Булат Окуджава

Музыкант

И. Шварцу
Музыкант играл на скрипке -
                            я в глаза его глядел.
Я не то чтоб любопытствовал -
                              я по небу летел.

Я не то чтобы от скуки -
                         я надеялся понять,
как способны эти руки
                      эти звуки извлекать

из какой-то деревяшки,
                       из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии,
                          которой он служил?

Да ещё ведь надо пальцы
                        знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась
                           гордых звуков череда.

Да ещё ведь надо в душу
                        к нам проникнуть и поджечь…
А чего с ней церемониться?
                           Чего её беречь?

Счастлив дом, где голос скрипки
                                наставляет нас на путь
и вселяет в нас надежды…
                         Остальное - как-нибудь.

Счастлив инструмент, прижатый
                              к угловатому плечу,
по чьему благословению
                       я по небу лечу.

Счастлив тот, чей путь недолог,
                               пальцы злы, смычок остёр,
музыкант, соорудивший
                      из души моей костёр.

А душа, уж это точно,
                      ежели обожжена,
справедливей, милосерднее
                          и праведней она.

1983