Р. Б.
Если у тебя есть фонтан, заткни его;
дай отдохнуть и фонтану.
Козьма Прутков
Простите, друг мой! Затыкаю свой фонтан.
С фашизмом шутки плохи. Не боец я.
Похерена им сущность человечья.
И выродки одни во власти - там.
Взлелеяны они на подлой лжи
И взращены на долларе, на евро.
Свобода их: «Хватай! Лови! Держи!
Убей того, от лжи чьи сдали нервы!»
Я не готов взойти на эшафот.
В прогресс я человечества не верю.
Оно в него захлопывало двери
Во все века. Пример наглядный - вот!
И хоть душой я несомненно там -
На баррикадах в битве за свободу, -
Я затыкаю, как Козьма Прутков, фонтан.
Поберегу оставшуюся воду…
21 декабря 2019, ночью
Уступают место в маршрутке.
Хорошо! Но с другой стороны -
Больно так! Понимаешь: не шутки -
Седина и сутулость спины.
Даже в наше жестокое время,
Время жадных засилья и злых,
Сохранилось советское семя,
Пробивая ростки в молодых.
И сажусь, - хоть, случается, стыдно,
Если женщина место даёт.
Неужели и издали видно,
Что - старик?! Что - в последней из квот?
Изучаешь себя в отраженьи:
Неужели действительно плох?
И сильней ощущать пораженье
Начинаешь - пожизненный лох.
И ворочаешь мысли: ошибся
Где, когда перепрыгнул рубеж,
За которым уж счастье не снится,
За которым уж нет цвета беж?
Всё черно, всё темно и всё мрачно.
Радость только - когда не болит
Там ли, там… И уже однозначно
Понимаешь: твой гаснет болид.
Он вот-вот уже врежется в землю.
И сокроется в ней навсегда…
Сбоям сердца опасливо внемлю.
И, смиренно ссутулясь, приемлю:
Дали место, - какая беда?
1 - 2 октября 2019, Одесса
Я - грустный, я - печальный старикан.
Мне - сотня лет. А может - и поболе.
Ещё держу наполненный стакан,
Но тост сказать - тяжёлая неволя.
И раньше красноречьем не блистал.
Теперь же - усугУблено склерозом.
За здравие начну, но вдруг устав
Держать бокал, закончу… о навозе.
Не расскажу застольный анекдот.
Не держатся они в моей «сберкнижке»,
Хоть не случался в жизни апперкот,
Как у Кличко. Начну - и вдруг одышка…
Пишу стихи. Но только лишь - пишу.
Читать их вслух - ату меня! - увольте!
И так - старик - порой едва дышу.
А этот стресс… Не дирижёр я Шолти!
Я - не артист. И, так сказать, не чтец.
Стезя другая - этим ипостасям.
Как говорил и раньше: я - писец.
И тем - надеюсь очень слабо - красен…
Но вот пришёл в подмогу интернет:
Фэйсбук, Ютуб, и прочая, и прочий…
Прочту - ан-нет! Ещё прочту - нет-нет!
Десятый дубль - пущу пред ваши очи.
И - вызвездюсь. Хотя мне - сотня лет.
Смотрите! Слушайте! Не обессудьте!..
Я - по-всему - задуман, как поэт…
И мой вам тост: «Здоровыми пребудьте!»
12 августа 2019
З.Д.
Как Вы всё успеваете, Зоя?
Как у Шивы, у вас - сотня рук!
Ваше сердце такое большое, -
В нём теряется даже Фэйсбук!
И при этом стройна, как тростинка.
В чём - такая большая душа,
В коей - божеской кухни начинка?..
Да и внешне - весьма хороша!
Я, с своим дифирамбом, не стою
И ногтя с Ваших ласковых рук…
Как Вы всё успеваете, Зоя?
Больше, чем Цукербергов Фэйсбук!
11 августа 2019
Жили тихо, не тужили,
Тихо денежки делили,
Что Макарыч заработал потом-кровью.
Захотелося пиара,
И поддали малость пара:
И татарина прибавили к сословью.
И пошло. От шоу к шоу
Все забегали. И крову
Изменили все, и крови изменили.
