Николай Тихонов

***

Прибой стиха идёт волне вослед,
Один и тот же берег перед ними,
Волна горит, распавшись в пенном дыме,
Но стих живёт - ему распада нет.
Но стих, родившись из глубин бездонных,
Идёт волной и облаком летит,
Кочует птицей по лесам зелёным,
Листвой над самым сердцем шелестит,
Лежит зерном в глухое время года,
Вновь говорит после молчанья сна,
Он входит в жизнь, в круговорот природы,
В нём чувства все, все года времена.
И мы горды стихиею родною,
Пусть пенный стих, цвет жизни огневой,
Абхазской или русскою волною,
Вдруг налетев, накроет с головой.

?


Читает Николай Тихонов