Судьба за мной присматривала в оба, Чтоб вдруг не обошла меня утрата. Я потеряла друга, мужа, брата, Я получала письма из-за гроба. Она ко мне внимательна особо И на немые муки торовата. А счастье исчезало без возврата… За что, я не пойму, такая злоба? И всё исподтишка, всё шито-крыто. И вот сидит на краешке порога Старуха у разбитого корыта. - А что? - сказала б ты. - И впрямь старуха. Ни памяти, ни зрения, ни слуха. Сидит, бормочет про судьбу, про бога…
1967
Читает Мария Петровых