И в стремленьи к изобилью
Опозорили фамилью.
Не отмыть теперь от грязи свои… рыла.
А Макарыч уж, наверно,
На жены, детей неверность
Сотню раз в гробу своём перевернулся.
Разругался б он с судьбою -
И покончил бы с собою,
Если б вдруг на этот свет с того вернулся.
23 - 26 июня 2019
Империя, выстроенная на лжи и страхе,
Рассыпалась вмиг, как карточный домик.
И страшный, всесильный, всепроникающий Плаха
Исчез, растворился, стал обычный гномик.
Но не стоит обольщаться: люди подлостью зараженЫ,
Люди алчностью отравлены, возведённой в добродетель.
И легко, под нажимом даже карлика, они
Превращаются в дерьмо, небывалое на свете.
Будьте бдительны, люди! (Первым сказал - не я.
Но запрос остаётся всегда актуальным).
Ведь отыщется снова подобная Плахе змея
И проявится монстром почти инфернальным.
Снова вылезут те же, кто пели согласно ему
Дифирамбы, и скажут, что нынче случайно прозрели,
Что иначе нельзя было, что не хотелось в тюрьму,
Что, мол, с фигой в кармане о гномике этом радели.
Но не верьте вы им. Это то, что всплывает всегда
И всегда наверху - так сказать, без упрёка и страха…
…Ах, как хочется верить, что эта страна никогда
Не вернётся под Плаху такого, - вернее, на плаху!
15 июня 2019
Я - не декламатор.
Я - стихов писец.
Хоть пошлите матом,
Я не буду - чтец.
Не актёр я. Сцена -
Нет, не для меня.
Выйти на арену -
Нет во мне огня.
Пусть идут другие,
В ком такой талант.
Знаю, дорогие,
Я в другом - атлант.
Мне подвластны строчки,
Рифмы - из души.
Так взбухают почки,
Не видны, в тиши.
Я их - пеленаю
Бережной рукой.
Ну, а вслух читает
Кто-то пусть другой.
11 июня 2019
Вырвался из-под Плахи,
Выпрямился Додон.
Все мои охи-ахи
Прежние - вышли вон.
Был человек под прессом
Нечеловечьим. Зря
Так измывалась пресса.
Зрела в душе заря.
И она наступила
В гиблом почти краю.
Долгий мрак осветила
В бывшем давно раю.
Он ли вернётся?.. Трудно
Что-то сейчас сказать.
Воры страну прилюдно
Тянут упорно вспять.
А в авангарде света
Вышел нежданно - он.
Видится так поэту.
Верю тебе, Додон!
11 июня 2019
И снова ль останется чист
(От вида - вырву!)
Карманный плахотнюковский юрист
Серёжа Сырбу?
Анальный… - ой, блин! - аналист
Вит. Андриевский -
С сыночком - останется ль чист,
Предатель мерзкий?
ЗанЯвшие подло посты
По дикой смете -
Всё так же ль пребудут чисты,
Иль канут в Лету?
И сам этих всех кукловод,
Чья власть - вот! - рвётся, -
Уйдёт навсегда ль с этих вод,
Иль вновь вернётся?..
9 июня 2019
Самая бескровная в мире смена власти!
Неужели Молдова избавилась от напасти?!
Или приобрела ещё большую? Кто знает!
Но такая, как та!.. Хуже - не бывает!
Может, будет борьба. И, наверно, нешуточная.
Но такой, как была!.. Пыточная!
Разбежался народ. Прочь от мафии.
Кто куда. Кто к кому. Мыть кафели.
Мыть чужих стариков. Свои - брошены.
И в бурьянах страна - некошеных.
Заросла. Не видать. Ау! - кричи.
Некому выпекать - куличи.
Сиротеет земля - пуста, распродана.
Забывает народ - где Родина.
По чужим паспортам - в стороны.
А в пенатах родных - вороны…
Ах, как хочется вновь - радости!
Все забыть навсегда - гадости!..
Неужели идёт - возрождение?!
Или, может, опять - видение?!
9 июня 2019
Покусился комар на царицу природы, -
И закончены вмиг комариные годы…
Он всего лишь хотел с голодухи поесть.
