***
Прибой стиха идёт волне вослед, Один и тот же берег перед ними, Волна горит, распавшись в пенном дыме, Но стих живёт - ему распада нет. Но стих, родившись из глубин бездонных, Идёт волной и облаком летит, Кочует птицей по лесам зелёным, Листвой над самым сердцем шелестит, Лежит зерном в глухое время года, Вновь говорит после молчанья сна, Он входит в жизнь, в круговорот природы, В нём чувства все, все года времена. И мы горды стихиею родною, Пусть пенный стих, цвет жизни огневой, Абхазской или русскою волною, Вдруг налетев, накроет с головой.
?
Читает Николай Тихонов
