден уж Вселенной крах,
И близок каннибальства ад!..

И пусть, как карканье ворон,
Мой громкий пафос - ерунда, -
Престиж страны той обречён!
Лишил её былых корон
Коронавирус навсегда.

12 апреля 2020

***

Давно такое ожидать
Нам было надо! Нарывались…
Земли убита благодать
Почти повсюду. Доигрались!

Животный мир переселён,
Как в резервации индейцы.
И скоро будет удалён
С Земли вообще. Хоть плачь, хоть смейся!

Смеётся человек, жесток,
И жрёт, в несытую утробу
Пихая всё. И свой шесток
Суёт повсюду, сея злобу.

Кто выдержит такой напор?!
Земля встаёт сопротивляться.
Из недр, воды, лесов и с гор
Отряды стали собираться.

То птичий, то свиной отряд.
Теперь в войну вступили мыши.
Они идут - за рядом ряд.
Когда ж их человек услышит?!

Он глух пока. Благую весть
Он ждёт с небес, - не видя пропасть…
Коронавирус - это месть
Животных людям за жестокость.

10 апреля 2020

За Смеляковым

Если я заболею -
                 к врачам обращаться не стану.
Это очень опасно:
                  а вдруг они заражены!
Я народные средства,
                     так сказать, - принимать не устану.
Я не выйду из дома, -
                      чтоб сберечь населенье страны.

За закрытым окном -
                    никого! Это коронавирус
Всех упрятал в дома -
                      и весною любуется сам.
Миллиарды - в домах.
                     Ни один самый древний папирус
Не писал о таком…
                  Ах! прольётся ль на душу бальзам?

Жив пока интернет.
                   Телевизор победу пророчит, -
Но чуть-чуть погодя;
                     будет пик, и последует спад;
Старость - вымрет; зато -
                          свои молодость силы упрочит,
И врага победит…
                 Нет непреодолимых преград!..

Я хочу посмотреть…
                   Я хочу прошагать ещё снова
По дорогам моим…
                 Мне, по сути, не много-то лет.
Я ещё не сказал
                своего вам последнего слова.
Потому мне нельзя -
                    ну, не стоит покуда! - болеть.

8 апреля 2020

***

Ему - «все возрасты покорны».
Не льстите, молодёжь, себе:
Мол, вас не тронет он. Тлетворно
Общенье с ним - любой судьбе.

Он, не спросясь, в нас проникает
Через глаза, наш рот и нос.
Что делать с ним, пока не знает
Всемирно знаменитый ВОЗ.

Никто не знает. Робко тычут
Врачи иголками в больных.
И о конце кликуши кличут,
Твердя: спасение - у них.

Но он идёт. Ему покорен
И стар, и млад; и жёлт, и бел,
И чёрен кто; ленив, проворен… -
Кто защититься не успел.

И есть ли от него защита?!
По миру лучшие умы
Нещадно бьются… А убито
Уж много тысяч. В страхе - мы.

Весь замер мир, парализован;
Укрылся в крепостях-домах.
А будто был организован,
Глобализован был до «ах!»

Но вдруг какой-то невидимка,
Продукт каких-то там мышей,
Глобальный мир развеял в дымку,
Лапшу «прогресса» снял с ушей;

И покорил легко пространства,
Кося легко людей любых:
И в самом дорогом убранстве,
И нищих; старых, молодых.

Любых! Любых!..
                Не зря он вырос,
Не зря явился в мир людской -
Очередной коронавирус;
А чтоб исполнился тоской -

О жизни праведной когдашней
Заблудший в фобиях народ.
Не надо б строить в небо башни;
Жить на земле, наоборот;

Беречь её, хранить, лелеять,
И тех же охранять мышей…
И благодать тогда повеет:
Никто обидеть не посмеет
И человечьих малышей!

1 апреля 2020

***

Стал Будулай мраморным.
В центре стоит города…
Стать не смогу таборным,
Даже войдя в бороду!

Не назову «классиком»
Ярого русофоба я.
Не побреду кОсяком,
Строем, в ладоши хлопая.

ПрЕдавший благодетеля -
В сАмой пучине адовой.
Нашего там отметили
В списке одном с гадами.

И что, что стоишь в мраморе?!
Душа-то - в смоле варится.
ПрЕдал, - душа замерла,
И с Богом уже не общается…

29 марта 2020

***

Е.К.

Никаких сомнений нет
В вас - да в ваши лета!
Ах, простите, не билет
Делает поэта.

Я, при тысячах стихов,
Звать остерегаюсь
Так себя. А вы, верхов
Нахватавшись…
              Каюсь -

Сам таким бывал давно.
Мне знакомо это
Самомнения вино…
Нынче ж мню: без слова «но»
Не бывать поэту.

Не другим. Себе сказать,
Наступив на горло, -
Ерунда чтоб, аки тать,
Из него не пёрла.

И тогда, исправив стать
Нежно, осторожно,
Сможете поэтом стать.
Может быть. Возможно.

28 марта 2020

***

Дорогие мои! Обижаться не стоит
На брюзжанье моё! Вы - простите меня!
Моё сердце за вас - за родных моих - ноет.
Моя речь потому - так резкА и страннА!