У царицы, - он знал, - много кровушки есть.
Что ей капля всего!? Неужели не даст?!
За её доброту - ей Всевышний воздаст!
Ведь царица славнА - как любитель зверей.
Не закроет она пред голодным дверей.
И наивный комар к ней доверчиво сел
На холёную руку… «Да как он посмел!»
И жестоко царица несчастного бьёт,
Навсегда оборвав комариный полёт, -
И не судит себя за такой перегиб…
Он - потомства не дал! Он бесславно погиб,
Так и не осознав, за какие грехи…
А убийца о том сочиняет стихи…
8 июня 2019
Зелен, зелен ваш Зеленский!
Хоть как клоун - высший класс.
Но боюсь - калиф на час.
Как в любви - Владимир Ленский.
С амерской приставкой Зе,
С сущностью внутри - еврейской, -
Взбился он - в стране советской! -
Как на торте крем безе.
Будет так же быстро слизан
Он историей с тортА.
Хоть явился неспроста:
От беды народом призван.
Но народ - в который раз! -
Вновь слезой рыдает женской…
Зелен, зелен ваш Зеленский.
По-всему - калиф на час.
5 июня 2019
Все мы хвалим чужое болото,
Даже в нём не бывав, с чужих слов.
Нас манИт туда пальчиком кто-то -
Как овец, как козлов, как ослов.
И своё, обжитОе, мы, бросив
На бессильных больных стариков,
Устремляемся, как при поносе,
В край обещанных нам светляков.
Но не светят они эмигранту.
Край чужой - вряд ли станет своим.
Не заменят нам дезодоранты
Запах Родины, Родины дым.
Он манит, он зовёт, пронимает
Опустевшую душу до слёз.
Кто имеет её, понимает
Речь листвой шелестящих берёз.
Кто имеет её, не забудет
Никогда первый Родины вид.
Пусть он жалок, пусть беден, - но будет
Он прекрасней чужих пирамид.
А кулик, что чужое болото
Хвалит истово, - уж не кулик.
Так! Ни птица, ни рыба. А - кто-то,
Некто просто, утративший лик.
10 - 11 мая 2019
«Должность» - от слова «должен».
Но - не тебе. А - ты.
Вроде, понять несложно, -
Только кривЫ пути -
У приобретших должность:
Все им вокруг - должны.
Должность для них - возможность
Ручки греть у казны.
Дескать, должны - им. Как же!
Их уникален ум!
Как индуистский раджа,
Ценит себя сей кум.
Плебс должен бить поклоны
Царственному ему.
Только за что? Ведь клоны,
Как антилопы гну, -
Эти чины все. Тошно
Мне от полков чинуш.
Только у нас возможна
Сногнаголовья чушь:
Чтобы «слуга народа»
Был господином! Бред
Тянется год от года
Этот - за нами вслед.
Вылечить невозможно
Нас, постсоветских, - ей!
Если явился в должность,
Значит, поклоны бей;
Значит, неси в котомке
Царственному оброк.
Это ль, - взываю громко, -
Вечный над нами рок?!.
Вроде, ведь так несложно
(В фигу как скласть персты):
«Должность» - от слова «должен».
Но - не тебе. А - ты.
25 - 26 апреля 2019
Ропщете, ноете: вОры - в верхушке!..
А недосуг - почесать вам макушку!
Если правители - вОры лихие, -
Знать, заслужили вы: сами - такие.
Выбрали - сами. И как ни кричите,
Нету других среди вас. ПолучИте!
19 апреля 2019
На колбасу и водку - деньги есть.
А поддержать поэта - денег нету…
И надо ль было мне в поэты лезть?
Хожу, как неприкаянный, по свету.
На упаковки книг гляжу, грустя.
Они немым укором душу давят.
О, как наивен был я - как дитя! -
Когда входил с надеждой в эту заводь!
Болотом оказалася вода.
Не зря и книга - с именем болота.
Не радость книга стала, а беда.
Как будто позавидовал мне кто-то.
А в книге перлы, несомненно, есть.
Кому они из жрущей кодлы надо?!.
И надо ль было мне в поэты лезть
И ждать на этом поприще награды?!.
