Виктор Пицман - Избранное 2020

Виктор Пицман, 3 сентября 2018. Victor Pitsman. Viktor Pitzman

Пицман Виктор Эрихович [р. 9 августа 1951, с. Каменка Беляевского района Одесской области, - живу в Молдове в г.Бельцы], русскоязычный стихотворец.
Печатался в газетах «СП» (Бельцы), «Голос Бэлць», «Антенна» (Кишинёв), «Красная Звезда», журнале «Русское слово» (Луганск), коллективных сборниках «И звезда с звездою говорит» (2012, СПб), «Будем вместе в доме жить» (2012, СПб). Книга «Голос из болота» (2016, Бельцы).

Подробнее

Перепечатка (без искажений!) - приветствуется, желательно - с уведомлением автора. Отзывы, деловые предложения жду на:

Стихи (10):

***

Ему - «все возрасты покорны».
Не льстите, молодёжь, себе:
Мол, вас не тронет он. Тлетворно
Общенье с ним - любой судьбе.

Он, не спросясь, в нас проникает
Через глаза, наш рот и нос.
Что делать с ним, пока не знает
Всемирно знаменитый ВОЗ.

Никто не знает. Робко тычут
Врачи иголками в больных.
И о конце кликуши кличут,
Твердя: спасение - у них.

Но он идёт. Ему покорен
И стар, и млад; и жёлт, и бел,
И чёрен кто; ленив, проворен… -
Кто защититься не успел.

И есть ли от него защита?!
По миру лучшие умы
Нещадно бьются… А убито
Уж много тысяч. В страхе - мы.

Весь замер мир, парализован;
Укрылся в крепостях-домах.
А будто был организован,
Глобализован был до «ах!»

Но вдруг какой-то невидимка,
Продукт каких-то там мышей,
Глобальный мир развеял в дымку,
Лапшу «прогресса» снял с ушей;

И покорил легко пространства,
Кося легко людей любых:
И в самом дорогом убранстве,
И нищих; старых, молодых.

Любых! Любых!..
                Не зря он вырос,
Не зря явился в мир людской -
Очередной коронавирус;
А чтоб исполнился тоской -

О жизни праведной когдашней
Заблудший в фобиях народ.
Не надо б строить в небо башни;
Жить на земле, наоборот;

Беречь её, хранить, лелеять,
И тех же охранять мышей…
И благодать тогда повеет:
Никто обидеть не посмеет
И человечьих малышей!

1 апреля 2020


***

Стал Будулай мраморным.
В центре стоит города…
Стать не смогу таборным,
Даже войдя в бороду!

Не назову «классиком»
Ярого русофоба я.
Не побреду кОсяком,
Строем, в ладоши хлопая.

ПрЕдавший благодетеля -
В сАмой пучине адовой.
Нашего там отметили
В списке одном с гадами.

И что, что стоишь в мраморе?!
Душа-то - в смоле варится.
ПрЕдал, - душа замерла,
И с Богом уже не общается…

29 марта 2020


***

Е.К. 
Никаких сомнений нет
В вас - да в ваши лета!
Ах, простите, не билет
Делает поэта.

Я, при тысячах стихов,
Звать остерегаюсь
Так себя. А вы, верхов
Нахватавшись…
              Каюсь -

Сам таким бывал давно.
Мне знакомо это
Самомнения пшено…
Нынче ж мню: без слова «но»
Не бывать поэту.

Не другим. Себе сказать,
Наступив на горло, -
Ерунда чтоб, аки тать,
Из него не пёрла.

И тогда, исправив стать
Нежно, осторожно,
Сможете поэтом стать.
Может быть. Возможно.

28 марта 2020


***

Дорогие мои! Обижаться не стоит
На брюзжанье моё! Вы - простите меня!
Моё сердце за вас - за родных моих - ноет.
Моя речь потому - так резкА и страннА!

Я хочу, чтоб и вы были поосторожней,
Чтоб блюли - будь неладен он! - наш карантин.
Вы не бойтесь, что в масках - на зомби похожи!
Потерпите, - и выйдем из наших куртин!

Месяц-два - потерпите! Не надо - геройства!
Вирус - очень опасен! Реви - не реви!
Может, речи мои вас приводят в расстройство, -
Вы простите меня! Это всё - от любви!

27 марта 2020


***

Неблагодарная Европа!
Тебя чума давно б скосила,
(То бишь давно б настала «ж--а»),
Когда б не «дикая» Россия.

Всех чум твоих, наполеонов,
Испанок, фюреров походы -
И свежих, и во время оно -
Она смиряла, - и на годы.

Но, оклемавшись, ты Россию
Неблагодарностью дарила, -
Бросая взгляды вновь косые,
Звериные ощерив рыла.

И вот пришёл коронавирус.
Опять к России ты взываешь.
Она пришла. Но тут же вырос
В тебе оскал: Россию хаешь.