Я хочу, чтобы вы были поосторожней,
Чтоб блюли - будь неладен он! - наш карантин.
Вы не бойтесь, что в масках - на зомби похожи!
Потерпите, - и выйдем из наших куртин!

Месяц-два - потерпите! Не надо - геройства!
Вирус - очень опасен! Реви - не реви!
Может, речи мои вас приводят в расстройство, -
Вы простите меня! Это всё - от любви!

27 марта 2020

***

Неблагодарная Европа!
Тебя чума давно б скосила,
(То бишь давно б настала «ж--а»),
Когда б не «дикая» Россия.

Всех чум твоих, наполеонов,
Испанок, фюреров походы -
И свежих, и во время оно -
Она смиряла, - и на годы.

Но, оклемавшись, ты Россию
Неблагодарностью дарила, -
Бросая взгляды вновь косые,
Звериные ощерив рыла.

И вот пришёл коронавирус.
Опять к России ты взываешь.
Она пришла. Но тут же вырос
В тебе оскал: Россию хаешь.

Неизлечима ты, Европа!
На месте б я России - бросил
Тебя спасать… Была ты - «ж--а»,
И - будешь!.. Постыдись, прикройся!

24 марта 2020

***

Ну, не еврей я, друзья, не еврей!
Есть ДНК. Ноль - процентов еврейских.
Был скандинав и прибалт у дверей,
Жаркий балканец распахивал резко.

Кто-то - ирландец, шотландец, валлиец -
Тоже когда-то случайно зашёл.
Гены Европы восточные - влИлись.
Стал я - российско-австрийский хохол.

Только еврейства, увы, не досталось, -
Хоть доставалось всю жизнь за него…
Был бы евреем, хоть самую малость, -
Может быть, стал бы сегодня - ого!

А так -
        только шишки, да взгляды косые,
Да злое шипенье вослед, как у змей…
Знайте же: у колыбели моей -
Австрия (да!), Украина, Россия…
Ну, не еврей я, друзья, не еврей!

22 марта 2020

Сонет о недостойном сонета

Мне смешны поползновенья
Ставших властью над поэтом,
Не поняв хоть на мгновенье,
Где поэзия, при этом.

И попытки подчиненья,
Игнорированья «светом» -
Мне смешны. Не терпит клети
Никакое в мире пенье.

Я смеюсь. Но строг, насуплен
Поэтический начальник,
Чей билет за деньги куплен, -
Поэтический молчальник.

Не бывать ему поэтом.
Не достоин он сонета.

19 марта 2020

COVID

Глобальный мир! Я никогда в восторге не был
От перспектив проникновенья всех во вся.
И вот взорвался ты чумой, как будто небу
Всё надоело, над тупым тобой вися.

Глобальный мир! Ты снова вспомнил о границах,
И про различия, про суверенитет.
И что имеют право быть различны лица.
И что влезать в других уставы - права нет.

Глобальный мир! Я так надеюсь, что уроки
COVID - усвоишь ты. (Не только - руки мыть!).
И прекратишь свои глобальные заскоки.
И перестанешь, наконец, глобальным быть!

18 марта 2020

***

Завидую тем, кто может влюбиться.
А я - всё вижу насквозь, как рентген.
Увы, не станет по-новой биться
В груди. Заложен в ней - патоген.

Он изменить ничего не позволит.
Измена значится в нём, как табу.
И обозначено от неволи
Освобождение - лишь в гробу.

Так что родиться мне вновь - не случится.
И доживать - на пустом берегу.
Завидую тем, кто может влюбиться.
Но сам влюбиться уже не смогу.

8 марта 2020

***

А смысла - уже не осталось.
Покушать, поспать, туалет…
Ну, может быть, самая малость:
Зачем-то сходить в интернет.

Зачем? Новостей охи-ахи -
С картинками страшных смертей.
Да редкие хиханьки-хахи
От занятых вечно детей.

Они разлетелись, как брызги, -
И в дальней впитались земле.
А наши далёкие визги
Нужны им, как грязь на столе.

Смахнут прочь - и снова в заботы.
А оных им - не перечесть.
Малы на общение квоты.
Мы их почитаем за честь.

Их строго расписан регламент.
Ни плакать нельзя, ни болеть…
Но тянет назойливо память
Из прошлого трубную медь.

Нам кажется - в прошлом всё лучше.
А дети смеются взахлёб.
Им все наши прошлые путчи
И страсти - без места для проб.

Им всё в нашем прошлом понятно:
Ошибки, и мало ума…
И всё бы, казалось бы - ладно,
Да жизнь наша - будто тюрьма.

Нет смысла. Уехал он с ними.
И внуков не слышится речь.
Себя ощущаем больными.
И надо ль здоровье беречь?

Зачем? Быть кому-то обузой
Так грустно, что мир весь не мил.
От мыслей тяжёлого груза
Сгибаемся часто без сил.

Нет смысла. Один лишь: не надо б
Нагрузкою быть для детей.
Себя обиходим - и рады.
И не до каких-то затей…

29 февраля 2020