Ещё добил - всесильный интернет.
Не любит книг он - если на бумаге.
Задаром - да; за деньги - нет-нет-нет!..
О колбасе и водке - наши саги.
Какие книги, нафиг! И - плати!
Ещё разбогатеет - стихомастер!..
О, что мне из поэтов не уйти -
И поприщу другому молвить: «Здрасьте!»?
Пойти в истопники, - растопка есть.
Коль по странице в день - надолго хватит.
Пить водку. С колбасою. И не лезть
Туда, где за труды ничем не платят…
6 апреля 2019
И победил Рак Льва.
И затянул в болото.
Поникла голова.
Не Лев теперь он. Кто-то.
Верней - Никто. Ни Рак,
Ни мясо, и ни Рыба.
Увы, бывает так:
Под каплей гибнет глыба.
И даже царь зверей
Лишается короны.
Звучит из-за дверей
Не львиный рык, а стоны.
И жалкий трупоед -
Рак - празднует победу.
Финал его побед -
Кусочек Льва к обеду.
28 марта 2019
А мне уже - «мучительно больно».
Но обратно - ничего не вернуть.
И не скажешь: «Слушай, совесть! Довольно!
Хватить хаять мне мой жизненный путь!»
Я прошёл его без «звёзд», без «свершений»,
Без известных всем, вколоченных, «вех»,
Без ломающих всем судьбы решений
И без действий, вызывающих смех.
Я прошёл его, никем не замечен, -
Хоть пытался что-то миру сказать.
Не был позван на всемирное вече,
Где б решали что-то в мире менять.
Мои мысли где-то в тине зависли, -
Ведь болотом я свой дом обозвал;
Вместе с книгою - оттуда не вышли;
Обошёлся без них жизненный бал.
Он кружится где-то - выше, далече.
Кто-то там решает всё - за меня.
А мои, мои поникшие плечи
Уж не помнят, как влезать на коня.
Он давно уж, как у князя Олега
(Тот, что «вещий»), «на века опочил»…
На душе, как под сугробами снега,
Только холод, жуткий холод могил…
…Потому-то так мучительно больно.
Только поздно: жизни - не изменить!
Только шепчешь: «Слушай, совесть! Довольно!
Хватит дёргать и так тонкую нить!»
23 марта 2019
Говорят о бумеранге.
Но боюсь, что всё - не так.
Существует в том же ранге
Явный, явственный, мудак.
Хоть бы что ему! И дети
Процветают - хоть бы что!
Справедливость - есть на свете?
Управляет ею - кто?
Или ейный управитель
Утомился взад метать
Бумеранги? Или в свите
Объявился некий тать?
Он - «берёт». И взятки - гладки.
Бумеранги - не туда
Возвращаются. Загадку
Так решаю я. Беда -
Не к тому летит, к другому, -
Кто совсем, кристально, чист;
И - уж «поздно пить боржоми»…
А в фаворе - аферист.
Ничего ему. Всё так же
Продолжает зло творить.
Позволяет себе даже
Как каноник говорить.
И, похоже, купит святость.
Деньги - есть, наворовал.
Не один есть случай. Гадость
Эта - в мире правит бал…
…Улетают бумеранги.
Но куда-то не туда…
…Что там навещала Ванга?
Ах: беда, беда, беда!..
22 марта 2019
Ни стихи, ни поэты -
Никому не нужны.
Сколько их в волнах Леты!
А казались - важны.
На Олимп единицы
Добирались. И те
Часто падали птицей
На недальней версте -
Подстрелённой, убитой,
Недожившей свой срок.
А за что - шито-крыто…
Но уроки - не впрок.
Снова лезут в поэты,
Как котята, юнцы.
Что им вся мудрость эта
И до срока концы?!
Гибнут идеалисты,
Как в огне мотыльки.
От гребущей нечистой
Чьей-то подлой руки.
Мир сгоняет их в гетто,
Ставит всюду рожны…
Ни стихи, ни поэты -
Никому не нужны.
20 февраля, 20 марта 2019
Окститесь, девушки!
Довольно пластики!
Вот и Началова.
Долой ужастики!
