Музыкант
И. Шварцу
Музыкант играл на скрипке -
я в глаза его глядел.
Я не то чтоб любопытствовал -
я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки -
я надеялся понять,
как способны эти руки
эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки,
из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии,
которой он служил?
Да ещё ведь надо пальцы
знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась
гордых звуков череда.
Да ещё ведь надо в душу
к нам проникнуть и поджечь…
А чего с ней церемониться?
Чего её беречь?
Счастлив дом, где голос скрипки
наставляет нас на путь
и вселяет в нас надежды…
Остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый
к угловатому плечу,
по чьему благословению
я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог,
пальцы злы, смычок остёр,
музыкант, соорудивший
из души моей костёр.
А душа, уж это точно,
ежели обожжена,
справедливей, милосерднее
и праведней она.
1983
