Римма Казакова

***

Был день прозрачен и просторен
и окроплён пыльцой зари,
как дом, что из стекла построен
с металлом синим изнутри.

Велик был неправдоподобно,
всем славен и ничем не плох!
Всё проживалось в нём подробно:
и каждый шаг, и каждый вздох.

Блестели облака, как блюдца,
ласкало солнце и в тени,
и я жила - как слёзы льются,
когда от радости они.

Красноречивая, немая,
земля была моя, моя!
И, ничего не понимая,
«За что?» - всё спрашивала я.

За что такое настроенье,
за что минуты так легли -
в невероятность наслоенья
надежд, отваги и любви?

За что мне взгляд, что так коричнев
и зелен, как лесной ручей,
за что мне никаких количеств,
а только качества речей?

Всей неуверенностью женской
я вопрошала свет и тень:
каким трудом, какою жертвой
я заслужила этот день?

Спасибо всем минутам боли,
преодолённым вдалеке,
за это чудо голубое,
за это солнце на щеке,

за то, что горечью вчерашней
распорядилась, как хочу,
и что потом ещё бесстрашней
за каждый праздник заплачу.

?


Читает Римма Казакова