Ушла Самохина -
и так красавица.
Кому хотела ты
ещё понравиться?!
И Образцова Е. -
могла бы петь ещё…
До срока смолкнула.
Печально зрелище.
Что там Алентова?
В экран - нельзя уже.
Одно спасение -
покуда замужем.
А - Примадонна. А -
Людмила Марковна.
Не лица будто, а -
письмо с помарками.
Ни улыбнуться, ни -
нагнуться. Лопнут ведь.
По швам разлезутся,
как на спине жилет.
Зачем? Да будьте вы,
как есть, естественны -
Всегда любимыми,
везде уместными.
Не надо пластики!
Ушла Началова.
Долой ужастики!
Ужели мало вам?!
17 - 18 марта 2019
Белая берёза
За моим окном
Вызывает слёзы,
Слёзы о былом.
Плачу о беспутной
Жизни, о моей.
Не было как будто, -
Говорю о ней.
Мимо пролетели
Быстрые года.
Вымели метели
Радость навсегда.
Грусть-тоска на сердце.
Холод на душе.
В грудь натужным скерцо
Бьётся смерть уже.
Не даюсь покуда.
Есть дела ещё.
Не отмщён Иуда,
Месть зудит плечо.
Не закончен путь мой;
Слово - не в чести.
Душу бы не мутной -
Светлой донести -
До межи последней.
Да, в ней было зло, -
Но - к подонкам, к ведьме,
Гадившей зело.
Что ж мне с ними было -
Щёку подставлять?
Из-за скотья рыла
Потерял я мать.
Потерял семью - и
Не найти уже.
Не бывало вьюги
Хуже на душе!
Стынут даже слёзы!..
Вновь шумит о том
Белая берёза
За моим окном…
4 марта 2019
Вы все меня - достали!
Последний мой причал -
И тот мне прокричал:
«Изыди!». Я - в печали.
Я - в шоке. Все медали,
Погон - с груди, с плеча
Былые, «Прочь!» крича,
Поклонники сорвали.
Нет - ничего. Не держит
Почти что ничего
На свете этом. Стержень
Изломан, искорежен.
Мне жаль чуть-чуть его.
И жить хочу - всё реже.
3 марта 2019
По зодиаку Путин - знак Весы.
То нашим угодить спешит, то вашим.
То твёрд как будто, то как простокваша…
…России благо нёс - кто нёс усы.
Да-да, цари и Сталин. В ритме марша
Они ходили миром, и всё краше
Страна была. И задирать носы
Пред ней не смел никто… А нынче - каша!
Плюют и те, чьё место у параши,
И те, что в мире голы и босы.
Доколе!?. Тужься - вырасти усы!
А нет, - то ты - не для кремлёвских башен!
20 февраля 2019
Фэйсбук - отнимает полжизни.
А капает всё - Цукербергу.
А сколько осталось до тризны?
Сумею ли выйти, отвергну?
Ушёл из «ВКонтакте». Достали
Уже «Одноклассники» крепко;
Уйду и оттуда. Устал - и
Фэйсбук вырву нафиг, как репку.
Достаточно! Хватит. Подъемлю
Глаза от тупого экрана.
Ступаю на грешную землю.
Она заврачует мне раны.
Вдохну настоящую зиму.
Весной она пахнуть уж стала.
Прошла почти вся уже мимо.
Манить от фэйсбука устала.
Пошёл он! Пустые репосты,
Картинки, бездумные лайки.
Сидишь - обрастаешь коростой
Под чьи-то дешёвые байки.
А жизнь настоящая мимо
Идёт. И - проходит уныло.
Года утекают незримо.
Вон сколько их бестолку сплыло!
Довольно! Осталось немного.
Остаток дойди уже с толком!
С чем, думай, предстанешь пред Богом.
Ужели с на коже наколкой?
С айфоном? С мильоном просмотров?
С друзей отфэйсбученных сотней?
А где настоящие? Хоть три
Найдётся в твоей подноготной?
Случилась любовь ли? А дело
Нашёл ли - своё, не чужое?
К ответу будь, отроче, зело
Готов пред последней межою.
Пока ещё есть твоё время,
Цени его рьяно, как дети.
