***
В день рождения подарок преподнёс я сам себе. Сын потом возьмёт - озвучит и сыграет на трубе. Сочинилось как-то так, само собою, что-то среднее меж песней и судьбою. Я сижу перед камином, нарисованным в углу. Старый пудель растянулся под ногами на полу. Пусть труба, сынок, мелодию сыграет. Что из сердца вышло - быстро не сгорает. Мы плывём ночной Москвою между небом и землёй. Кто-то балуется рядом чёрным пеплом и золой. Лишь бы только в суете не заигрался. Или зря нам этот век, сынок, достался? Что ж, играй, мой сын кудрявый, ту мелодию в ночи. Пусть её подхватят следом и другие трубачи. Нам не стоит этой темени бояться, но счастливыми не будем притворяться.
1985