Неизлечима ты, Европа!
На месте б я России - бросил
Тебя спасать… Была ты - «ж--а»,
И - будешь!.. Постыдись, прикройся!

24 марта 2020


P.S. Прошу эстетов простить меня в очередной раз. Но несуществовавшее ранее слово «ж--а» давно уже стало считаться «приличным» в литературе и в СМИ. Так что - снова «позволил себе». Тем более, в этом контексте. [В.П.]

***

Ну, не еврей я, друзья, не еврей!
Есть ДНК. Ноль - процентов еврейских.
Был скандинав и прибалт у дверей,
Жаркий балканец распахивал резко.

Кто-то - ирландец, шотландец, валлиец -
Тоже когда-то случайно зашёл.
Гены Европы восточные - влИлись.
Стал я - российско-австрийский хохол.

Только еврейства, увы, не досталось, -
Хоть доставалось всю жизнь за него…
Был бы евреем, хоть самую малость, -
Может быть, стал бы сегодня - ого!

А так -
        только шишки, да взгляды косые,
Да злое шипенье вослед, как у змей…
Знайте же: у колыбели моей -
Австрия (да!), Украина, Россия…
Ну, не еврей я, друзья, не еврей!

22 марта 2020


Сонет о недостойном сонета

Мне смешны поползновенья
Ставших властью над поэтом,
Не поняв хоть на мгновенье,
Где поэзия, при этом.

И попытки подчиненья,
Игнорированья «светом» -
Мне смешны. Не терпит клети
Никакое в мире пенье.

Я смеюсь. Но строг, насуплен
Поэтический начальник,
Чей билет за деньги куплен, -
Поэтический молчальник.

Не бывать ему поэтом.
Не достоин он сонета.

19 марта 2020


COVID

Глобальный мир! Я никогда в восторге не был
От перспектив проникновенья всех во вся.
И вот взорвался ты чумой, как будто небу
Всё надоело, над тупым тобой вися.

Глобальный мир! Ты снова вспомнил о границах,
И про различия, про суверенитет.
И что имеют право быть различны лица.
И что влезать в других уставы - права нет.

Глобальный мир! Я так надеюсь, что уроки
COVID - усвоишь ты. (Не только - руки мыть!).
И прекратишь свои глобальные заскоки.
И перестанешь, наконец, глобальным быть!

18 марта 2020


***

Завидую тем, кто может влюбиться.
А я - всё вижу насквозь, как рентген.
Увы, не станет по-новой биться
В груди. Заложен в ней - патоген.

Он изменить ничего не позволит.
Измена значится в нём, как табу.
И обозначено от неволи
Освобождение - лишь в гробу.

Так что родиться мне вновь - не случится.
И доживать - на пустом берегу.
Завидую тем, кто может влюбиться.
Но сам влюбиться уже не смогу.

8 марта 2020


***

А смысла - уже не осталось.
Покушать, поспать, туалет…
Ну, может быть, самая малость:
Зачем-то сходить в интернет.

Зачем? Новостей охи-ахи -
С картинками страшных смертей.
Да редкие хиханьки-хахи
От занятых вечно детей.

Они разлетелись, как брызги, -
И в дальней впитались земле.
А наши далёкие визги
Нужны им, как грязь на столе.

Смахнут прочь - и снова в заботы.
А оных им - не перечесть.
Малы на общение квоты.
Мы их почитаем за честь.

Их строго расписан регламент.
Ни плакать нельзя, ни болеть…
Но тянет назойливо память
Из прошлого трубную медь.

Нам кажется - в прошлом всё лучше.
А дети смеются взахлёб.
Им все наши прошлые путчи
И страсти - без места для проб.

Им всё в нашем прошлом понятно:
Ошибки, и мало ума…
И всё бы, казалось бы - ладно,
Да жизнь наша - будто тюрьма.

Нет смысла. Уехал он с ними.
И внуков не слышится речь.
Себя ощущаем больными.
И надо ль здоровье беречь?

Зачем? Быть кому-то обузой
Так грустно, что мир весь не мил.
От мыслей тяжёлого груза
Сгибаемся часто без сил.

Нет смысла. Один лишь: не надо б
Нагрузкою быть для детей.
Себя обиходим - и рады.
И не до каких-то затей…

29 февраля 2020


Подробнее о своём:

Мои стихи, отношусь к которым в соответствии с названием страницы:

Всё то, что считаю хорошими стихами, - на следующих страницах:

Все мои стихи (включая даже баловство в несколько строк) в хронологическом порядке - на следующих страничках:

Ну и отсортированное по жанрам:

И, наконец, то, к чему отношусь абсолютно несерьёзно, но что делалось в своё время не без вдохновения:

И ещё. «Кликнув» «иконку» внизу, Вы попадёте на мою страницу на сайте Стихи.Ру

Виктор Пицман - автор электронного журнала Стихи.Ru