И сбрось интернетное бремя.
Долой социальные сети!
12 февраля 2019
Забиты пошлостью экраны.
Все наши «звёзды» свои «раны»
В них выставляют напоказ
По многу, многу, многу раз, -
Да так, что стало уж противно.
Но - «рейтингово!», «креативно!»…
И всех уже по «звёздам» меришь…
А смотрим мы «Ты - не поверишь!»,
«Пусть говорят» и прочих тьмы
И тьмы подобных шоу, грозди -
Вот почему: в них наши «звёзды» -
Такое же дерьмо, как мы.
6 февраля 2019
Ах, бесприданница Лариса,
Ты напоследок нам скажи
Да… да всю правду доложи:
Когда же ты остепенишься?
Когда же ты своим примером
Калечить девок прекратишь?
Они же, блин, как пионеры,
Всегда готовы. Кликни лишь.
А ты им - пропуск, разрешенье:
Мол, всё попробовать спеши,
Покуда есть в крови волненье,
Пока возможны барыши.
Здесь о любви нет разговоров.
Смакуют грязное бельё.
Раздвинуты у спален шторы.
И прославляется жлобьё.
Здесь девственность - смешна. В почёте
Прошедшие и крым и рим.
Здесь под эгидой «звездочёта»,
Циничной «свахи» - ад творим.
Три фурии. Хоть симпатичны,
Но их дела - по сути, ад.
Здесь объявляется приличным
Мужик-бл-дун и баба-бл-дь.
В почёте - пробные, гм… браки,
Любовники, коль несть числа.
Здесь умиляются девахе -
Той, что в подоле принесла…
Всё - с ног на голову в России.
С былым - нет связи, в клочья нить.
Здесь скоро станут - звать красиво…
мужиков замуж, баб женить.
31 января 2019
Полез в Венесуэлу «демократ».
Пора и там садить во власть вассала.
Случалось это на Земле стократ.
Но - немощная - так и не восстала.
Опутана сетями наглой лжи,
Она почти замедлила вращенье.
Презрев и оплевав все рубежи,
Прёт «демократ». И нет ему прощенья.
Не всё ж - долАр. И будет божий суд.
(Хоть нет его, но надо, чтоб явился!).
И «демократа» с иже отнесут
В котёл с смолой кипящей, чтоб сварился.
И выдохнет Земля, от лживых пут
Стряхнув свои натруженые плечи.
И истинную правду обретут
Её жильцы, сойдясь в свободном вече.
27 января 2019
Всё думаю: за что?
Ведь не желал плохого
Я встречным никому,
А лишь добра желал.
За что же мне, за что -
И снова всё, и снова -
Сто бед в моём дому!
Я - нелюдимым стал.
Боюсь и выходить.
А выйду: в каждом встречном
Мерещатся враги.
Всё жду: вот-вот подвох.
Да с кем тут говорить
О добром и о вечном,
Когда любой с ноги
Готов влупить под вдох!
Не будешь же нести
С улыбкою личину,
Как идиот, вперёд:
Мол, я - смотри! - хорош.
Помыслят: трансвести,
А вовсе не мужчина.
У нас простой народ:
И рубль ему - что грош.
Закроюсь, возвратясь,
И чёрных мыслей роем
Охвачен, замолчу
Об этом и о том,
Что жизнь скатилась в грязь
И стала геморроем,
И что не излечу
Его ничьим перстом.
Нет бога. Жалко: нет.
Хотя молюсь, бывает.
Но если веры нет,
То и не будет бог.
Он пламенный привет,
Смеясь, мне посылает:
Какой же ты поэт:
Судьбы создать не смог!
Раздай себя, - твердят. -
Вернётся бумерангом.
Вернулось, но увы,
Так больно, что - ого!
Ударил страшно брат.
А кто поменьше рангом,
Не выходя «на вы»,
Бьют, да - ногой, ногой!
Уже устал. Уже
Нет сил сопротивляться.
И лишь вопрос наверх,
Авось, ответит кто.
Я - где-то на меже,
Где принято прощаться.
Скажи мне: в чём мой грех?
За что мне так? За что?
10 января 2019
