Кони
Ах, кони, кони! Не ржут они, а поют. И кто-то их гонит, гонит сквозь долгую жизнь мою. От Терека до Печоры светлели железом плуги. За ними по пашне чёрной - то лапти, то сапоги. Студёные вёсны. Работа кричала усталостью рук. От крепкого конского пота черёмуха горкла вокруг. И было - клинки с размаху, Лавина - к лавине людской: с одной стороны - в папахах, в будённовских шлемах - с другой. Мне память по-прежнему лепит копыта и блеск на клинках. Тускнели горячие степи в испуганных конских зрачках. Пусть кони не понимали, что надо не ржать, а сметь, но, падая, ратную смерть с людьми наравне принимали. Сегодня: моторы, броня, ракеты - по площади в праздник, но мы отстояли бы разве Советскую власть без коня? Бок о бок с горами, веками их слава: сказать не могу, что крепче - копыта иль камень, когда табуны пробегут. Не молкнуть и праздникам шумным. Высоко летят голоса, когда к напряжённым трибунам несётся такая краса. Ах, кони, кони! Не ржут они, а поют. Поводья мне режут ладони. Я времени их отдаю.
Сентябрь 1970
Читает Степан Щипачёв
